Pour l'amour de l'inde

Promenade avec les dieux de l'Inde. " Quel que soit le lieu de leur naissance, j'aime raconter les affaires des dieux. Leurs généalogies, leurs disputes, leurs amours me passionnent comme s'ils étaient de ma famille et puis, comment ne pas s'intéresser à des êtres capables de se transformer en nuage, taureau, serpent ? Désormais, je dispose d'une grande famille de dieux dont j'ai les portraits, dont je connais les tics, les préférences alimentaires, les phobies, les colères. En Inde, les dieux ne gênent pas l'immense démocratie à laquelle ils s'intègrent paisiblement. Ils ne sont pas exigeants. Une banane, une fleur, du sucre, parfois, une chèvre, et tout va bien. Chacun s'arrange avec eux comme avec le climat, le manque d'infrastructures et ce qui reste de pauvreté. Ce sont ces arrangements que je vais raconter. "

Promenade avec les dieux de l'inde

Le voyage de Théo

Photopoche, numéro5 : histoire de Gandhi

Voilà l'un des premiers livres sur l'opéra qui nous révèle l'importance de l'intrigue, les paroles échangées, dans et à travers la musique. Et ce livre, c'est une femme qui l'a écrit. Car, si l'on prête attention aux drames qui se jouent dans le trompe-l'oeil de la mise en scène et d'une musique sublime, on y voit de longs cortèges de femmes bafouées dont une société d'hommes va admirer les malheurs, avant le souper. Femmes tuées, abandonnées, méprisées et magnifiées, détestées et adorées : voix chantantes des mamans et des putains dans les bourgeoisies régnantes. Certes, au tomber du rideau, la cantatrice morte se relève, noyée sous des bouquets d'adorateurs : mais l'image de la jeune fille tuée par les familles des pères reste au coin des sourires. Un livre qui fascinera aussi bien les amateurs d'opéra que tous ceux qui n'ont jamais été à l'opéra. Tous seront touchés par les accents d'une femme qui n'en finit pas de découvrir que notre culture s'est jouée des femmes en faisant mine de les adorer.

L'opéra ou la défaite des femmes

« Le rhinocéros empaillé du cabinet de l'empereur Rodolphe avait appartenu, vivant, au jeune roi Sébastien, puis à  son oncle d'Espagne. On sait presque tout de ce rhinocéros grà¢ce à  l'ambassadeur de l'empereur d'Autriche, qui le suivit vivant de Lisbonne à  Madrid et l'accompagna, mort, jusqu'à  Prague. L'animal naquit au pied des Himalayas, dans un marécage au Nord de l'actuel West Bengal. Avec son armure, ses pattes courtes, ses yeux sous le casque, sa corne levée et son célèbre sexe, il est à  l'image du XVIe siècle. C'est un guerrier buté, sensible et colérique. On dirait Aguirre. Ce n'est pas tous les jours qu'on fait la connaissance d'un animal ayant traversé l'Inde dans sa largeur et qui, après avoir navigué de Goa à  Lisbonne, se retrouve en ménagerie pour charmer des souverains, un jeune roi portugais, un vieux roi d'Espagne. Mort, il voyage encore. Son squelette passe de mains en mains jusqu'au Vatican. Et sa corne est à  Vienne.  »A travers le périple du bada (rhinocéros) raconté par lui-même, Catherine Clément nous peint l'Europe de la fin du XVIe siècle, déchirée par les guerres de religions, et pourtant à  l'aube des Temps modernes. Les Habsbourg et leurs folies, pour ne rien dire de leurs vices, Descartes et Arcimboldo, un sultan et un palefrenier mêlent ici leurs voix en une cantate drôle et savante, épique et baroque.  Auteur d'une cinquantaine d'ouvrages de fiction ou d'essais, Catherine Clément renoue ici avec la veine de ses plus grands succès romanesques : La Senora, Pour l'amour de l'Inde, Le Voyage de Théo...

Dix mille guitares

Nouveau nom ? Kolkata. Nom d'origine ? Calcutta. Civilité ? Incertaine. Nationalité ? Double : anglaise, indienne. Date de naissance ? 1690. Vous voyez, j'ai l'air décatie au premier regard, je m'effrite, je m'étouffe, personne au monde n'a l'air plus vieille que moi. Mais trois cent cinquante ans, ce n'est pas considérable pour une mégapole !

En vérité, je relève officiellement de la communauté des Anglo-Indiens, privée de subsides depuis 1960. Pour en être, il faut avoir au moins un ancêtre mâle britannique. On remarque tout de suite la subtilité de la définition. La Britannitude passe exclusivement par l'homme, alors même qu'au beau milieu de mon ventre se dresse l'énorme statue de l'énorme reine Victoria, petite tête sur jupes écrasantes, bouche de veuve amère et couronne posée sur une coiffe de dentelles.

Il ne faut rien croire de ce qu'on dit de moi. Calcutta, grouillante misère du monde, Calcutta bidonville, Calcutta déchet puant de l'humanité, Calcutta qui rend raciste n'importe quel Blanc en vingt-quatre heures, ce fut écrit et publié. Par des Blancs.

Si je suis utile au vaste monde, c'est à cause du compliqué. Avec moi, rien n'est simple. Je suis anglo-indienne et communiste, maoïste et nationaliste, violemment révolutionnaire et mystique, dense et mutine, nazie et libertaire, je m'appelle Contradiction.

Autoportrait de Calcutta

Lacan, qui s'est inscrit dès 1936 comme le garant d'une psychanalyse éveillée, non psychologique, idéologiquement efficace, a également introduit de nombreuses mutations dans l'histoire des idées. Ni philosophe, ni historien, ni mathématicien, ni logicien, il a transmis un enseignement qui articule la théorie du sujet sur l'histoire, l'idéologie, le cops et. sa matérialité. Ce numéro, entièrement conçu et rédigé par des femmes, s'inscrit dans une réflexion sur l'œuvre de Lacan, son rapport aux autres domaines de la science et les remaniements culturels qu'il a engendrés. Ce livre fait partie d'une série de rééditions corrigées et augmentées de L'Arc, revue incontournable du paysage intellectuel hexagonal pendant plus de trente années.

Jacques Lacan

Théo, l'adolescent guéri par un voyage initiatique à travers les religions du monde, a maintenant vingt-six ans. Médecin humanitaire, il est aussi écologiste convaincu. «Depuis une cinquantaine d'années, dit-il, l'espèce humaine ne se contente plus de gratouiller la Terre, elle a troué le derme, on est dans la chair vive, et personne ne connaît la suite du devenir.» Les hommes, la Terre : même combat. La Terre est fatiguée et ses habitants souffrent.En compagnie de l'inénarrable Tante Marthe, Théo part sur les sites les plus malades de la planète. Dans sa quête de connaissances, Théo rencontre le plus précieux des dons, le plus fragile, l'amour. Simple ? Oh non !«L'homme est un être vivant, dit Théo en séchant ses larmes. Il a des devoirs envers l'espèce, il doit sécher le sang de la mère du moineau, et le sang qui coule du morceau de bois.»

Pour l'amour de l'inde

Plus de livres de Catherine Clément

Critiques

Ce livre n'a pas encore de critiques