Le temps déchiré

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Mais qui donc a commencé ? Celui qui a dessiné ? Celui qui a écrit ? Le poète ou le graveur ? Qui, le poinçon ? Qui, la plume ? Pareille osmose s'est rarement vue. Le poète a buriné les mots en touches neigeuses ou nocturnes. Quant au graveur, il a écrit, dans ce nuage solitaire et polymorphe, un. volume de poèmes impalpables. Et page après épreuve, c'est la vie, la vie lourde de sens, qui se dit, se grave, s'imprime. Mais "qui a dit que nous étions dans les nuages ? "

Qui a dit que nous étions dans les nuages ?

on peut dans un paysage plat voir une touffe d'herbe qui dépasse l'entendement à cause d'un mot plus haut que l'autre dans une conversation où la réponse vient avant la question se taire serait souhaitable sans doute sans savoir si ça rompt un pan de ciel surpris d'être là aussi pour rien

D'ici

«Les portes de fer avec des vieux rouges, des bleu délavés, des verts tachés de rouille, des jaunes passés étaient les rares couleurs que donnait à voir ce quartier fermé et les arabesques de métal, les formes enlacées des grilles étaient des visages et des présences compréhensibles. Ces ouvertures vers le monde, ces passages, ces carrés ou rectangles comme des cadres ou des écrans, chérissant la vie ou claquemurant la mort, devenaient des petits bouts de parole dans le silence du papier», écrit l'artiste Matt Mahlen après son voyage au Maroc en 2013.

Le temps déchiré

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