Ghislain - Le saint des premiers jours

Autour de l'idée d'atelier

Les derniers mois de Robert Desnos

Elle m'appelait son Petit Jivago. Fin janvier 1956, la Grenzpolizei nous a arrêtés à la frontière de la R. D. A. Elle m'avait enlevé deux jours auparavant, peut-être pour prendre sa revanche sur la vie ou parce qu'elle voulait me communiquer l'histoire qu'elle avait endurée. Elle pensait sans doute que j'avais été conçu pour cette histoire. Dès qu'elle m'a vu, elle m'a appelé Jivago : Vivant, Syn Boga Jivago, Fils du Dieu Vivant. Elle était d'origine russe. J'avais trois ans et demi. C'est l'histoire d'une rupture imposée par l'Histoire. Certains moments sont vrais, d'autres non, mais l'auteur ne saurait plus aujourd'hui établir le partage entre ce qui est inventé et ce qui ne l'est pas. C'est sans doute aussi cela écrire : essayer d'approcher l'existence que l'on n'a pas eue et rêver de l'échanger avec celle que l'on ne parvient à assumer qu'à grand peine.

La Russe

Hugo Pratt n'est pas seulement une figure majeure de la bande dessinée, auteur de Corto Maltese, chantre de l'aventure avec un grand A. C'est aussi un personnage haut en couleur, doté de qualités rares, doué d'une intelligence perpétuellement en balance entre la curiosité et le rêve. Eddy Devolder l'a côtoyé pendant plusieurs années. Comme journaliste, comme organisateur d'expositions mais aussi de temps à autre comme collaborateur. Il a tenu le journal de ces rencontres, noté les anecdotes, enregistré les confidences... Témoin privilégié, son ambition avouée est de saisir Pratt au travail. Il veut comprendre comment Corto devient Corto, comment une songerie devient un début d'histoire, quels objets encombrent sa table, quels êtres hantent ses pensées et quels paysages habitent ces êtres. Il découvre un auteur soucieux de transfigurer le passé, de réhabiliter ce que l'oubli menace.

Hugo Pratt

Il baisse la tête, il baisse les bras.
 Il n'a aucun amour-propre.  il est pauvre, il le sait.  et les pauvres sont sans défense, honteux de leur pauvreté.  ils sont perdants à tous les coups.  la misère est une glu, une poisse sans nom.

Woyzeck

Un jour de 1939, une jeune fille attendait seule sur le quai désert de la gare d'Ostende. Quelques instants plus tôt, elle avait débarqué du train en provenance de Berlin. Des voyageurs l'avaient aidée à descendre ses valises avant de continuer leur périple en direction de l'Angleterre. Quelqu'un aurait dû l'attendre. Il n'y avait personne. Elle leva la tête en direction du ciel, suivit un vol d'oiseaux. La mer n'était pas loin. Des mouettes planaient, les ailes gonflées de vent et lançaient des cris de folles à l'infini, des clameurs de possédées.

Ghislain - Le saint des premiers jours

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