La Montespan: drame en trois actes

Écrivain, musicologue, biographe, essayiste, romancier et dramaturge, Roman Rolland (1866-1944) est l'auteur d'une ouvre considérable. Si de nombreux textes inédits - notamment son Journal - éclairent le parcours de cet homme, sa véritable personnalité demeure méconnue. Victime de partis pris et de préjugés, Romain Rolland vécut une Histoire qui a bouleversé l'Europe, avec deux guerres mondiales et l'avènement des totalitarismes. Il fut aussi un Européen convaincu qui a lutté contre le fascisme et le nazisme, un internationaliste qui a jeté une arche entre l'Occident et l'Orient.

Le Temps viendra - Drame en trois actes

Romain Rolland s'était souvenu du décret du Comité de Salut Public projetant, le 20 ventôse an II, d'instituer un Théâtre du Peuple destiné à « célébrer les principaux événements de la Révolution française. » Il voulait donner là « le spectacle d'une convulsion de la nature, d'une tempête sociale, depuis l'instant où les premières vagues se soulèvent du fond de l'océan jusqu'au moment où elles semblent de nouveau y rentrer et où le calme retombe lentement sur la mer. [...]Le 14 Juillet en était la première page et Danton le centre, la crise décisive, où fléchit la raison des chefs de la Révolution et où leur foi est sacrifiée à leurs ressentiments. » (Théâtre de la Révolution, préface).

Le Théâtre de La Révolution

Ce livre est composé de tous les extraits du Journal de Romain Rolland qui concernent ses rapports avec l'Inde, ainsi que de quelques autres textes sur le même sujet. Le journal même, et dans son intégralité, ne devant paraître que dans le courant des cinquante années à venir, en sept gros volumes, il nous est apparu que grouper des textes sur un sujet - lorsque les textes sont de R. Rolland et le sujet l'Inde - pouvait revêtir une signification particulière. Marie Romain Rolland.

Inde - Journal (1915-1943)

Colas Breugnon est un simple artisan de Clamecy (Nièvre), ville natale de l'auteur. Sympathique et bon vivant, il fait marcher ses affaires, sa famille et ses amis avec un mélange de ruse, d'autorité, d'affection et surtout d'optimisme. Romain Rolland nous fait ainsi découvrir le monde paysan bourguignon des débuts du 20ème siècle.

Colas Breugnon

Romain Rolland (1866-1944) et Stefan Zweig (1881-1942) : deux écrivains européens parmi les plus brillants de la première moitié du XXe siècle. D'un côté, un grand prosateur français, de l'autre, son plus grand disciple autrichien. Réunis par un même amour des lettres, ils vont entretenir une amitié de plus de trente ans, malgré les ruptures engendrées par les guerres et les désaccords politiques. Deux hommes animés par une même exigence viscérale : se donner un destin singulier dans un monde en proie à la folie. Entreprise avant l'année 1914, cette correspondance regroupe des lettres écrites dans l'angoisse de la déflagration, les rumeurs et les éclats de la Première Guerre mondiale, puis dans les retombées d'un désastre, contre lequel tous deux s'étaient élevés. Ces lettres inédites apportent un témoignage exceptionnel sur un monde disparu et cette amitié fervente qui nous dit que l'autre n'est pas un ennemi, mais notre prochain, avec en filigrane l'idée prémonitoire d'une Europe unie, reposant sur la fraternité entre les hommes et les peuples. Cette édition a été établie par Jean-Yves Brancy, docteur en histoire de l'Université de Toulouse-II. Les lettres de Stefan Zweig écrites en allemand ont été traduites par Siegrun Barat, diplômée des universités de Cologne et de Paris-III.

Correspondance 1910-1919

Romain Rolland (1866-1944)

"Ils avaient dû refermer la porte-fenêtre sur le balcon. La houle de la rue s'enflait comme une marée. Il y passait des rafales. Des hurlements, des cris en vrille, des rires perçants. Par des trous de silence, on entendait piétiner l'énorme masse invisible. La bête reprenait souffle. Puis, de ses flancs montait un mugissement de taureau.

