On se meurt apprenti - Un siècle dans le bocage, roman et photographies

" Chez nous, c'est le Pays de Loiron, aux marches de Bretagne, en Mayenne. Comme tous les gosses de mon village, j'ai appris à marcher avec saint Arrotin, un petit saint rien que pour nous autres. Maman s'était morte en couches, alors Mémée m'avait recueilli. En plus de moi, elle nourrissait aussi un petit pourceau orphelin, au biberon ! Mon père, c'était un métayer miséreux, son maître était dur. Le Jules, le commis de ferme à la Mémée, y se faisait des extras dans les noces avec son violon, les danseurs l'appréciaient. Il était un peu sorcier, aussi. À 13 ans, je suis parti apprenti-mouleur à la fonderie Chappée... " Une enquête minutieuse et plus de deux mille photographies recueillies auprès des anciens d'un pays du bocage ont fourni la matière première de cet ouvrage illustré et de l'exposition itinérante sur l'univers paysan et ouvrier mayennais qui a précédé le livre : Images d'un monde. Parmi toutes ces photographies, le portrait d'un inconnu sur son lit de mort offre à Pierre Guicheney le point de départ de son récit. L'humble et anonyme héros nous conte l'entrée dans le XXe siècle d'une campagne française où la dureté des conditions ouvrière et paysanne, la persistance d'une pensée magique et l'omniprésence de la religion brossent un tableau qui surprendra plus d'un lecteur. Mémoire des humbles ? Ethnologie ? Roman-photo d'un siècle dans le bocage ? Tout cela, sans doute. Avec quelque chose en plus: la chaleur, l'humour et l'écriture d'un auteur de talent. Cet ouvrage est préfacé par Pascal Dibie, ethnologue.

On se meurt apprenti - Un siècle dans le bocage

Ce livre photo regroupe 25 ans de voyage à la découverte du soufisme dans le monde, du Gers à la Chine, un travail photographique en argentique de Bruno Hadjih. Dans le soufisme, le Wird est la pratique par laquelle est différenciée une voie mystique d'une autre. Le Wird permet de transmettre le secret qui attachera le maître à son élève. Le Wird est un ensemble d'incantations, de prières, et de respirations qui mènent au "hal" , à l'absolu. Le Hal est l'extinction de soi dans l'autre. L'expérience soufie dépasse les clivages que la société met en place, les problématiques identitaires s'annulent. Là où la pratique du soufisme est permise, la société est rarement à l'écoute des intégrismes. Cette recherche est aussi ce qui nous constitue. Elle est la part qui nous relie aussi bien à l'univers qu'à notre partie nucléique.

Wird - Le temps du silence

« Chez nous, c'est le Pays de Loiron, aux marches de Bretagne, en Mayenne. Comme tous les gosses de mon village, j'ai appris à marcher avec saint Arrotin, un petit saint rien que pour nous autres. Maman s'était morte en couches, alors Mémée m'avait recueilli. En plus de moi, elle nourrissait aussi un petit pourceau orphelin, au biberon ! Mon père, c'était un métayer miséreux, son maître était dur. Le Jules, le commis de ferme à la Mémée, y se faisait des extras dans les noces avec son violon, les danseurs l'appréciaient. Il était un peu sorcier, aussi. À 13 ans, je suis parti apprenti-mouleur à la fonderie Chappée... » Une enquête minutieuse et plus de deux mille photographies recueillies auprès des anciens d'un pays du bocage ont fourni la matière première de cet ouvrage illustré et de l'exposition itinérante sur l'univers paysan et ouvrier mayennais qui a précédé le livre : Images d'un monde. Parmi toutes ces photographies, le portrait d'un inconnu sur son lit de mort offre à Pierre Guicheney le point de départ de son récit. L'humble et anonyme héros nous conte l'entrée dans le XXe siècle d'une campagne française où la dureté des conditions ouvrière et paysanne, la persistance d'une pensée magique et l'omniprésence de la religion brossent un tableau qui surprendra plus d'un lecteur. Mémoire des humbles ? Ethnologie ? Roman-photo d'un siècle dans le bocage ? Tout cela, sans doute. Avec quelque chose en plus : la chaleur, l'humour et l'écriture d'un auteur de talent. Cet ouvrage est préfacé par Pascal Dibie, ethnologue.

