Les cerises ne sont pas des levres

Toboggans des maisons

"Né sans un cri" , est un livre hybride. Ni prose, ni poésie, ni journal... il est la parole d'une mère s'adressant à son enfant qui ne parle pas, mais qui possède son propre langage, qu'il revient à l'entourage de déchiffrer, qui demande, pour être compris, comme tout langage, un apprentissage. Composé de vignettes qui vont par paire, comme deux visions qui s'interrogent, se complètent, s'affrontent, l'une extérieure, l'autre intérieure, ce livre, sans sentimentalisme, est un plaidoyer pour la différence. Ecrit, dans une langue aussi simple que précise, Né sans un cri, poursuit l'exploration de l'auteure, mère et poète, de la parole silencieuse de son petit garçon autiste.

Né sans un cri

Les gestes du linge

Il existe entre Amandine Marembert et Valérie Linder une grande connivence. Femmes amies, femmes complices. Ce petit livre en témoigne. Les poèmes ont été composés par Amandine en rêvant sur les mots et les images du livre de Valérie "Maisons poèmes" publié chez Grandir en 2012. Et Valérie a rebondi sur les poèmes écrits par Amandine. Un échange fécond dont vous avez le fruit entre les mains. Alain Boudet

Une et plusieurs

Les paroles des enfants sont souvent d'une poésie brute magnifique. Qui n'a pas un jour noté ces mots si frais et inédits qu'ils s'échappent immédiatement de nos oreilles et de nos bouches de grands ? Il s'agit ici d'un tissage de paroles de Martin, fils de l'illustratrice, et de Rose, fille de l'auteure, recueillies et notées telles des trésors, par les mères.

C'est des poèmes ?

"Ficelle n°98"' - Chambres. D'Amandine Marembert illustré par Claire Laporte. Poésie / Voyage. Ils se replient dans une chambre-cabine de bateau. La chaleur est écrasante. Ne parviennent du dehors que des rumeurs incertaines. Les volets refermés sont disloqués, brinquebalants, dépeints par endroits. Ils oscillent entre un ancien blanc et un gris bleu déposé par les nuits. Les corps nus zébrés par la claire-voie des volets. Pénombre enveloppante, clarté de la tisane verveine citronnelle au fond des tasses blanches à fleurs orange. Accablement doux des gestes, torpeur du petit haut décolleté, jeté sur le tabouret. La peau, comme une robe à dégrafer.

Chambres

Et s'il ne parlait pas ?

Tracer une ligne, puis d'autres, ouvrir chaque mot comme on le fait d'une bogue... Le poème n'existe pas a priori. Pas plus qu'il n'existe pour soi seul, maillon d'une relation à l'Autre par-delà le temps et l'espace. Chaque mot, chaque sonorité ; témoignent d'une part de sa vérité. "Les mots sont-ils porteurs de plus que nous ? " se demande Yves Bonnefoy. Qu'ils se chargent de tendresse ou de dureté, ils n'en requièrent pas moins un temps de décantation, une attente. Comme lorsqu'il a plu et que l'eau des flaques demeure trouble, avant de retrouver sa transparence. L'enfant ne se pose pas ces questions. Il prend de la terre dans ses mains, la pétrit. Sans même penser à ce qu'il pourrait en faire — est-ce qu'il en fera quelque chose ? A sa façon on a tenté un geste. Pour retenir le temps — qui sait ? , l'éclairer. Quelque chose a pris forme, on le voudrait, qui tient à la fois de l'inquiétude et de ce que l'on reçoit du monde dans l'instant. Un geste d'herbe, un éclat de rouille... Comme si tout ce qui est était appelé à nourrir le poème. Le poème du monde, qui reste toujours à venir, pour peu qu'on lui garde notre confiance. Dans le rythme et le balancement, le remuement, la virevolte ; dans l'allure. Si peu de chose et tellement à la fois, qu'on se prend à rêver une fois encore d'une parole qui nous mette en chemin.

Les cerises ne sont pas des levres

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