Sylvie n'y put tenir. Ses narines battaient. Elle s'esquiva, voulant entraîner son neveu. Elle disait qu'on ne pouvait pourtant pas se chambrer, un jour pareil : qu'on en pense ce qu'on voudra, il faut voir et goûter. (Ce que Sylvie goûtait, ce n'était jamais à moitié !...) Mais Marc se refusa à la suivre, avec trop de colère pour que sous son mépris il n'y eût point une peur et un désir. Et il avait passé l'après-midi entier avec sa mère, dans l'appartement fermé, où de bonne heure se glissa l'ombre de novembre. Le grondement du dehors grossissait, d'heure en heure. Marc, assis sur son lit, se mordait le dos des mains. Annette essayait d'occuper ses doigts et ses pensées ; dans le coin de sa chambre le plus éloigné de la fenêtre, elle cousait, à la lueur de la lampe. Mais, percevant le désarroi de son fils, elle jeta son ouvrage et vint s'asseoir sur le lit, près de lui. Elle lui prit la main, et il ne la retira point, mais il tournait obstinément la face vers le mur. Elle le regardait, avec un sourire de pitié ; elle baisa le jeune cou, au-dessous de l'oreille, et lui souffla : - « Sors, mon petit !... ». Il secoua violemment la tête : - « Non ! »

Tome I : "La mort d'un monde".

11 novembre 1918... la guerre est enfin terminée et c'est la fête; mais plus rien ne semble pareil à l'avant. Pourra-t-on créer un nouveau monde ? Annette et son fils Marc arriveront-ils enfin à trouver leur place ?

Quatrième opus de la tétralogie "L'âme enchantée".

A suivre : Tome II - "L'enfantement".

Romain Rolland (1866-1944)

"Les premiers temps de leur amour furent enivrants. La lune de miel brûlait comme un soleil. Il y avait dans ce miel un feu caché, un alcool. De quelles plantes les deux abeilles l'avaient-elles pompé ? Ce n'était point des seules fleurs du printemps. Elles avaient toutes les deux goûté prématurément aux sucs de l'été, et, dans le nombre, à d'assez acres et dévorants. Le jeune amour, en les mêlant dans son alambic, en avait fait un philtre merveilleux. Tout était neuf, tout était pur, tout était flamme. Est-il rien que ne renouvelle et que ne lave la flamme ? (Mais qu'en restera-t-il, après ?)

Ils passaient des jours et des nuits, oiseaux fous, bouche à bouche, agrippés, buvant leur souffle, par toutes leurs griffes agrafés, comme deux vaisseaux éperonnés, entrés jusqu'au cour de la place. Ils restaient des jours et des nuits, enfermés, la fenêtre de la chambre entrebâillée, refusant de sortir, refusant d'ouvrir, se dévorant, jamais rassasiés, épuisés.

Annette, qui réussit à forcer la porte, les trouva sur leur lit - ils ne prenaient point la peine de se cacher - ivres, hagards, heureux, brisés, brûlants de fièvre et de volupté. Et Assia, étreignant la tête de son garçon, défiait Annette, avec des yeux avides et farouches. Mais Annette, les regardant avec tendresse, serra dans ses mains les deux têtes, et dit, hochant le menton, souriant et soucieux :

- « Mes pauvres petits... Ne mangez pas tout votre blé ! Gardez-en pour la mauvaise saison ! »

Elle savait bien qu'ils ne l'écouteraient pas. Elle s'en alla sur la pointe des pieds. Elle était triste et heureuse."

Tome II : "L'enfantement"

Quatrième et dernier opus de la tétralogie "l'âme enchantée".

