J. M. G. Le Clézio

Donc, elle allait partir. Elle allait donc réellement partir. Partie. " Envolée ". Les passagers pour le vol Air Afrique 760 à destination de N'Djamena sont priés... Partir. Pourtant, elle était encore là. Pour quelques petites minutes encore. Quelques petites minutes misérables comme des mouches, crevant sur le rebord de la vitre. Quelques petites minutes encore. " Pourquoi pars-tu ? Ne pars pas. " " Arrête de faire l'enfant ". Ils étaient là, tous les deux. Elle, avec sa grosse malle en fer. Sa grosse malle bleue et cadenassée, qu'il avait extirpée du coffre de la voiture. Lui : " Attends, je vais chercher un chariot ". Sa grosse malle enregistrée, pleine de vêtements, de cassettes ; quelques livres, une lettre qu'il avait glissée entre deux paires d'espadrilles, un flacon de Critalle de Chanel. Elle allait partir. " Je n'aime pas ces moments. Tu n'aurais pas dû venir. " Elle allait partir. Autour d'eux, au-dedans d'eux : la foule banale d'un aéroport banal.

Giuliana

"Depuis l'attribution du premier Prix Littéraire Prince Pierre de Monaco à Julien Green en 1951, soixante années se sont écoulées durant lesquelles soixante écrivains ont été primés, offrant chacun un regard particulier sur la création littéraire en langue française, apportant des réponses partiales, partielles, nécessaires aux questions qu'ils se posaient.
Chacun des textes rassemblés dans cette anthologie constitue une réflexion sur l'art de raconter des histoires et d'être dans son siècle, pièces plurielles d'un puzzle aux multiples facettes, et qui a pour nom Littératures".

Littératures ; anthologie 1951-2011

Une nuit d'Épiphanie, des bourgeois effrayés croient voir les rois mages traverser leur ville. Mais les trois voyageurs ne viennent nullement célébrer la présentation de l'Enfant Dieu aux hommes, et ne transportent ni or ni encens ni myrrhe. Ils viennent de traverser l'Italie, les Alpes, ont franchi tous les obstacles et passé toutes les frontières, afin de livrer à Nicolas d'Assan, baron de Valognes, leur mystérieuse cargaison : d'immenses miroirs de Venise.

C'est le grand gel de l'hiver. C'est une nuit extraordinaire. La vie de Nicolas d'Assan va s'en trouver à jamais bouleversée.

Miroirs

un matin de juillet, mélo mélo se lève d'un bond et se retrouve soudain la tête en bas, les pieds en l'air.
 " le monde à l'envers serait-il plus simple que la vie à l'endroit ? " se demande la petite fille sur le chemin du parc. elle a donné rendez-vous à théo sucre, son grand ami, qui l'entraîne bientôt dans une folle aventure. une promenade mêlant humour, poésie, fantaisie, pour voir la vie du bon côté.

Méli mélo a la tête à l'envers

Mémère était la reine du pot-au-feu et pépère ne put jamais oublier qu'à Verdun la neige était rouge de sang.
Pépère, qui distribuait les parts de galette le jour des Rois, était pétainiste ; papa, qui aimait faire la course avec sa 203 en dévalant les pentes du Lautaret, était gaulliste. Je ne fus jamais pétainiste car je détestais l'eau de Vichy et accueillis avec satisfaction l'arrivée au pouvoir du général-président. En septembre 1958, j'avais dix ans et décidai que le monde était en train de crever. Il ne s'agissait plus maintenant que d'essayer d'y survivre.
Je serais pirate plus que corsaire et vivrais de luxure et de rapines. Ma nouvelle morale ne s'accommoderait jamais du moindre laxisme : désormais, je bourrerai les poires de cheveux, j'arracherai par blocs de cinq les feuilles des éphémérides, je ne dirai plus bonjour à la dame, je mettrai le bloc de savon de Marseille dans le pot-au-feu. (Extrait)

