Un jeune américain cherche à percer le secret de la peinture impressionniste.

« Hudson grogna, se leva et enfila ses vêtements. Il lorgna la toile qu'il avait commencée la veille représentant la Seine au Pont-Neuf. Des aplats généreux et monochromes pour ce début y occupaient la surface, la silhouette d'un remorqueur y était esquissée. Quelques touches dégradées amorçaient une pâleur mauve dans le ciel. Des tons orange virant au brique tentaient de faire vibrer la lumière se miroitant à la surface du fleuve. Las ! L'eau de la Seine n'était qu'une serpillière sans attrait et sans rythme malgré ses efforts et son application. « Jamais je n'y arriverai, se désola-t-il. Pourquoi, mais pourquoi ! »

En quelques pages Max Obione nous plonge à la grande époque de la peinture impressionniste dans le Paris de la fin du XIXème siècle.

Le secret de l'oeil

Une femme battue attend le retour de son mari alcoolique qui n'a pas bu ce soir-là.

Battue

Sur les routes du Tour de France, la rencontre d'un jeune garçon et d'un vieux motard au guidon de Daisybelle, sa moto side-car.Des voitures officielles nous dépassaient en filant à toute allure vers l'arrivée. Nous nous engageâmes donc en ouvreur de route sur la Daisybelle qui brillait, qui pétaradait, qui. Sans compter que l'allure du pilote portant des lunettes et une combinaison jaune, une tenue digne de Fantômas, ainsi que la dégaine du môme accroché derrière donnaient à cet équipage un look rétro du plus bel effet. Les gens qui nous voyaient passer croyaient à une attraction. Ils applaudissaient, les parents tiraient les gamins et leur montraient notre équipage. Rétrospectivement, je crois, que pris dans cette ambiance, j'ai dû saluer la foule comme une star. « C'est moi, oui, c'est moi, le gars Louis Hortiz, de la 4eme C du collège Marcel Cachin ! » Gonflé d'orgueil, important, reconnu. Je ne faisais pas le fier, j'étais fier ! « Oui, c'est moi, Loulou, le frère de Lucette. » Piètres titres de gloire. Mais à ce moment précis, j'étais Jules César de retour de Gaule triomphant dans Rome, j'étais Jeanne d'Arc entrant dans Orléans, j'étais Charles Lindbergh paradant dans les rues de Manhattan. J'en ris aujourd'hui. Dans cette évocation du Tour de France de son enfance, Max Obione, avec l'allant de son style imagé et vivant, nous restitue à travers la relation d'un enfant de 10 ans et d'un vieux grincheux ce qu'était cette grande compétition sportive avant la sponsorisation marchande, au temps de la télévision en noir et blanc et des équipes nationales et régionales. Une aventure souriante à deux doigts de verser dans le crime, pour les amoureux du Tour, de 8 à 108 ans. EXTRAIT- Hep là ! Faut pas garer ton biclou sur ma clôture !- Je l'abîme pas.- Discute pas, y a de la place ailleurs. Reprends-le et vite !- Bon d'accord, mais j'ai pas abîmé votre grillage.- Qu'est-ce que tu marmonnes dans tes moustaches ?- Je dis : Je n'ai pas abîmé votre grillage, M'sieur.- Bon, bon, pose le de l'autre côté de la rue, ça ne gênera personne.- D'accord.- Il date de Mathusalem ton engin.- C'est le vieux vélo de ma mère.À PROPOS DE L'AUTEURMax Obione s'est emparé du noir sur le tard afin de donner libre cours à son tempérament libertaire. Dans ses polars et ses nouvelles, ce jeune auteur tardif revisite les archétypes du genre. C'est un franc-tireur des lettres qui, se reposant du noir un temps, met du rose à sa palette. Sur le chemin de la littérature érotique, il commence à semer des cailloux libertins. Mais le noir demeure sa couleur de prédilection.

Le Roi René

La destinée aventureuse de Marie-Louise Berthet, successivement fille de joie, bonne sour et anarchiste..., surnommée Sour Fouettard eu égard à sa spécialité cinglante... QQQ

