Un chien court le long de l’autoroute. Des automobilistes et un cycliste s’arrêtent. Cette vision agira comme un révélateur sur ces témoins, accompagnant en filigrane leurs drames intimes. Six personnages en quête d’un chien.

Le jour du chien

Mes tympans se sont mis à siffler, mon cerveau à bouillir, je ne parvenais plus à penser qu'à une seule chose, qui ne me servait strictement à rien à cet instant. Je me suis souvenue de ce que m'avait dit le commissaire de police qui recueillait ma plainte. Il m'avait posé une question qui m'avait plongée dans la confusion la plus grande. J'avais répondu - on répond toujours à un commissaire - quelque chose que je dirai peut-être un jour. Il m'avait dit alors que je devais le taire, que cela resterait entre lui et moi, car si je le disais, cela me desservirait au tribunal. Allais-je donc passer au tribunal? Je ne comprenais pas. Le criminel c'était l'autre, non? Ou moi?

D'un monologue guidé par l'étrange beauté d'un rêve, émerge le souvenir de faits qui eurent lieu sans autre témoin que l'air. L'air conserve la mémoire de toutes les histoires que les humains se racontent depuis la nuit des temps.

Le viol est l'une des plus anciennes. Et des plus actuelles.

La mémoire de l'air

Un chien perdu court le long d'une autoroute. Six témoins s'arrêtent. Un camionneur qui trompe sa solitude en s'inventant une autre vie ; un prêtre touché par l'amour ; une femme face à une rupture ; un jeune homosexuel en quête d'une raison de vivre ; une mère veuve et sa fille, isolées dans leur peine. Chacun verra dans cet incident le reflet de son drame intime. Comme si, dans tout vie, il devait y avoir un " jour du chien ", qui serait aussi celui d'une révélation.

«La mort a deux visages. Un masque grouillant de tombe ouverte dont je me suis détournée avec horreur, laissant celui qui le portait dans une solitude absolue. Et l'autre, lumineux et précis, dont les traits délicats étaient constitués par les mots qu'Alexis choisissait pour m'écrire.»

Lettres du pays froid

Toute la journée, sous le grand soleil de Provence, un homme peignait comme un fou. Il s'appelait Vincent. Un été, une sauterelle s'est réfugiée auprès de lui. Elle s'appelait Tetti. Vincent travaillait vite et fort, comme s'il savait que sa vie serait courte. Tetti, elle, savait que sa vie ne durerait qu'un été. Ensemble, sans le savoir, ils ont partagé leur goût pour les paysages.

Tetti, la sauterelle de Vincent

'Minuit sonne à l'église. Mes pensées se déposent en espagnol, comme si la langue de mon enfance m'avait recolonisée tout entière, une flaque d'or s'élargissant au fond de moi. Toute la colline fermente contre le ciel, autant d'arbres fraternels, soudés comme les vagues dans la mer, bercée par leur masse en mouvement. Les morts sont autant d'arbres, ils poussent parmi nous, mêlés à nous, être mort est une belle chose, simple et agréable. La nuit est douce, piquetée d'astres, j'imagine les chèvres dans les cimetières goûtant de leur langue rêche la bière répandue sur les tombes. 

Une balle tirée d'un point obscur pourrait pénétrer par la fenêtre et m'atteindre à cet instant. C'est une conviction très forte, une évidence en cette nuit des morts : quelqu'un est là, qui me vise le cour.'

La chienne de Naha

L'Ours

Les superbes photographies en couleur de Marie-Françoise Plissart occupent l'essentiel de cet album de grand format. Elles proposent un regard neuf et fort sur Mons et sa région. Un vrai voyage, esthétique et documentaire à la fois. La révélation des beautés d'une cité trop peu connue.
Le texte de Caroline Lamarche évoque à merveille le fin pays où fut emprisonné Verlaine : celui des mines de silex et des dentelles gothiques, des chanoinesses et des architectes, des peupleraies et des puits de charbon, des mineurs à la peine et de la foule criant sa joie à la ducasse rituelle du Doudou. Une ville qui revit aujourd'hui comme une véritable capitale culturelle.

Le jour du chien

Résumé

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