Primes voix

J'ai écrit La langue accueille ce qui n'est plus après la disparition d'un être aimé. Ces poèmes parlent de la douleur, de la perte ; certains, pourtant, sont le signe d'une présence, comme s'ils m'avaient été dictés par cette personne disparue. Ce livre, nous l'avons écrit ensemble.

La langue accueille ce qui n'est plus

Elle le regardait. Personne ne l'avait regardé ainsi. Une lumière obscure, le silence et la paix, un monde nouveau. Il avait osé lui parler. C'était les mêmes mots que ceux qu'il avait écrits. D'où lui venaient-ils ? De ce nouveau monde qui se découvrait en lui ? Il parlait, faisait des gestes, la dévisageait, lui souriait. Il n'a pas oublié.

Il n'a pas cherché son corps

Vierges romanes

La route est longue les heures sans finquelque chose se pressent dans les lointainsje l'attends je l'espère je le guette je l'implore je ne le vois pas je l'imagineQuelque chose se devinedans l'air dans l'espritcondensation du cielidée surgie de la brume des penséesLa route est longue les heures sans finle jour est noir comme la Toussaintun pan de montagne lève son ciel de terre c'est la nuitun monde m'étreint et ferme les yeux sur moi

Attractions terrestres

Dans sa langue d'avant notre parole, le plus lointain nous parle. De nous. De ce qui, en nous, est centre obscur, muet. Origine immémoriale. Dont le pressentiment nous éblouit alors. A la faveur d'une étoile. D'un astre chu. Ou d'une mère sur le bord de mourir. Toutes figures d'un savoir premier, celui qui "donne le jour" (...) La poésie se situe là : dans cette tension entre la volonté d'offrir le monde, de le prendre à pleines mains, c'est-à-dire à pleines images, pour en raccorder l'apparaître singulier à nos représentations toutes humaines ; et celle d'en maintenir l'irréductible distance. Dire, mais dire ce qui excède le dicible. Et affronter, aussi, ce qui ne peut s'accepter. Hélène Basso

Une comète

Le monastère rouge

Les lieux sont l'alphabet de François Graveline, ils lui parlent. D'abord ses montagnes d'enfance. Mais " elles auraient fini par boucher mon horizon mental si le département de l'Allier, avec son grand ciel épargné, ne s'était chargé de faire table rase de ce que je pensais intangible. C'est à un regard autre, à une conscience plus fine que ce territoire nous convie, à quelque chose d'épanoui. " 
En voisin, en ami, en liberté, François Graveline arpente ce bout de France. Et il le révèle en même temps qu'une vision du monde. Ce n'est pas le Bourbonnais des dépliants, qui n'existe plus. " Le xxe siècle est passé, ici et partout, plus vaste et profond qu'un océan. "
No future, disent les jeunes, qui s'en vont. François Graveline reste. Le voici au puy Saint-Ambroise, aux Hurlevents, sur la colline de Sainte-Agathe, où lui revient cette devise des ducs, " Allen ", " Tous ensemble ", promesse de " l'or d'une humanité enfin réconciliée avec elle-même. Les ducs l'ont rêvé, les communistes aussi. Ce rêve, qui le fera vivre aujourd'hui ? " Peut-être ce texte sur l'Allier, petit frère de celui que Larbaud donna au Bourbonnais, Allen.

Primes voix

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