[...] Alors n'écoutant que mon désir, je tire la lieuse de chanvre qui lui sert de ceinture et je l'enjambe m'asseyant sur ses genoux. Je fourrage son bourgeron et extirpe son bâton magnifique, je siffle d'admiration, il souffle comme pris de panique, parait se débattre.
- Laisse-toi faire, père Milon. Tu as bien mérité une petite récompense. 
Je saisis son bois raide que je ne peux circonscrire de ma main tant sa taille est imposante et l'enfourne délicatement dans ma minette au museau mouillé. J'ai peur qu'il me déchire, mais je le sens passer lentement les faubourgs puis pénétrer le boulevard principal, se diriger vers le centre. Son gros gland déplisse et repasse toute la friperie, il s'en vient et va, lentement, en cadence lourde et molle, dans le tempo de la danse que j'imprime à loisir en poussant sur mes jambes. Ce bougre occupe tout l'espace et tape au fond. Il me régale. Il me l'a fait au béguin, l'homme du topinambour et de la cerise réunis. Le vin aidant, il y a si longtemps que je n'avais pas connu ce chamboulement, cette sensation, ce bonheur. Les passes, les caprices, les saloperies des clients de la mère Aubin, envolés, lointains, en cet instant je m'appartiens, je cède, consentante et heureuse, je suis à l'initiative, pleinement moi.
Son odeur de mâle m'enivre. Il est en moi, je le serre dans mes bras à m'en faire mal. Je fais battre mes petites ailes de papillons sur sa queue en contractant ma minette, ma savante minette ; il ne bouge pas dans cette position, je le subjugue, il souffle toujours comme l'on fait sur une brûlure pour en atténuer la piqûre. Il prononce des paroles bourrues, incompréhensibles. 
- Je sens la pisse, hein ? T'aime ça, dis ?
Il geint comme s'il était malade, puis je sens qu'il m'inonde de son foutre épais, chaud et grumeleux. Je pars illico à la Versailles, le berlingot en folie, j'en tremble, de toutes les parcelles de mon corps, je jouis de ce bonheur après cette peur, cette peur de mourir. 
Assommée un temps, je saute de ma position et vais m'allonger sur la paillasse. Je lui tends les bras :
- Venez mon beau seigneur rejoindre votre petite femme !
Il manque de tomber les pieds entravés par son pantalon. Il s'effondre sur moi et nous nous aimons jusqu'au petit jour.

La barricade de la place Banche une fois tombée, Loulou échappe à la répression sanglante de la Commune de Paris (1871) en sautant le mur d'un couvent. Pour se protéger, la fille de joie devient sour Angélique de la Miséricorde divine... Aidée de sour Véronique, elle soigne les pauvres gens du Marais. En même temps, elle fait fructifier son ancienne spécialité en fouettant les derrières des puissants. Dans le Paris de la IIIe République naissante, on la surnomme Sour Fouettard. Mais c'est toujours l'amour de sa vie : Luigi, le beau maçon piémontais disparu dans les turbulences de la guerre franco-prussienne qui l'obsède. Lors des funérailles de Victor Hugo, elle le reconnaît dans la Légion italienne qui défile. Elle défroque et suit son amant dans sa lutte anarchiste... Au cours de ce récit, Loulou croisera Gustave Courbet, Guy de Maupassant, Tristan Corbière ainsi que Louise Michel, Nathalie Le Mel, Jules Vallès, etc. 

Cette histoire a fait antérieurement l'objet de 6 épisodes d'un feuilleton publiés chez SKA sous le titre de Sour Fouettard. Max Obione y révèle son style suggestif fait de fluidité et, en l'occurrence, d'images licencieuses du plus bel effet. Un régal !

Loulou - Soeur Fouettard

Une diagonale criminelle à travers les States.

LIBERE SUR PAROLES APRES AVOIR PURGE DIX ANS de pénitencier, Mosley J. Varell coule des jours ternes dans un coin reculé du Montana. Il vivote en écrivant des scénarios de dessins animés. Gougou le kangourou, c'est lui. Astreint à pondre des histoires à décerveler les mômes, on vient cependant de lui commander le  scénario d'un biopic sur le romancier David Goodis. Un matin, il reçoit une lettre postée de Louisiane. Il a reconnu l'écriture, c'est celle de son père qu'il hait depuis toujours. Mais pourquoi Varell décide-t-il de partir le retrouver ? Ayant la phobie de l'avion, il entame une grande diagonale routière. La fatalité, un temps en sommeil, l'entraînera à ponctuer son périple de meurtres comme autant de cailloux blancs que Le Nain, un détective teigneux lancé à ses trousses, saura ramasser.

Max Obione fait le noir, le noir profond, sans rémission ni lueur rédemptrice ; dans un roadmovie paroxystique et crépusculaire, il conjugue "no future" à tous les temps de l'imparfait de l'existence. Ce roman a été nominé aux Trophées 813 parmi les 5 meilleurs  polars « français » en 2010.

Scarelife

Les 80 histoires de la collection Pause-nouvelle enfin réunies dans un seul livre numérique ! Découvrez la nouvelle dans toute sa variété et sa richesse grâce à cette anthologie exceptionnelle :
   

 
Avez vous déjà joué à Ozopoly, un jeu de société qui en dit long sur l'évolution de notre société ? Connaissez-vous Dream Factor, une émission de téléréalité assez... innovante ? Savez-vous ce qu'est un R.A.D.M. ? Comment fonctionne l'arnaque du flic et du plombier ? À quoi sert le bureau des condamnés ? Ou encore comment le Mickey Prize va devenir le prix littéraire le plus prestigieux de France ?
 
Toutes les réponses sont dans ce recueil. 
 
