La compagnie des femmes

« Mon rythme et moi, nous avons une relation aussi antique qu'un instinct de mort, aussi inaugurale qu'un amour à son aurore. Mais d'écrire cela, ce n'est pas suffisant pour m'expliquer ce soulèvement qui fait de moi un possédé de la langue avant même que j'en sois l'usager, plus ou moins titubant. La réalité est nécessairement plus complexe que ce que je viens d'en dire : une danse de tous les possibles? Allez savoir... Plus qu'un simple tempo vital, ce rythme est une conscience, un souffle, une poigne. Il produit lui-même du Mot, il y imprime, en profondeur, son exigence de style, de chant, d'a-propos. Sa trépidation cumule violence d'être et révolte contre la déshumanisation en cours, réductrices de l'homme à une chose. Je la ressens alors comme une ouvre sans cesse en mouvement, telle la fructification à perdre haleine d'une matrice textuelle. Ainsi m'apparut inéluctable, en écrivant ce livre, de l'intituler Une philosophie à coups de rein. Entre mon corps verbal et mon corps charnel, il s'était passé comme un portement, puis une propulsion de l'un par l'autre. » Marcel Moreau.

Une philosophie à coups de rein - De la danse du sens des mots dans la vie organique

" Ce livre n'est pas l'histoire d'une rupture intellectuelle d'avec une science intellectuelle. C'est une charge contre la rationalisation déshumanisante de la vie, ici et ailleurs, mondialisée. C'est une expérience de la contre-raison menée de l'intérieur des forces brutes, sauvages, fleurant l'animalité, qui, en moi, et très tôt, s'opposèrent au gouvernement de la raison. Ces forces sont celles de la parole, aptes à signifier, à éclairer et à fonder. Leur paysage est tout le contraire d'un laboratoire où l'on combinerait, dans le sérieux et la componction, les éléments destinés à rendre le problème de la complexité soluble dans la réponse scientifique. Non, c'est une réalité brûlante et saignante, inspirée, en grand besoin de s'affirmer comme substitut à des modes de pensée, qu'ils soient spirituels ou matériels, dont l'expansion met la mort dans l'âme, et ne peut plus fournir aux hommes désemparés que l'espoir languissant de vivoter, au lieu de la subversion désespérée de vivre. "
Marcel Moreau

Lecture irrationnelle de la vie

Extase pour une infante roumaine

De l'art brut aux beaux-arts convulsifs

Et dire que tout cela, ces collisions, ces disloqués, ces illisibles, ces enchevêtrés, c'est encore du savoir, quoi qu'on en pense, un savoir oblique, sans doute méconnaissable au premier abord, défiguré par la violence du choc, mais qui n'a pas dit son dernier mot. Un jour, j'ai vu surgir, d'un tas de corps sonores mal en point, un superbe néologisme, bien droit, bien musclé, avec une gueule de brigand. Je me rendis
vite compte qu'il était doué de quelques propriétés de nature à galvaniser la bande d'obscures paroles qu'il entraînait derrière lui, à l'assaut de la vérité du livre en train de se faire. Marcel Moreau

Tectonique des corps - Eliette Dambès, Gilles Briaud, Jean-David Moreau

L'écrivain des paroxysmes, l'homme de la fureur et du cri n'était pas allé au bout de ses épreuves. Voici qu'un jour lui est portée l'estocade de l'impuissance à écrire. Ce fou des mots est trahi par les mots. C'est littéralement plus qu'il n'en peut supporter. Il tombe dans l'innommable comme dans le dernier cercle de son enfer. Au bord de la mort, il se bat avec le démon rebelle qui, tant bien que mal, lui avait permis de vivre. Un amour ne résiste pas à cette obsession et la femme qu'il tente de retenir dans l'ailleurs-de l'érotisme finit, lassée, par le quitter. C'est le point ultime de la crise qui, cette fois, paraît sans retour. Un livre en sort pourtant parce qu'il a été préféré au néant. Jamais mieux que dans ce fleuve de feu n'auront été cernés le désespoir et le salut que, pour un écrivain, peut signifier l'acte d'écrire. C'est le moment d'une expérience limite, où les qualités et les défauts d'un auteur sont portés à l'incandescence. Etrange livre, d'une démence grandiose, où un homme se bat avec les mots comme Jacob avec l'Ange et sort de ce duel à la fois brisé et triomphant. Cette longue plainte furieuse, toute en jaillissements saccadés, comme sort le sang d'une artère coupée, a la beauté convulsive que louait Baudelaire. Paul-Jean Franceschini.

Moreaumachie

Vous avec disais-je, oui, vous avec mon adoration, elle est à vous.
 Soyez-en longée, bordée, enveloppée, dénudée, rhabillée, creusée, transpercée, elle est à vous.  chez moi, adoration est un mot de la force d'un sacre, qui aurait le torse d'un cantique.  je ne le prononce qu'à genoux. il plie sous sa déraison, se redresse d'un argument, ou de mille, tous indicibles.  mon adoration n'est pas un mot, c'en est le débordement en vous, dans votre corps consentant, convocant.
 Mon amour a besoin de vous adorer.  en vous adorant, il veille à votre éternité, à défaut de croire en la sienne.  je ferai tout pour que vous viviez encore mon adoration de vous, lorsque je ne serai plus là pour vous la dire.

La compagnie des femmes

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