Dans une lettre à une amie française, un vieil homme porte sur son pays, le Liban, un regard mêlé d'ironie et de lassitude.

Lettre posthume

Dominique Eddé a connu Jean Genet dans les années soixante-dix. Elle dresse ici un double portrait de l'homme et de l'oeuvre. Notant l'absence de père dans ses écrits, elle montre en quoi son parricide prit la forme d'un attentat contre la loi. Son approche comparée du crime chez Dostoïevski et chez Genet contribue, notamment, à éclairer les rapports de ce dernier à la France et à la Palestine, au judaïsme, au christianisme et à l'islam, au blanc, au théâtre et, tout au long, à la mort.

Le crime de Jean Genet

Professeur de Littérature médiévale arabe en Sorbonne, écrivain, polémiste, poète, Jamel Eddine Bencheikh est mort dans la nuit du 8 août 2005, chez lui, aux Prestreaux. 
Quelques textes, ici mélangés dans ce livre, attestent de ce qui, au-delà de l'absence interminable, demeure pour ceux qui vivent après la mort de l'ami.

Pour Jamel Eddine Bencheikh

J'ai écrit ce livre sans savoir où j'allais, me servant de moi-même comme on se sert d'une bûche pour faire partir un feu.
De cette tension est né un mouvement qui m'a guidée de bout en bout à la manière dont un son peut guider un aveugle. Les repères de l'espace et du temps se sont dissipés ainsi que dans les rêves ; j'ai eu droit et accès à toutes les folies de la mémoire. Des gens en ont profité pour exister et moi pour les écrire. Leurs vies et la mienne se sont, plus d'une fois, croisées et séparées, jusqu'au moment où les leurs ont envahi les lieux et piraté le livre.
Ce fut, sans aucun doute, le plus étrange et le plus beau moment de cette aventure. Dominique Eddé

Pourquoi il fait si sombre ?

Été 2010. C'est la guerre au sein de la famille Jann. Avocat d'affaires à Manhattan, Kamal a une revanche à prendre sur son oncle, le chef des services de renseignements syriens qui fit tuer ses parents, trente ans plus tôt, lors des massacres de Hama. Il est condamné, en même temps, à pactiser avec la CIA pour sauver son jeune frère islamiste sur le point de commettre un attentat. Manipulés, de bout en bout, par les services secrets arabes et occidentaux, tous les membres du clan sont piégés, dont les femmes qui dans l'ombre jouent un rôle décisif et sans pitié.Mosaïque impressionnante de lieux et de personnages, Kamal Jann est la chorégraphie puissamment orchestrée du cynisme, de la violence et de la trahison. Sans doute le premier roman du Moyen-Orient à mettre en scène de façon implacable les rouages de la répression et la relation toute-puissante entre familles et pouvoir. La descendance maudite des Jann est condamnée, tels les Atrides, à tuer et s'entretuer, tandis que le peuple, écrasé, commence à rêver de liberté.Dominique Eddé, née à Beyrouth, a entre autres publié Pourquoi il fait si sombre ?, Cerf-volant, et Le crime de Jean Genet.

Kamal Jann

Dominique Eddé livre ici une lecture inédite des travaux d'Edward Said. Procédant par rapprochements, recoupements, associations, pointant les relations secrètes entre l'auteur et son double, ses exercices d'admiration et ses exercices critiques, le pourfendeur de l'Orientalisme et l'atmosphère orientaliste de son enfance, elle nous donne à voir simultanément la cohérence et l'ambivalence assumée de cette pensée au style inimitable.
De Conrad à Swift, Ibn Khaldoun et Vico, en passant par Fanon, Adorno, Foucault, Derrida, Orwell, Mahfouz ou Camus, de Bach à Mozart, Strauss ou Beethoven, elle tisse les liens progressivement indéfectibles, conflictuels ou pas, entre leurs imaginaires et le sien. Ils en deviennent les personnages d'un roman qui s'écrit sous la forme d'une aventure intellectuelle où l'idée prend le pas sur la métaphore, la fugue sur la conclusion, et où, peu à peu, à l'approche de la mort, la notion d'irreconciability l'emporte sur celle de la toute-puissance politique, sans mettre en cause la validité de ses combats.

Edward Said, le roman de sa pensée

" Sa présence me donnait la sensation d'un feu glacé. Ses gestes étaient aussi pleins, aussi calculés, aussi précis que ses phrases. Le passage de l'action à l'immobilité se faisait chez lui de manière si insensible et si leste que l'une et l'autre se superposent encore aujourd'hui, dans mon souvenir. Je revois sa main légèrement levée – la gitane instable entre l'index et le majeur, et sa fumée flottante sur ses longs ongles jaunes – je la vois planer sans bouger ou à peine, puis, sans nervosité aucune, porter la cigarette à sa bouche et aux choix, regagner son état d'apesanteur ou atterrir sur un genou et dormir dessus comme de la mousse sur une pierre. Les mouvements de Genet mimaient le mouvement du temps qui s'entasse au lieu de passer. Il en résultait une sorte d'air enfermé et pourri qui évoquait, en effet, le mariage d'une mort et d'une rose. Ses deux fleurs préférées. "
Dominique Eddé a connu Jean Genet dans les années soixante-dix. Elle dresse ici un double portrait de l'homme et de l'œuvre. Notant l'absence de père dans ses écrits, elle montre en quoi son parricide prit la forme d'un attentat contre la loi. Son approche comparée au crime chez Dostoïevski et chez Genet contribue, notamment, à éclairer les rapports de ce dernier à la France et à la Palestine, au judaïsme, au christianisme et à l'islam, au blanc, au théâtre et, tout au long, à la mort.

Le Crime de Jean Genet

«Longtemps, la langue française fut pour Mali un sujet de division intérieure, un objet de vénération plutôt que d'amour, une passion froide. Tout se passait pour elle comme si les mots confisquaient les choses au fur et à mesure qu'ils les nommaient, comme s'ils prenaient la réalité en otage, la dominaient, la frappaient d'abstraction. Les noms communs avaient, inexplicablement, valeur de noms propres, si bien que la lune ou la rose s'appelaient lune et rose au même titre qu'elle s'appelait Mali. Quand elle disait qamar ou ward, la lune et la rose, à peine nommées, connaissaient le sort d'un rêve défait par le réveil. Et lorsqu'elle écrivait l'arabe, c'était encore une lutte intraitable contre les fantômes de la version française. Un obstacle invisible contrait l'élan de sa main trop pressée de maîtriser et de conquérir. Le souvenir des lettres latines brisait le rythme et l'ouverture des lettres arabes qui, couchées ou debout, se heurtaient à des frontières qui n'étaient pas les leurs. Écrire l'arabe, c'était, pour Mali, faire un jardin avec de l'encre et du papier.»Collection L'Arpenteur

Lettre posthume

Résumé

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