On se meurt apprenti

« Au début des années 1980, à l'occasion des fêtes du mois de Shaban au cours desquelles guérisseurs, voyantes et voyants de la confrérie gnawa - on les appelle mokadma et mokaddem - de Marrakech renouvellent et parfument leurs autels dédiés aux génies et, lorsque c'est possible, leur garde-robe, j'avais rituellement offert au mokaddem Laïachi Hamshish une choukara, une de ces besaces brodées que quelques vieux Marocains portent encore sous leur djellaba. Je demandai à Laïachi de me céder son ancien sac en échange du nouveau, ce qui le fit bien rire. Il s'exécuta volontiers après avoir transféré dans la besace neuve son sepsi et sa blague à kif, quelques pièces de monnaie, deux cauris, une carte d'identité écornée et un paquet de cigarettes Casa Sport à moitié vide. Des années plus tard, au cours de la dernière lila où Laïachi officia dans les semaines précédant sa mort, il me contraignit à entrer dans la raba, l'espace consacré dédié à la montée et la descente des génies, et à danser toute la nuit. Un cadeau d'adieu, en quelque sorte. Depuis lors, j'ai vécu sur quatre continents et dans mon bocage natal mayennais quelques aventures marquantes liées à ce monde de forces. Autant de secrets parfumés que j'ai précautionneusement mussés dans la choukara de Laïachi jusqu'à aujourd'hui. » Jerzy Grotowski, la forêt polonaise, le chant du tambour, la danse avec les génies gnawa au Maroc, la forêt sacrée d'Oshogbo au Nigéria, les guérisseurs de la Mayenne : dans cette Conférence des sept parfums, Pierre Guicheney nous conte par fragments qui sont autant de découvertes une vie de voyage dans quelques régions invisibles du monde visible.

La Conférence de sept Parfums

L'odeur du foin, le réveil au petit jour par le chant du coq ou encore les tentatives de traite des vaches... Si pour les citadins, l'image de la campagne est souvent liée à de lointains souvenirs de vacances, elle recèle d'innombrables autres richesses, protégées et transmises de génération en génération. Avec chaleur et loin de tout passéisme, Pierre Guicheney nous invite à pénétrer dans un monde qui fait écho à tous et où notre identité actuelle prend ses racines les plus profondes. Voilà que revit sous nos yeux l'époque des chevaux, des petits métiers, du sacrifice du cochon, des vendanges et des moissons, des rebouteux, des processions rituelles, de la veillée et des jours de fête endimanchés... Evoquant ce quotidien si ajusté sur le rythme des saisons, animé de multiples croyances fortement ancrées, il retrace aussi les grandes évolutions qui ont fait avancer les techniques en modifiant souvent radicalement le travail des hommes, leur vie et leur combat quotidien. En rassemblant témoignages, documents et photographies d'époque, ce livre rappelle avec force ce qu'étaient les campagnes d'hier, comment l'on y vivait, aimait, mangeait, dormait, croyait et travaillait, souvent durement, répétant au fil du temps des gestes parfois ardus mais toujours proches de la nature et de la terre.

Hier, nos campagnes

" Me voilà enfin, tel Quasimodo sur son perchoir, surplombant la ville. Devant moi, parfaitement encadrés entre les deux tours de Notre-Dame, la Seine et Paris s'offrent en spectacle. Cette nuit est l'aboutissement d'une étrange histoire avec, comme fil conducteur, Notre-Dame de Paris, le célèbre roman de Victor Hugo. " Tout part de la cathédrale médiévale, point zéro d'un itinéraire qui mena Michel Setboun de clocher en clocher, au fil de plus de trente-cinq monuments parisiens. Des gargouilles de la galerie des chimères au beffroi de Saint-Sulpice, du dôme du Sacré-Coeur aux sentinelles de l'Hôtel de Ville... Le photographe a vécu cinq années de vertiges et de colimaçons. Et voilà qu'apparaît une ville renversée, radieuse, une ville où les monuments se parlent et nous parlent d'un autre temps. Du haut de la forêt de pierre méconnue qui flotte au-dessus de nos têtes, Michel Setboun fait renaître, presque magiquement, une Lutèce suspendue et éternelle.

On se meurt apprenti - Un siècle dans le bocage, roman et photographies

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