Ces histoires vont vous faire voyager du parc Monceau à Central Park, de Mexico à Perth, d'une prison birmane jusqu'au bureau de Walt Disney lui-même, en passant par une petite balade dans l'espace. Vous traverserez aussi le temps, de la préhistoire jusqu'aux années 2100. Vous serez aux cotés d'un enfant qui fuit la guerre d'Algérie. Vous côtoierez même Dieu pendant la création du monde et serez le témoin de ses erreurs de Genèse.
 
Avec Pause-nouvelle, sautez d'un univers à un autre, plongez dans d'improbables situations, rencontrez des personnages hilarants, touchants, machiavéliques ou simplement malchanceux et suivez-les dans leurs aventures les plus rocambolesques, les plus romantiques ou les plus sombres :
 
Un concours de mangeurs d'andouillettes, une agence qui vous fournit des amis pour vos réceptions, des emplois vendus aux enchères, une technique de drague imparable, un coming out inattendu, un cambrioleur extravagant, une version moderne de Barbe bleue...
 
Ces 80 histoires vont vous surprendre. Car la nouvelle est peut-être la forme de récit la plus libre, la plus intense et la plus imprévisible. Mais c'est aussi un format exigeant qui ne supporte ni banalité ni superflu. Une nouvelle, c'est une histoire originale, une idée innovante, un récit où chaque mot doit être à sa place. C'est l'acte d'un auteur généreux qui travaille avec passion et persévérance pour offrir à son lecteur un éclat de rire, une larme, un frisson d'effroi, un « Oh ! » de surprise. C'est ce qui fait mon plaisir et ce que je souhaite partager avec vous !
 
39 auteurs ont donné le meilleur d'eux-mêmes pour vous faire découvrir ce genre littéraire un peu à part. Pour chaque nouvelle est indiquée la durée (toujours entre 5 et 20 minutes). Emportez ce recueil sur votre téléphone ou votre tablette, choisissez un texte en fonction du temps dont vous disposez et dégustez ces petits plaisirs à lire à tout moment de la journée.

Pause-nouvelle, l'intégral

Encombré d'un corps démesuré, non guéri d'une enfance calamiteuse à Granville, envahi de fantasmes d'étrangleur et de bien d'autres travers, le détective privé Abel Salinas est décrit par le commissaire From, son ancien patron, ainsi : " Cent cinquante kilos de barbaque et seulement une noix de gingin ! " Tout un programme ! Au plan professionnel, c'est donc une truffe, un nullos, un besogneux de la filoche qui se voit confier par extraordinaire l'affaire de sa vie, une enquête sur une erreur judiciaire. Quand le roman s'ouvre, il fait la queue devant la marchande de gaufres sur la digue de Villers-sur-Mer. Ses pensées divaguent... la moindre sensation l'entraîne dans les épisodes de sa vie et de l'enquête qui télescopent ses souvenirs et ses pulsions... Un remue-méninges en forme de polyphonie narrative.

Gaufre royale - Suivi de "Marcel Bovary ou L'épreuve par neuf"

Le destin tragique d'Amin qui aurait tant voulu tuer son idole du blues pour conjurer son sort.

 
D'ordinaire, le vieux Lodge ne tenait pas trois rounds d'affilée depuis cinq ans, au moins ; normalement, c'était du tout cuit, presque du un contre un, virgule quelque chose, un rapport de misère, quelques cents à gagner qui donneraient à tous ces gagne-petit le sentiment qu'ils n'avaient pas gâché leur soirée. Mais perdre leur misérable mise, à cause de ce sale fils de pute de négro... 
- Tu les entends, dis ? Tu les entends, ces bâtards ! T'es mort, t'es déjà mort ! 
Chow avait les foies. L'atmosphère devenait émeutière, les canettes volaient et ricochaient sur la toile du chapiteau.

   Voici le premier roman « américain » de Max Obione. Le fatum tragique est à l'oeuvre comme dans tout bon roman noir. Ça sent la sueur, la pourriture des marais, on entend le lourd blues du Delta. Un roman qui cogne, plus que noir, « blark » : black and dark.

Amin's blues

Il n'y a pas plus indépendant que le journaliste Bob Mougin. Le reporter havrais n'a pas son pareil pour fourrer son nez dans les affaires douteuses et les révéler dans Web Hebdo, le journal alternatif qu'il a lui-même monté. On n'est jamais mieux servi... Quand un parc éolien surgit dans les vertes prairies du pays de Caux, il n'hésite pas une seconde, enfourche Rosalinde, sa moto mythique, et part prendre le pouls des autochtones. Tandis qu'à la ville, des oiseaux décapités viennent ensanglanter la jolie place de la mairie, à la campagne, quelques rétifs s'opposent à l'implantation des géants ailés, qui défigurent le paysage et vrombissent à rendre fou. Ils osent mettre en question le tout éolien pourtant prôné comme une alternative crédible au tout nucléaire : de véritables criminels climatiques. Et si le criminel était ailleurs ?

Le secret de l'oeil

Résumé

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Critiques

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