un cri fendu en mille Les continents sont des radeaux perdus, 3

Le mot de l'éditeur : Cette île en terre, quelle est-elle ? Pour Yvon Le Men, qui nous livre ici le premier recueil d’une trilogie, l’île est d’abord le hameau où se déroule une enfance en noir et blanc, aux lisières de la pauvreté, un lieu où des vies humbles ont tracé le sillon de leur humanité. Celle d’un père trop tôt parti, d’une mère chevillée au réel, d’un voisin, l’inénarrable Jean-Claude, que chacun pourrait avoir rencontré « dans la banlieue de sa vie ». Cette île est aussi celle que l’enfant s’invente pour grandir : des premières lectures une pile électrique sous les draps, aux rêves qui traversent la fenêtre comme des oiseaux blancs, il laisse à la poésie le soin de gouverner son coeur. Un voyage pour « aller à l’étranger comme chez son ami, et chez son ami comme à l’étranger ». Un livre pour lequel mon engagement d’éditeur est total.

Une île en terre (Les continents sont des radeaux perdus, 1)

Une évocation de la Bretagne en vingt-quatre courts chapitres. On y trouve aussi bien des "figures" de la région que des manoirs perdus, des chapelles, des paysages de marais, de hêtres, des plantes, des animaux, des sensations et des images. Yvon Le Men est un poète bien connu en Bretagne.

La clef de la chapelle est au café d'en face

Il y a une mère qui plie un mouchoir dans l'armoire. Il y a un homme qui déplie ce mouchoir, et le voilà qui remonte la route des souvenirs. Il y a un enfant qui court sur la plage, apprivoise les oiseaux, joue avec les vagues et cueille ses rêves à la pointe des phares. Il est là, entre terre et ciel. Il interroge les nuages. Il écoute chanter le vent. Se souvient de ces hommes rudes qui refusèrent la guerre. Se souvient de ces inconnus qui ne sont pas des étrangers. Respire l'orange. Dépose la buée sur la vitre du jour. Il cherche l'amour, la vie. Alors vient le poème, alors vient l'image. Il y a un père, qui déplie sa main pour y nicher celle de l'enfant. Et nous les regardons s'éloigner : qu'ils longent le rivage ou cheminent dans le champ de blé, les voici ensemble pour toujours.

Les mains de ma mère

Trégor, Bretagne

Ils se nomment Cathy, Tiego, Louna, Asma...
Leurs noms ne nous disent rien, mais sans eux ce livre n'aurait pas vu le jour. Les Épiphaniques, ce sont eux, des hommes et des femmes qu'Yvon Le Men a rencontrés dans les marges de notre société, faisant poème de leurs vies et de leurs histoires. Ils se croyaient invisibles et les voici mis en lumière dans des poèmes.
« Nous ne sommes pas que des cicatrices », dit l'une. Si j'étais une image, je serais « la montagne de Cézanne qui me rapproche du ciel », répond l'autre. Et de mot en mot, une chaîne de fraternité traverse le recueil. D'un pont, d'un foyer, de la rue, d'une caravane, du froid, du bruit. Ils connaissent ce que nous évitons de voir. Ils se nomment Cathy, Tiego, Louna, Asma et ont des choses à nous dire. Sur eux, autant que sur nous.

Les épiphaniques

Née du livre Besoin de poème d'Yvon Le Men, mais née aussi, et évidemment, des livres de Claude Vigée, cette rencontre pose la question du lien entre la prose et le poème et entre celui-ci et la vie. Loin de les opposer les deux hommes affirment, au contraire, que les deux énergies s'épousent, que le minuscule contient le majuscule, que le divin marche main dans la main avec le quotidien dont il surgit comme une éclaircie d'un ciel trop bas. Toute vie finit dans la nuit dit Claude Vigée, bien sûr, mais en inventant au fur et à mesure de l'ombre sa propre lumière. Car, comme le souligne Yvon Le Men, dans un court poème : " S'enfonçant dans la nuit il monte vers le jour ".

un cri fendu en mille Les continents sont des radeaux perdus, 3

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