Les enfants s'ennuient le dimanche

Je vis dans la fréquentation des peintres et des sculpteurs. Nos échanges, amicaux et féconds, ont lieu, le plus souvent, dans leur atelier, cet espace aussi singulier qu'intime. Ce livre est l'histoire de nos rencontres. Tout au long de ces voyages dans une trentaine d'ateliers, une évidence m'est apparue : l'atelier n'est pas un lieu neutre. Clos, discret, impudique, il n'existe que dans le commerce qu'on entretient avec lui : artiste ou simple visiteur. Il n'est jamais silencieux, ni rébarbatif, ni redondant, ni morne, ni vide. L'atelier est un lieu de réponses plus que de questions. Tous me l'ont dit - Louise Bourgeois, Zao Wou-Ki, Soulages, Garouste, Antonio Saura, Combas, Buren, Texier, etc. : le lieu actif de l'atelier, impénétrable et intime, est le lieu où le créateur aime vivre, où il fait des choses qui sont ses inventions, où il se regarde, où il s'observe. Nombre d'artistes m'ont avoué ne rien «faire >> parfois dans leur atelier. Un tel peut y passer quelques heures, sans enlever son manteau, puis repartir, ou venir assister au jour qui se lève ; tel autre y attend le danger, ou s'expose à la lumière. Mais tous en conviennent : l'atelier, qui en dit souvent plus sur eux-mêmes que leurs oeuvres, «ne se fait pas comme ça». Il s'apprend, se prend, s'investit, se dompte. César a raison : «On met toute une vie à faire un atelier.» Gérard de Cortanze est l'auteur de plus de cinquante livres traduits en vingt langues, parmi lesquels le cycle des Vice-rois, et plus récemment Laura et Spaghetti !... On lui doit également de nombreux essais sur Auster, Semprun, Hemingway, Sollers, Le Clézio... lia obtenu le prix Renaudot avec son roman Assam. Il collabore au Magazine littéraire et dirige la collection Folio Biographies aux éditions Gallimard.

L'atelier intime

Le 22 juin 1963 à Paris, quatre adolescents assistent, place de la Nation, au concert donné à l'occasion du premier anniversaire de Salut les copains. Trois garçons : François, rocker au coeur tendre, tenté par les substances hallucinogènes ; Antoine, fils d'ouvrier qui ne jure que par Jean Ferrat ; Lorenzo, l'intellectuel, fou de cinéma et champion de 800 mètres. Une fille : Michèle, dont tous trois sont amoureux, fée clochette merveilleuse, pourvoyeuse de rêve et féministe en herbe. Commencé au coeur des Trente Glorieuses et se clôturant sur la « marche républicaine » du 11 janvier 2015, ce livre pétri d'humanité, virevoltant, joyeux, raconte, au son des guitares et sur des pas de twist, l'histoire de ces baby-boomers devenus soixante-huitards, fougueux, idéalistes, refusant de se résigner au monde tel qu'il est, et convaincus qu'ils pouvaient le rendre meilleur.

Laisse tomber les filles

«En 1955, j'avais sept ans. Comme chaque année, à Noël, j'allais avec mes parents au cinéma Gaumont dans le IX? arrondissement. Fauteuils rouges. Ouvreuses se promenant dans les allées, comme des soubrettes en tablier blanc à dentelles, et portant sur leur ventre des paniers en osier remplis de friandises. Ce soir-là, aux Actualités, on nous montra l'élection de Miss Monde. Applaudissements, remarques salaces, cris d'approbation. Mais pour moi, il n'y avait aucun doute : la grande femme brune en bikini de soie noir, qui se déhanchait sur une plage devant des palmiers oscillant au vent, c'était ma mère. Maman, c'est maman ! Maman, c'est jolie maman ! lançai-je, tandis que les spectateurs hilares couvraient ma voix. [...] Tout au long de mes livres, je suis souvent allé voir du côté de mon père, de l'aristocratie italienne et du Piémont. Il fallait bien que je finisse par me pencher du côté de ma famille maternelle, de la classe ouvrière, de la ferveur napolitaine, du cinéma en noir et blanc, de ces bonheurs de l'enfance très vite effacés par d'inoubliables chagrins, du côté de celle que j'avais, un soir de décembre 1955, décidé d'appeler à jamais : Miss Monde.» Gérard de Cortanze.

J. M. G. Le Clézio

Résumé

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