Vade retro Corona !

Il ne s'agit pas d'écrire avec un miroir, ni même de se travestir en clown au milieu de jupes en corolles mais de rencontrer qui est fou, si possible dans les cours de ferme où les journaliers se saoulent à la bière en râlant contre les exploitants agricoles. Je suis un compte à découvert... qui préfère l'ogre au Petit Poucet mais ne crache pas dans la soupe. L'espérance, je la mets de côté pour plus tard. Demain, je serai un conte à rebours dont on a délocalisé la princesse...

Le visage regardé sauve son âme

La grande pagode et les classiques du thé, le yin et le yang, les pruniers en fleurs et le pavillon du vieux pin, les céladons de l'atelier des bambous, les champignons "oreilles des bois" et le canard cuit du Sichuan, j'en épuise désormais le souvenir à voix basse. Sans oublier l'origine des choses. Tels sont, jetés d'une main de jade sur du papier de riz, quelques éléments du bien jouir au pays du milieu. La Chine ? Comme l'aurait dit en son temps Su Tung Po " J'y suis allé, j'en suis revenu, rien de spécial. "

Ombres chinoises

Mes phrases n'ont pas d'appui pour vivre. Elles planent au-dessus d'un fatras de pensées roulées dans la farine avec des miettes de mots dont certains affectés d'une anémie chronique tiennent une valise à la main.Ce sont des instantanés sans queue ni tête.
O L'observation du plafond est en soi un moyen détourné de réclamer l'indulgence pour une pensée volatile. (J.-P. Gandebeuf)

Le ralentissement du tempo

Portraits d'artistes, écrivains, sculpteurs du 20e siècle et quelques autres invités du club universel : Chagall, Vialatte, Zadkine, Bouvier, Larbaud, Gogol, Montale, Van Gogh, Tolstoï¨, Khayyam, Rimbaud, Bourdelle, Montaigne, Carco, Perros... en passant par les écorchés vifs de la Beat Generation et la poésie japonaise.

Rencontres, amours, béances de vie mesurées à l'aune du souffle poétique.

Quand je fixe le tableau, le flux de corneilles, caresse le cadre et me remplit d'aise, Van Gogh n'est pas encore exténué.

Portraits crachés

Insatiable conteur de la houle et du ressac, Jean-Pierre Gandebeuf contemple à pleines journées la lumière, d'ailleurs, le jour voyage vite. Pour notre plaisir et pour le sien, il se fait chantre de tout ce qui anime les vastes étendues d'eau changeantes : J'attends que la mer devienne bleue et mince comme du papier Ce sera mon meilleur atelier pour chanter l'aube au printemps. De Cassis à Porquerolles, de Tanger à Roscoff, son siège social c'est le ventre des calanques où dorment les galets. Cet ancien journaliste du Dauphiné Libéré est devenu le griot du peuple majestueux des amers.

La houle dix mille fois entre nuages et peau

Certes, Gandebeuf doit être rangé dans un classeur à part. Entre Laforgue et Prévert, entre Complaintes et Paroles du côté de Queneau. Les rêves de Gandebeuf ont de multiples facettes. Ils sont cocasses ou (et) tendres, co(s)miques et (ou) quotidiens, désespérés ou apaisés. Il faut les classer : par vingt degrés de lassitude sud là où la sciure du mot par une délicate attention exprime son édifiante misère.

Les rêves de bleu doivent être rangés dans un classeur à part

Tu fatrasses, j'ai gribouillé, il barbouillera, nous sommes tous atteints un jour ou l'autre... un peu, à la folie, mais jamais, jamais pas du tout. Quant à ceux qui ne sont pas un brin fatrasiques, ceux-là sont bien à plaindre, les importants, les impotents, les mal portants, les bien-pensants, pour tout dire ceux qui souffrent d'une rage de raison, d'une crise de vanité ou encore d'un délire de conviction... Comme tous ceux qui sont persuadés de savoir le mot de la fin, car la bêtise - c'est Flaubert qui l'a dit - consiste à vouloir conclure. Ce qui réunit les complices de ce bouquin mi-mots mi-dessins ? Une bonne pincée d'humour aussi noir que le beurre ou le cirage, d'allusive cruauté, de salubre étrangeté propre à chahuter esprits chagrins ou petits maîtres par trop orthogonaux régnant sur prés par trop carrés !

... Qui rira le dernier

Poètes, convaincus d'être payés en retour, n'indexez jamais l'humour sur le CAC 40. Ce serait mal vu. Certes, ça fait plus chic d'être poète que tourteau, glosait Audiberti. Comprenez qu'on en pince pour l'humour noir. Dans un film de vampires, c'est toujours la jeune fille aveugle qui tire son épingle du jeu. N'en déplaise aux frères Lumière, cessons de faire au noir un procès d'intention. L'humour - cette politesse du désespoir selon l'adage -  se conçoit dans les fissures, aux confins du béton armé. Lacan disait : «Au niveau du réel, il n'y a pas d'Auvergnat». Alexandre Vialatte en aurait mangé son chapeau.

Vade retro Corona !

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