Fanny et Farid se penchent au dessus des vitrines qu'abrite la 
station. Sur les photos des années 60, Sartre papote avec 
Juliette Greco, Boris Vian, et ce type, là, qui porte le même 
nom que Fanny, Marcorelles... Un "philosophe"... Intra-muros 
: 7 nouvelles inédites de Marc Villard sur le métro, 
accompagnées de photos signées Cyrille Derouineau.

Saint-Germain

L'enfer, c'est les autres. Surtout si on est d'un naturel angoissé, irascible, rancunier, couard. Pour survivre parmi ses congénères, une seule issue possible : la méchanceté, la mauvaise foi et pourquoi pas la violence ? Il importe surtout de rester droit dans ses bottes. Etre un homme en somme. Où l'on retrouve l'humour féroce et l'irrésistible auto-dérision de Marc Villard.

Journal de bord

Un fait divers relaté par un auteur réputé (romancier, journaliste, juriste), fidèlement replacé dans son contexte historico-sociologique, et accompagné de nombreux documents d'époque (photos, articles de presse, courriers etc.).

Sharon Tate ne verra pas Altamont

Théo est un jeune parisien, la vingtaine. Poète, évidemment. Une vocation qui ne rapporte guère, mais l'ambition tempère son idéalisme romantique. Pour gagner sa vie, il repeint donc les toilettes publiques de la capitale. Marine Le Pen devenue Présidente, la clé de répartition sociale a changé. Ce jour-là pourtant, la chance sourit peut-être au jeune homme. Il pourrait vendre un de ses poèmes au Ministère de la Culture.
Marc Villard n'est pas un habitué de l'anticipation sociale. Mais on retrouve, dans cette uchronie plus plausible que jamais, son ironie mordante, sa tendre dérision, et l'impitoyable lucidité qu'il promène sur les dérives sociales politiques de la France contemporaine.

Dégage !

Andy tire le portrait de Billie Holiday sur son lit d'hôpital, la légende se meurt.

L'art de Villard, c'est qu'il nous conte des bribes de vies comme s'il se tenait derrière les portes muni d'un stylo et d'un carnet de notes. Il picore le réel imaginé plus vrai que la réalité et, en généreux, nous en donne des tranches avec la concision du genre et la vibration vitale des personnages qui font de lui l'un des plus grands nouvellistes de langue française.

Une nouvelle noire dans la tradition du genre pour le plus grand plaisir des lecteurs

EXTRAIT

- Planquez la came de Dufty, mes collègues vous tiennent à l'oil.
- Tu es mon seul ami dans cet hosto, Andy. Je peux faire quelque chose pour toi ?
- Fredonnez-moi Left Alone.
Et elle le faisait. Avec sa voix de trahison et d'amour étranglé. Andy tournait la tête pour masquer ses larmes.
- Andy, arrête de pleurnicher, tu es trop sensible. J'ai fait mon temps et c'est marre.

A PROPOS DE L'AUTEUR

Né à Versailles, Marc Villard joue au foot à Reims, devient graphiste en sortant d'Estienne, tape sur des caisses dans un groupe de rock, se lance dans la poésie et publie dans des revues. Puis il est saisi par la fiction. En 81 paraissent simultanément son premier recueil de nouvelles, Nés pour perdre, son premier scénario, Neige, et son premier roman, Légitime démence, écrit en collaboration. Poésie, jazz, rock tapissent son imaginaire fertile. Parmi les nouvellistes tout genre confondu, Marc Villard est reconnu comme l'un des plus originaux et des plus féconds. Ces derniers recueils, parfois avec son complice Pouy, sont des musts.

La pierre noire

J'aurais voulu être un type bien: Nouvelles

Dans ce recueil dédié à Diego Maradona, Marc Villard, pardon, « le bourreau de Bagatelle », jubile à entrecroiser ses vrais-faux exploits, passés et futurs, et ceux de ses héros. Le lecteur jubile à le lire. « Avec Henri, on a posé nos pulls par terre pour faire des buts. Le soleil commence à décliner mais je vois bien l'autre enflé de Lambert qui grimace dans ses cages improvisées pendant qu'Henri nettoie ses crampons. J'ai mes Puma rouges, aériennes, mon flottant à bandes blanches et la rage au coeur. Je vais lui enfiler des boulets, il verra rien le mec. Je vais lui arracher la tête, le réduire en miettes, putain, j'ai horreur des nabots. C'est ça, enflé, ricane, ricane mais tu vas pas ricaner longtemps. Je me tiens comme Diego, buste en avant, bien campé sur les mollets, tout dans le bassin. Ondulation man, c'est myself. J'en ai rien à foutre de ses trois ans au Red Star, banlieusard de merde. Quand je dis sombrero, il répond qu'il préfère les chapeaux tyroliens. La tâche absolue. Quelle heure est-il ? Sept heures, ça commence à cailler. L'herbe se plie autour de nous et je distingue Nonoss au bord du terrain qui tire sur sa pipe comme un dément. On marche dans mon dos, c'est difficile de se concentrer dans le secteur. - Allons, messieurs, c'est l'heure. - De quoi ? - Monsieur Lambert, monsieur Villard, au réfectoire comme tout le monde. C'est Simone, l'infirmière des Mésanges. - Mais qu'est-ce que je vois ! En short, à 62 ans passés, et devant les pensionnaires. Allez, on rentre, et rangez-moi les déambulateurs. Salope. Demain, j'irai vomir dans tes chaussons. »

Le coup du sombrero

Ils ont dix-sept ans et pas grand chose de plus. Jeremy n'a jamais eu de papiers, il est né en France, sur le matelas d'un squat de migrants et a vécu en marge de tout. Esther a eu une famille dans l'Est, mais a fui loin de sa violence et de sa morosité. Ils sont ensemble parfois, parce qu'ils se ressemblent finalement. On leur apprend qu'en passant la frontière avec des capsules de drogue dans le ventre, ils pourront gagner de quoi vivre un peu mieux. De l'argent facile. Rien ne peut leur arriver. Rien de bien grave. Rien de pire. Alors, est-ce qu'il faut tenter sa chance vers la terre promise ?

Terre promise

La ville de Naples gangrène tout ! Jusqu'à l'espoir que Diego Maradona avait su lui redonner.

IL EST AU CENTRE DU RECTANGLE VERT, au stade San Paolo à Naples, cerné par 70000 tiffosi, serrés dans les tribunes, déjà fous et conquis par Dieguito. Son maillot floqué ne frémit pas sous la brise marine, cette mer qu'on n'entend plus, déjà négligée, oubliée par la foule qui hurle son amour à Diego. Aujourd'hui, Maradona n'a pas encore joué au football sur cette pelouse, il vient seulement saluer, humblement, le peuple napolitain ; celui de Spaccanapoli à l'odeur de camphre, celui des Quartiers Espagnols pourrissant dans les caves insalubres et l'autre, celui du Vomero, à la prégnance d'amour tarifé. Les drapeaux bleu et blanc du S. S. C. Napoli claquent dans les travées, on brandit des écharpes et quelques prêtres favorables au 4-4-2 commencent à prier pour El Pibe Del Oro. 

Marc Villard est sans conteste le nouvelliste le plus capé de la galaxie noire. D'abord, parce qu'il écrit presque exclusivement des nouvelles, ensuite parce que son ouvre constitue au fil des publications une somme narrative qui le place en position de maître du genre. Chez Ska, on est particulièrement heureux et fier qu'il ait accepté de figurer à notre catalogue.

Saint-Germain

Résumé

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Critiques

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