Pour bien appréhender la scène il fallait se représenter Chambord, avec quarante mille pièces dans tous les sens, des ailes, des couloirs, des entresols, des escaliers et la vue, par chaque fenêtre, du plus grandiose des grandioses, le tout meublé de bric

Nostalgie de la magie noire

Seul face à Églantine, quinze ans et demi, un père de bonne volonté tente de lutter contre, en vrac :

Davide Guetta, les dangers de passer son BSR, H&M, les fêtes alcoolisées, les lapins apprivoisés, les garçons, Fun radio, les garçons (encore), les piercings, un conseil de classe calamiteux, Internet, les cheveux rouges, quoi encore ?

Bref, la fête des Pères, ce n'est pas pour demain.

Un récit hilarant, à recommander d'urgence à tous les parents persuadés d'être sans défaut. Et à toutes les filles pressées de leur rappeler le contraire. Au fait, l'adolescence, ça dure longtemps ?

15 ans et demi

Au début, ce fut comme un conte de fées : tout s'y goupillait miraculeusement. Tomber une fille, ramener du fric facile... Il allait se retrouver à la tête d'un empire ! En quelques mois, il était passé d'un boui-boui infâme à des bureaux de société nicke

Cantique de la racaille

Ni usinage du style, ni lutherie verbale, ce premier livre de huit textes serait plutôt fait de rognures de phrases arrachées dans la fièvre, de mots captés à chaud. L'attaque est sèche ; sur un tempo rapide se succèdent des instantanés bien banals et marrants, ponctués de regains de détresse. Ce sont, en tout, huit plages où la plume de Ravalec laboure la vie comme un vieux saphir ses sillons bourbeux, huit vies à purger comme des peines, huit purs moment de rock'n roll.

Un pur moment de rockn'roll

Ravalec décoiffe ! Son évocation d'une audience de la XXVe chambre (les flags) c'est du vécu pur jus, de la tranche de vie saignante qui ne saurait satisfaire les estomacs par trop délicats. Ses héros sont d'éternels cocus, des ratés plus ou moins sympas que l'humour acerbe de Ravalec nous fait adopter illico. Irrévérencieux, caustique et désespéré.

Recel de bâtons

Saint-Croix-les-Vaches, vous vous souvenez ? Un petit village bien de chez nous, que tout le monde a oublié, perdu entre montagne, causses et forêt. Des agriculteurs qui n'ont eu d'autre solution, pour survivre, que de devenir mafieux. Et deux filles ambitieuses, portées par la vague d'un renouveau politique, le mouvement En Avant ! , qui se font élire députées. Deux bobottes parachutées de Paris-Centre, au milieu de cette zone blanche, désertée par la République. Contre toute attente, l'alchimie a fonctionné, et le mouvement En Avant ! , en carence de lien rural, est en train de se déployer à Sainte-Croix... Sans savoir... Que l'ennemi public numéro 1 du moment s'y réfugie, sous leur nez ! Qu'un trafic de "beuh bio" bat son plein... Et que le rebouteux, ivre de jalousie, a jeté un sort au prof de yoga appelé en renfort pour boboïser les ruraux. Et si, en plus, le président de la République débarquait en visite officielle, la veille du Salon de l'agriculture, pour s'afficher dans un JT flamboyant avec un présentateur au nom d'apéritif ? Une saga rurale hilarante qui se poursuit avec Thomas, Justin, Médée, Sheila et Jeanne, comme un théâtre condensant les paradoxes et la folie de l'époque, pour une fois projetés au milieu des champs et des prés.

Sainte-Croix-les-Vaches Tome 2

«Pour bien appréhender la scène il fallait se représenter Chambord, avec quarante mille pièces dans tous les sens, des ailes, des couloirs, des entresols, des escaliers et la vue, par chaque fenêtre, du plus grandiose des grandioses, le tout meublé de bric et de broc, selon les goûts et les possibilités de ceux qui, au fur et à mesure des vagues d'arrivants, des promotions et des disgrâces, avaient investi les lieux, et là-dedans cette espèce de cour des miracles, un conglomérat d'attardés mentaux survivants du cataclysme, avec quelques atypiques, comme l'ancien guide ou le vieux, la majorité habillée soit comme des gitans moyenâgeux, soit comme des punks post-techno, dans une sarabande somme toute pas très éloignée de ces films nous prédisant des temps difficiles, avant, que l'on voyait avec ravissement, les Mad Max et les New York 1997, en se disant que bien sûr cela n'arriverait pas, que le fait que ce soient des films nous protégeait de leur apparition, et là nous y étions, un compromis entre un livre d'histoire retraçant la longue épopée des rois de France et un polar de troisième zone, avec des analphabètes trafiquants de jeunes vierges, drogués et sodomites pour la plupart, asservis par un chef qui croyait en son destin magnifique et en la magie.»

D'un ongle peint, verdâtre ou mauve, crochu, l'oncle Vincent nous assigne une place à l'entour de son feu. Et plantés là, nous l'écoutons qui incante, qui conte à tombeaux ouverts ses Treize contes étranges comme autant d'encoches dans la moelle. Les histoires défilent, et plus elles passent moins on sait à quel diable se vouer. Entre méditations rosses sur le devenir de l'espèce, faits divers qui semblent issus de toutes les coupures possibles taillées dans les colonnes du déambulatoire quotidien, ces contes logent des anfractuosités, font entendre des grincements un peu partout dans le décor. Ravalec ne moralise pas, ne ricane pas. Ravalec est un sableur de mécaniques, un grippeur-né de rouages. Le monde est un moteur où il entend un bruit, un petit, mais quand même. On n'arrête pas le véhicule. Alors, entrez dans le petit bal des ardents de Ravalec et valsez les ombres !

Treize contes étranges

Qui est-elle ? Gamine délurée ? Orpheline qui a la poisse ? Une enfant siphonnée, mystique et visionnaire ?
Adolescente en cavale, larguée et malheureuse, Wendy connaît déjà tout de la vie. L'orphelinat, véritable maison de cauchemars ! L'hôpital où elle fait une grève de la faim, et même la prison....
Nourrie de lectures d'enfance, de romans fantastiques, de confitures de joint, elle se croit promise à un destin particulier. Sinon pourquoi aurait-elle des visions ? L'Egyptien qui sort des murs, le fantôme noir, Barnabé... Tous ces monstres qui zonent dans sa tête...
Inspirée par la Vierge Marie, elle va, vient, flotte dans un tourbillon générateur de maléfices. Du Moyen Age à la cinquième dimension ! Des cabarets au bitume !
Rayonnante. Egarée.
Sainte ou déjantée ? Quelle est la différence ? Dans la chute, peut-être, car au terme d'une course pleine de délires, elle entraînera plusieurs innocents dans l'au-delà et, à son tour, s'envolera pour toujours.

Nostalgie de la magie noire

Résumé

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Critiques

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