L'annonciatrice - Tome II - L'enfantement

Romain Rolland (1866-1944) 
 
"Dans le demi-jour de la chambre aux volets tirés, assise sur son lit, d'un peignoir blanc vêtue, Annette souriait. Sa chevelure défaite, qu'elle venait de laver, lui couvrait les épaules. Par la fenêtre ouverte, s'étalait immobile la chaleur d'or d'un après-midi d'août ; sans le voir, on sentait au dehors la torpeur du jardin de Boulogne, dormant sous le soleil. Annette participait à cette béatitude. Elle pouvait rester des heures, étendue, sans bouger, sans penser, sans besoin de penser. Il lui suffisait de savoir qu'elle était deux ; et elle ne faisait même pas l'effort de causer avec le « tout-petit » qui était en elle, parce qu'(elle en était sûre) il sentait ce qu'elle sentait, ils s'entendaient sans parler. Des ondes de tendresse passaient dans la somnolence heureuse de son corps. Et puis, elle replongeait dans le sourire endormi. 
Mais si l'esprit était assoupi, les sens avaient gardé une merveilleuse clairvoyance, ils suivaient au fil des instants les plus fines vibrations de l'air et de la lumière... Une suave odeur de fraise dans le jardin... Elle s'en délectait, du nez et de la langue. Son oreille amusée goûtait les moindres bruits, les feuilles frôlées par un souffle, le sable foulé par un pas, une voix dans la rue, une cloche qui sonnait vêpres. Et le grondement qui monte de la grande fourmilière : Paris en 1900... L'été de l'Exposition. Dans la cuve du Champ de Mars, fermentaient au soleil des milliers de grappes humaines... Assez loin, assez près du monstrueux bouillonnement pour sentir sa présence et pour être protégée, Annette jouissait, par contraste, de l'ombre et de la paix du nid. Vaines agitations ! La vérité habite en moi..." 
 
Suite de "Annette et Sylvie". 
Deuxième volet de la tétralogie "L'âme enchantée".

L'été

« Ce fut à la Pentecôte 1887 que j'écrivis à Tolstoy pour la première fois. Et je lui récrivis en septembre, de la vieille maison de Clamecy. Sa réponse me parvint à Paris, le 21 octobre. J'ai dit, en plus d'un livre, mon émotion de gratitude passionnée, à ce geste de bonté du vieux grand homme, qui me donnait ses conseils et m'appelait son "frère". Mais l'influence de Tolstoy sur moi a été mal appréciée. (...) L'art souverain de Guerre et Paix, dont je n'ai trouvé chez aucun Français l'évaluation exacte, - ce vol plané sur l'univers, d'un génie au regard d'aigle, ces peuples d'âmes, dont les mille ruisseaux s'acheminent vers le fleuve Océan, et qu'entraîne la pente invincible de la Force Éternelle, répondaient aux plus intimes de mes aspirations créatrices et m'offraient le premier modèle - inégalable - de la nouvelle Épopée. Je ne l'ai jamais imité (nos chemins et nos forces étaient trop différents) ; mais elle m'a été peut-être le propulseur de la "geste" Jean-Christophe et de celles qui suivirent. D'autre part, l'exemple généreux de la vie de Tolstoy n'a pas été perdu pour moi ; je n'ai jamais oublié, depuis, les devoirs de l'art envers les hommes, ses responsabilités. De l'immense génie et de ses racines, étendant sous la terre leur réseau innombrable, noueux et subtils serpents qui vont boire aux lointains des sources de la vie, nul n'a donné le contact plus saisissant que Gorki, dans sa géniale esquisse et digne du modèle, du vieux Odin assis sous l'arbre de Yasnaya. (...) C'est par ces obscures racines, cheminant, frémissantes, sous l'enveloppe de l'être, et s'incrustant tenaces au cour de la Substance, que nous avons communiqué, dès longtemps même avant de nous connaître. Mes propres racines étaient enchevêtrées aux siennes dans la chair de la terre, avant que j'eusse encore lu une seule ligne de Tolstoy. »

La Montespan: drame en trois actes

Résumé

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