Des peuples et des films ; cinématographie(s), philosophie, politique

La paix barbare. - Essais sur la politique contemporaine

Ce livre n'est pas une biographie savante du jeune Trotsky mais l'évocation engagée d'un itinéraire politique, théorique et militant. Au fil de cet ouvrage, l'auteur s'efforce donc de suivre les sinuosités de cet itinéraire complexe, souvent contradictoire : de l'antimarxisme au marxisme « iskriste » du tout jeune Bronstein, de l'antibolchevisme virulent de 1904 au bolchevisme critique de 1917. Dans cette première phase de la vie politique de Trotsky, le « trotskisme » marche d'un bas boiteux : c'est l'époque du premier déploiement de la théorie de la révolution permanente, appuyée sur l'intuition géniale du profil de la révolution russe ; c'est aussi celle de la politique « malheureuse » de Trotsky, embourbé dans les marais du conciliationnisme et de l'équilibrisme, entre les deux fractions de la social-démocratie russe. L'ouvrage s'achève sur une évocation de 1917. La révolution d'Octobre ne signifie pas simplement l'ascension de Trotsky à la dimension historique. Au plan théorique, c'est, pour Trotsky, la seconde mutation fondamentale, celle qui l'amène à fondre la théorie de la révolution permanente dans le creuset politique et organisationnel du bolchevisme.

Aux origines de la révolution permanente

Peut-on parler d'un "droit à  la vie" sans penser aussitôt à  ceux qui en seraient dépourvus ? Et pourtant... Quand les bébés phoques sont massacrés sur la banquise, leurs défenseurs estiment qu'ils ont  « droit à  la vie  ».
Quand un laboratoire refuse de sortir des embryons du congélateur où ils sont entreposés depuis des années, on nous dit également qu'ils ont  « droit à  la vie  ». Quand les vieillards les plus fragiles meurent par temps de canicule, les protestations fusent : n'avaient-ils pas eux aussi  « droit à  la vie  » ? Certes, mais de quelle vie parle-t-on ? La survie n'est pas la vie, disaient les anarchistes du XIXe siècle.Traquant les notions contemporaines les plus consensuelles pour comprendre ce qu'elles occultent, et à  quoi (à  qui) elles servent, Alain Brossat poursuit ici le travail de décodage idéologique entrepris avec Le Grand Dégât culturel (Seuil, 2008).
Sous l'égide du "droit à  la vie" se trouvent rassemblées les deux conditions supposées de la gouvernementalité contemporaine: la promotion des droits humains et la mise en place des dispositifs destinés à  assurer la prise en charge des populations.  Alain Brossat enseigne la philosophie à  Paris VIII-Saint-Denis. Il est notamment l'auteur de L'épreuve du désastre, Le XXe siècle et les camps (Albin-Michel, 1996), Les Tondues, Un Carnaval moche (Hachette  « Pluriel  », 1994), Le Corps de l'ennemi. Hyperviolence et démocratie (La Fabrique, 1998), L'Animal démocratique (Farrago, 2000), La Démocratie immunitaire (La Dispute, 2003), La Résistance infinie (Lignes, 2005) et Le Grand dégât culturel (Seuil, 2008).

Droit à la vie ?

Cet ouvrage collectif résulte d'un colloque itinérant (Santiago du Chili, Buenos Aires, Rio de Janeiro) consacré à la question des disparus et à la politique de la disparition telle qu'elle a été pratiquée en Amérique Latine au cours des dernières décennies. Une hypothèse y est en débat : celle de l'avènement d'une époque de la disparition, dont les enjeux se déploient aussi bien dans le domaine politique qu'esthétique, et dont la caractéristique première serait que les figures traditionnelles du conflit violent et violemment exposé seraient relayées par celles de l'élimination sans traces d'un ennemi retraité en indésirable.

