Des librairies qui tirent le rideau, d'autres où il n'y a pas un chat - à part celui qui orne une couverture familière -, ainsi va la pente. L'air du temps harcèle à ce point les esprits pour qu'ils se divertissent loin des anciennes routes, des belles habitudes, que, bientôt, cela va devenir une tare de parler littérature, de la mettre en avant.

À la demande générale

C'est sur le mode mineur qu'André Blanchard rompt le silence ; il préfère, à l'assaut d'un premier roman, le repli feutré de quelques feuillets intimes, en demi-teintes, entre chien et loup. Loin des pets d'âme et du prurit mondain, il se risque en lui-même pour y pratiquer l'arpentage méticuleux de son périmètre interne, l'exacte saisie de son paysage intérieur. Plume au poing, André Blanchard se sillonne avec lenteur et gravité et nous livre ainsi, ligne après ligne, une vie émaillée de sourires et secouée d'implosions. Un livre paru pour la première fois en 1989 au Dilettante. - Nouvelle édition augmentée d'une préface de l'auteur.

Entre chien et loup

André Blanchard, l'oeil ému, la narine fureteuse, mains aux poches et clope au bec, part en pèlerinage sur les lieux d'une apparition : la sienne. Datée, pérenne, indéniable. Toutes les sources auxquelles abreuver sa mémoire étant bonnes, il pousse des portes, celles délicatement grinçantes d'une église de campagne où tonnent encore les mises en garde dominicales, passe des porches, celui d'un collège religieux où un défunt « peuple noir » le scolarisa il y a belle lurette, fait des ruelles de Besançon son labyrinthe intime, très intime, revisite certaine cafétéria de campus, des vignobles ; on le voit tendre l'oreille aux dires crépitants d'une aubergiste de campagne, jeunette de quatre-vingts ans qui lui éructe clair et haut : « Moi de toute façon j'suis d'un monde fichu, qu'a pour ainsi dire disparu », collecter le grain de voix d'un bonimenteur, laisser dialoguer les souvenirs. Il monte même à Paris, ce « Reims de l'art » où sont sacrés les rois boycottés dans leur pays, revenant sur les lieux de son premier fait d'armes littéraire : Le Dilettante. Il fait le Père-Lachaise, fleurit d'un regard la tombe de Desproges, longe Notre-Dame, passe l'Odéon. L'avant-dernière station, bouleversante, se fait ailleurs, au Saint Tombeau : face à la dalle sobre de Louis Calaferte, son « sauveur » en la vie d'écriture, l'ultime à la chapelle de Ronchamp, « aérienne et écrasante ». Cette déambulation sinueuse dans les replis d'une histoire intime, hauts lieux d'une mémoire sienne se fait sans hausser la voix, sans désir de vous tirer infantilement par la manche, (ce que Bernard Frank appréciait déjà chez Blanchard), avec une intensité retenue qui donne force et élan. S'il n'y a hélas « plus de trous perdus », restent des livres comme celui-ci, pour se rameuter, soi et sa mémoire. Dont acte.

Pélerinages

La suite des carnets de l'ermite de Vesoul, « un écrivain sous le manteau ». Ses carnets du printemps 2006 à fin 2008, le rend au hasard, à l'imprévu du quotidien?: l'espace est vierge, la route à faire et le présent une caisse où l'on chine d'une main fiévreuse, en espérance. Posté à la croisée des lignes, des jours, Blanchard ne couve pas ses distillations intérieures, mais reçoit et répercute. Cela sans bruit?: le seul événement, c'est l'application du regard. En véritable égonoclaste, Blanchard va sans bruit, sans relâche, un chemin sans autre but que le chemin lui-même, sa plume en main comme une canne-épée. En route?!

Autres directions - Carnets 2006-2008

" Je viens de découvrir Blanchard. J'espère qu'il n'attrapera pas froid. Il faudrait être comme lui, sourd, pour ne pas entendre cette voix, à moins d'être comme Jeanne d'Arc, qui en entendait plein à la fois tellement elle avait l'oreille accueillante, à défaut du reste. Dès lors, public chéri mon amour, comment ajouter foi à ce qu'il paraît, qu'elle eut le feu au derrière ? Personnellement, moi qui n'étais pourtant pas de bois, je m'enflammais aussi. Bon, où en étais-je avant d'être divinement interrompu par moi-même ? Oui, cet écrivain a quelque chose. Et seule la crainte d'être indiscret m'interdit de préciser qu'il sait être acide sans en prendre, et fendant sans hasch. Voilà, de deux choses l'une : ou vous me croyez, ou je reprends mes billes, et volontiers un peu de Marie-Sophie. Il faudrait en revanche être Dieu le père, et je ne parle pas du fils, qui racheta les péchés de l'humanité pour une bouchée de pain, oui il faudrait être Dieu pour connaître le sort qu'aura cette littérature car, malgré la place privilégiée que j'occupe, je ne vois pas : la météo est mauvaise, et mon illustre voisin, cachottier." Desproges Vu de Là-haut

Impressions, Siecle Couchant. Tome 2

Où l'auteur, qui se demande ce qu'il a fait au bon Dieu, et bombe le dos plutôt que le torse, refait connaissance avec l'A.N.P.E., en subit des enquiquinements à n'en plus finir, écrit là-dessus en pensant à ceux dans le même cas et qui ne le peuvent, visite son coin de province et n'en ramène pas que du bon, fait connaissance avec les vertiges, enterre son ancêtre de chat, est réintégré quelque trois ans après dans son poste, coiffe la cinquantaine pour aussitôt s'en faire des cheveux, attrape des insomnies et se dit qu'il file un mauvais coton, s'ennuie, relit, inspecte le ciel en soeur Anne, n'oublie pas comme toujours d'ouvrir ses colonnes aux autres autant qu'à sa pomme, oublie qu'il savait être drôle, est en panne de méchanceté sauf rares éclaircies, loge avec le spleen à qui il tire le portrait. En vérité je vous le dis : Ouvrez et vous serez frappé.

Petites nuits ; carnets 2000-2002

D'un livre, on demande en général : " Ça parle de quoi? " De ce livre-ci, ce serait plutôt : Ça parle de qui? " Comme il est des préséances qui ont du bon, ça parle d'abord des écrivains. A côté des Flaubert, Mauriac, Malraux, Beauvoir, Brandys, Calaferte, Frank, Brenner, Cabanis, j'ai fait une place à plusieurs auteurs toujours parmi nous. - Des noms ! - Holà! Ne mâchons pas la curiosité. Précisons toutefois que mettre sur la sellette des écrivains vivants, c'est s'aventurer à distribuer des suffrages ou à faire des cartons alors que, tant qu'un écrivain n'est pas mort, il peut nous déjuger. - Et pour le reste? - Si lire, c'est aussi avoir des nouvelles du monde, prenez et ouvrez.

À la demande générale

Résumé

Plus de livres de André Blanchard

Critiques

Ce livre n'a pas encore de critiques