Je n'écris plus

Papa et maman se séparent. Mémé vieillit. La fille raconte. « C’est maman qui me l’a dit en pleurant, les yeux rouges et le nez pincé : "c’est ton père, snif, il veut s’en aller". Elle bafouillait et moi je venais de me réveiller, alors j’ai pas tout de suite compris ce qu’elle disait, et puis après je me suis dit que ça allait encore être une journée terrible et que j’aurais mieux fait de dormir plus longtemps ». Ce récit drôle, sidérant, sur la séparation d’un couple, est à mi-chemin du texte de transe et de la farce littéraire. Un chef-d’oeuvre.

Papa part, maman ment, mémé meurt - Occasion

Lors d'une journée particulièrement pourrie, une amie m'a suggérée cette méthode : penser à 3 trucs biens dans la journée avant de dormir apaisée. Je l'ai appliquée une année entière en 2016, et m'y suis tenue. Il ne s'agit pas de trouver le monde formidable, mais d'y extraire du formidable au milieu de ce qui ne l'est pas forcément. Pouvoir y trouver son compte, quand bien même on vit avec trois fois rien. & cet exercice répété provoque un automatisme : faire attention aux choses parfois fugaces ou quotidiennes auxquelles on accorde peu d'importance, mais qui nous aident pourtant à vivre au milieu de l'adversité. Qui nous aident à trouver une autre version du monde comme il va. J'aurais pu tout aussi bien faire une liste de 3 trucs nazes dans la journée pour les dénoncer... mais déjà que la vie n'est pas drôle tous les jours... !

3 trucs bien

De 1860 à 1902, Emmeline Raymond dirige La Mode Illustrée, l'ancêtre de tous les périodiques féminins. Dans un pays qui s'enrichit à toute allure, les femmes découvrent les charmes de la bourgeoisie et les angoisses du confort. Emmeline Raymond est devenue leur mentor. Elle, qui mène de front la parution de romans en feuilleton, les chroniques habituelles et les conseils de savoir-vivre, doit répondre aux questions toujours plus nombreuses de ses abonné(e)s. Et comme l'espace manque dans son journal, Emmeline Raymond décide de faire les réponses les plus lapidaires possibles, en ne reproduisant que les numéros des abonné(e)s à la place de leurs questions. Sans s'en douter, elle invente un procédé littéraire qui aurait enchanté Alphonse Allais ou Raymond Queneau. Un jour, en furetant comme à son habitude, Fabienne Yvert tombe sur cette rubrique où les réponses sont parfois si étranges qu'on se demande qu'elles pouvaient bien être les questions. Elle décide de la lire sur toute la décennie 1870-1879, pour mieux voir ce qu'il en est. Elle en fait finalement un florilège. Le résultat est L'Endiguement des renseignement, pendant inattendu du fameux Dictionnaire des idées reçues sur lequel Flaubert travaillait justement à la même époque. Quelque chose qui se situe entre la beauté de la langue, l'éclat de rire et le carottage d'une société en surchauffe. Après des expériences de livres d'artiste dans les années 1980, Fabienne Yvert a multiplié à partir des années 1990 la parution de textes de poésie, que ce soit dans des recueils à l'enseigne des éditions Harpo & ou dans des revues telles que If, Action poétique, le Cahier du refuge ou Nouvelles hybrides. Son univers poétique, principalement dédié à l'exploration du quotidien, se marie à une expérience typographique et artistique sans cesse renouvelée . Les éditions Attila ont déjà publié de cet auteur Télescopages (2009) et Papa Part Maman Ment Mémé Meurt (2010).

L'endiguement des renseignements

Encaisse

Papa Part Maman Ment Meme Meurt

Télescopages, c'est : la vie mode d'emploi réécrite au bord de l'eau, Zazie vingt ans plus tard, un journal pour ceux qui ne lisent pas les journaux, un livre d'images pour ceux qui ne regardent pas la télé, un livre pour ceux qui ne lisent pas de livres, le flot de la vie passé à l'alambic des mots. Elle sait (se) conduire, monte des cottes de mailles, scrute les crevettes, pense à sa grand-mère, évite sa voisine, traite la météo, regarde passer les trains, collectionne concombre mortadelle et cailloux, ramasse les miettes de la veille et parle au vent. Bref, Fabienne Yvert est une femme moderne.

Je n'écris plus

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