L'époque de la disparition - Politique et esthétique

Foucault dans tous ses éclats

L'écriture de ce livre s'agence autour du rapprochement entre deux des films les plus célèbres de l'histoire du cinéma mondial — Naissance d'une nation de D. W. Griffith (1915) et Le Juif Süss (1940) de Veit Harlan. Les facteurs qui tendent dans l'esprit du public et de la critique à dissocier ces deux films sont si puissants que le premier n'a jamais cessé d'être réputé comme un chef-d'oeuvre absolu et associé à la naissance même du cinéma états-unien, tandis que le second, tout aussi continûment, depuis la fin de la Seconde Guerre mondiale, est désigné comme un objet criminel, ceci au point que sa diffusion se trouve soumise aux plus rigoureuses restrictions. Et pourtant : deux films promouvant sans détour l'idéologie suprémaciste blanche, deux films dans lesquels la mise au ban de la race inférieure (les Noirs dans l'un, les Juifs dans l'autre) est présentée comme la condition de la survie et du rétablissement de l'intégrité de la race supérieure (blanche, aryenne), deux films obsédés par le motif du mélange des sangs et des espèces humaines, deux films violemment mixophobes, hantés par des images de viol — dans l'un comme l'autre, l'inférieur racial est un vibrion lubrique, entièrement adonné à son désir de la jeune femme aryenne innocente et pure. Une même matrice fantasmatique parcourt ces deux films — celle qui agence le désir de mort de l'autre assigné à sa race dégénérée sur la hantise du mélange des sangs, du métissage racial et culturel.

Comparer l'incomparable - Naissance d'une nation et Le Juif Süss

Lorsqu'après de trop longues tergiversations, les dirigeants occidentaux se sont décidés à agir militairement contre la guerre entreprise au Kosovo par Milosevic, une certaine gauche s'est levée, scandalisée. Pour la première fois depuis l'effondrement du communisme, ces nostalgiques ont dû répondre à des questions qu'ils tenaient à distance : D'où vient l'épuration ethnique ? La guerre, faut-il la faire ? Avec qui ? Et contre qui ? Qui sont les victimes ? Les résistants ? Ou encore, la sortie du communisme, ça donne quoi ? Le nouvel ordre (désordre) mondial, faut-il le réduire à la toute-puissance américaine ? Et ils nous ont assené des slogans défraîchis. Tel un miroir, la bataille du Kosovo nous a révélé une certaine gauche identitaire dans la tête de laquelle le mur de Berlin n'est pas encore tombé. Avec cet essai qui s'ouvre sur une traversée du Kosovo d'après-guerre, Alain Brossat et Jean-Yves Potel leur opposent une réflexion lucide sur nos responsabilités nouvelles.

Au miroir de la guerre : réflexions sur la guerre du Kosovo

Un certain XIXe siècle intellectuel et philosophique s'est obstiné dans l'exhortation : "Désanimalisez la politique ! Extrayons-nous hors de ce cercle maudit où l'adversaire est un ennemi, un féroce, un tigre, un loup!". Parcourant Hugo, Renan, mais aussi Marx et les discours tourmentés qui arpentent les champs de ruines de juin 1848 ou les transes de l'affaire Dreyfus, Alain Brossat relate cet intense travail sur le discours politique où sont à l'oeuvre tous les reconditionnements : celui qui conduit du temps des révolutions à l'épreuve de la guerre intérieure suspendue (la démocratie instituée); celui qui mène du registre traditionnel où l'autre politique est bête sauvage au mode prétotalitaire où il devient rat, bacille, pou-agent de toutes les contagions et épidémies. La deuxième partie expose comment l'humanisation de la politique rend difficile de considérer l'adversaire, voire l'ennemi, comme "brute", comme monstre animal déshumanisé. Il en découle une difficulté permanente à faire face à des figures ou à des phénomènes confrontant les vivants à l'épreuve de la limite, de l'excès absolu, de l'inhumain. Ce problème, nous n'en finissons pas de le rencontrer à propos du criminel contre l'humanité et de son pâle rejeton le négationniste-et aussi du terroriste, du génocideur en Bosnie, au Rwanda, en Algérie... Comment le discours politique qui a exclu le partage entre figures bestiales et figures humaines peut-il faire face au retour de la barbarie humaine ? Comment se passer du nom de monstre politique ? Questions posées par une actualité toujours plus accablante.

Des peuples et des films ; cinématographie(s), philosophie, politique

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