Saint-germain-en-laye

C'est même la première image qui me soit venue : une fin d'après-midi d'automne, la pluie la nuit déjà tombées. La lumière ? Celle du verre teinté (ces baies vitrées sur rails qu'on peut escamoter),  celle d'un cendrier propre au travers duquel on regarde. Un marron qui s'ignore, un beige brun de comptoir. C'est plutôt là, sur la table posée, qu'il m'a offert cette cassette, Cowboy Junkies : The Trinity session, second album d'un groupe canadien qu'il venait de découvrir et qui pensait-il me plairait. On partageait les Clash, Nick Cave, qu'il avait même croisé et dont il m'avait montré l'autographe.

Cowboy Junkies ; the trinity session

Les grands magasins n'existent plus, réduits à des affiches, soldes, blanc, Saint-Valentin, Noël que les touristes chinois découvrent dans le métro, des flèches les guident jusqu'aux comptoirs où enfin quelqu'un les comprend, rez-de-chaussée caverne enclave voilà une coquille rassurante, droit devant voilà une hôtesse, rouge et velours, tapis soie verre, et cette femme-écrin, décor, paravent s'exprime dans leur langue, incarne dès l'entrée le chic, cette femme-secours envoie au monde entier les signes espérés (minceur, nez droit, cheveux qui tiennent seuls ou par la grâce du catogan), voilà les touristes moins inquiets, attendent, ils reçoivent de ses mains un sac, l'ouvrent voilà les instructions, coupole, ascenseur, escalier à l'assaut crie le guide. Ils obtempèrent.
Les galeries Lafayette sont aujourd'hui réduite à la fonction de décor, une attraction touristique qui s'auto-caricature et à laquelle les Parisiens ne prêtent plus attention.
Remontant la rue Lafayette, de son écriture à la fois précise et virtuose, Anne Savelli va rappeler peu à peu, par petites touches, par micro-fictions, ce que que représentent les grands magasins dans l'inconscient collectif.
Lieux d'anecdotes pittoresques, de souvenirs communs, de désirs réels ou fabriqués.

Décor Lafayette

Une fiction conçue comme un musée vivant, qui nous raconte enfin Marilyn Monroe à travers ses photos et ses photographes, révélant un être de chair et de sang et non un fantasme de papier glacé.

Musée Marilyn

« Franck n'est pas un personnage. Franck est quelqu'un. Né le 6 juin 1968, mort le 17 septembre 1990, il a vécu 22 ans d'une vie chaotique, en partie racontée, en partie inventée, en partie tue dans un livre qui porte son prénom. »

 (Lien -> http://fenetresopenspace.blogspot.com/search/label/crossroads) : chronique des textes qui se croisent. Cette édition numérique sur Publie.net est donc une nouvelle extension.

Il y a des êtres qu'on rencontre, qu'on côtoie et qui nous poussent àécrire, à décrire leur parcours, et des textes qui racontent ses trajectoires inoubliables, qui font remonter en nous des souvenirs qu'on croyait perdus, qui ouvrent des perspectives sur le monde qu'on ne soupçonnait pas, des textes qui donnent envie d'écrire d'autres textes. « Franck », fait partie de ceux-là.

 P. M.

Autour de Franck - Lecture croisée dans le temps de l'écriture

Tous les jours, le métro parisien - ainsi que dans toutes les grandes villes du monde - transporte par milliers, son flot de voyageurs. Parmi eux, sur la ligne 2, en partie aérienne, une femme note sur son carnet, quotidiennement, des bribes du paysage urbain qui défile continuellement derrière les vitres. Ce trajet rythmé par des séries de fenêtres d'habitations ou de bureaux lui permet de saisir une part d'humanité : une femme sur son balcon entre la lessive et une parabole, un homme qui boit son café au soleil. Tout est une question de regard.

Fenêtres ; open spaces

Franck est né le 6 juin 1968. Enfance et famille d'accueil dans le Nord, Boulogne-sur-Mer, Gravelines, Wimereux. CAP, apprenti en pâtisserie à Paris. Puis Gare du Nord, Jourdain, Oberkampf, Les Halles, la vie dans les squats, les bars, les halls de gare, les stratégies pour faire la manche, la réalité de la marge. Après c'est Fleury-Mérogis, le quotidien de la cellule et du parloir, Béthune ou Lille, les maisons d'arrêt, le juge, le tribunal. 
La narratrice de ce récit est la femme qui a aimé Franck, qui l'a soutenu, l'a visité en prison, a été le témoin de son errance et de sa chute. Celle qui a pris le métro, le bus, le train, voyagé des journées entières pour trente minutes de parloir, celle qui a réuni les papiers, fait des colis, déjoué les tracas avec l'AP (Administration pénitentiaire), celle qui a eu peur, qui a attendu, espéré. De ville en ville, de rues en montées d'escaliers, de chambres d'hôtel en cours d'immeubles, de couloirs en guichets, elle témoigne, observe, se souvient, écrit dans une langue tendue, acérée et visuelle, à la poésie parfois brûlante et approche au plus juste le sentiment de vertige, de solitude et de violence contenue dans les villes. 
Franck est un livre qui dit la trajectoire d'un homme indésirable, qui n'a pas su trouver sa place mais a seulement tracé sa route dans des lieux hostiles et provisoires, poussé à la fuite, à la rue, à l'échec, traînant un sac qui contient toute son existence : lettres, photos, papiers, minicassette et quelques livres, dont Le vieil homme et la mer d'Hemingway. 
Mais plus qu'un récit attaché à la seule vie de Franck, c'est aussi un livre qui dresse le portrait d'une société tout entière en posant avec force la question de l'homme chassé et celle de la prison : comment elle agit sur les hommes, comment elle humilie, soumet et interdit à ceux qui se retrouvent entre ses murs de se construire une vie future.

Franck

Tous les jours, le métro parisien - ainsi que dans toutes les grandes villes du monde - transporte par milliers, son flot de voyageurs. Parmi eux, sur la ligne 2, en partie aérienne, une femme note sur son carnet, quotidiennement, des bribes du paysage urbain qui défile continuellement derrière les vitres. Ce trajet rythmé par des séries de fenêtres d'habitation ou de bureaux lui permet de saisir une part d'humanité : une femme sur son balcon entre la lessive et une parabole, un homme qui boit son café au soleil... Tout est une question de regard. Entre Colonel Fabien et Barbès, avant que le wagon ne redescende sous terre, noter chaque matin ce qu'on voit en choisissant une fenêtre. Noter ce que la ville fait surgir, fenêtres aux cadres qui se succèdent, se chevauchent ou s'emboîtent, paysage où il faut à toute force aller chercher ce qui bat, ce qui pause, ce qui donne de l'air pour supporter ce que la contrainte rétrécit en nous, ce qu'elle épuise... Puis de Barbès, lire jusqu'à Courcelles. Mercredi Derrière une fenêtre, à Jaurès, est suspendu un fil. Épinglés le long de ce fil cinq rectangles de papier, ou six, dont nous ne voyons que le dos. S'agit-il de photos qui sèchent à notre barbe, de recettes de cuisine, de mots d'amour ? Ou encore de factures, de partitions, de menaces ? De mouchoirs rêches, d'esquisses ? Je penche pour des rideaux pris au second degré.

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