Detroit : le vacarme des usines, le son Motown sur lequel on chaloupe, les chours d'une communauté que l'on sacrifie sur l'autel du capitalisme. C'est aux bruits de cette ville que Judith Perrignon offre un écho dans ce roman choral fort et bouleversant.

Là où nous dansions

Ils sont un point minuscule sur une route bordée de champs de coton. Mais les voix d'une immense fatalité américaine. Ils sont partis pique-niquer à la rivière comme presque chaque jour tant il fait chaud l'été, en Louisiane. Ils sont partis après une descente de la police qui a fouillé au corps Marcus, le fils aîné, et retourné la maison. Arrivés au bord de la Red River, les plus grands se sont jetés joyeusement à l'eau. Ils n'en sont pas ressortis vivants. Ce livre s'inspire d'un drame survenu en août 2010 à Shreveport, en Louisiane. Six adolescents sont morts noyés sous les yeux de leurs proches. Chacun voulait sauver l'autre. Aucun ne savait nager. Pourquoi les Noirs ne savent pas nager ? s'interrogeait-on à la radio le lendemain...

Les faibles et les forts

Il n’y a plus trace de rien, là-bas. On a déversé des tonnes de sable, vissé des balançoires, planté des arbres et décrété l’insouciance. Mais la mémoire complote. Les chemins serpentent. Le terrain fait des vagues. Le toboggan est habillé d’une tour qui ne guette plus rien. Sous le sable de ce square parisien, il y a la poussière et les secrets d’une prison de femmes. La Petite Roquette, détruite en 1973. Tout le monde a préféré l’oublier. Sauf Angèle. Nul ne lui avait jamais dit qu’elle était née ici, quelque part sous les balançoires, le 16 novembre 1967, un quart d’heure avant l’extinction des feux. Mais sa mère vient de mourir. Helena Danec 1945-2007. Femme sèche et silencieuse. Elle laisse des lettres reçues en prison, un vieil article de presse racontant son procès, et le nom de l’homme qu’elle aimait. Alors le passé ne demande qu’à surgir, qu’à faire entendre les vertiges de l’amour, la beauté d’une époque révoltée et la puissance de la musique. Il réclame des explications, il cherche et emprunte toutes les voix ; celle d’Angèle, celle de Mila sa grand-mère, celle d’un vieux journaliste qui en sait beaucoup plus long que ce qu’il avait écrit, et même celle de l’homme qui s’est enfui. Tous racontent l’histoire d’Helena. Son chagrin. Leurs chagrins.

Les Chagrins

Victor Hugo Vient De Mourir

Il a l'air d'un roi, le fleuve. Il est là depuis toujours, rouge à force de creuser l'argile, rivière Rouge, c'est son nom. La nuit, il brille. Le jour, il est plat comme le verre et ne reflète que le ciel, les nuages et les arbres. Il semble ne pas nous voir. Nous sommes une quinzaine, nous venons ici presque chaque jour depuis deux semaines tant la chaleur semble vouloir nous punir, mais il passe, indifférent à nos enfants qui s'élancent, à leurs mères qui disent, Attention au courant, et aux vieilles, comme moi, qui se retranchent à l'ombre sur leurs sièges pliants. Rien ne trouble le fleuve. Il connaît son sort, il descend l'Amérique et s'en va se noyer dans le Mississippi puis dans la mer. Il est tout petit là-bas dans la mer, mais si grand devant nous. J'ai peur de lui. J'ai l'impression qu'il rit, qu'il rit du pont un peu plus loin qui rouille en ayant cru l'enjamber, qu'il rit de nous aussi, de nos mains et nos pieds incapables de nager, de nos sueurs froides quand passe la police, j'ai l'impression que nous sommes comme les feuilles mortes qui dans quelques mois se détacheront des arbres, poussières dans l'eau.

Les Faibles et les Forts

Même à l'Institut Gustave-Roussy, qui traite le cancer, les enfants continuent d'aller à l'école.
Derrière la porte bleue de l'atelier d'Arts plastiques, une femme leur donne des pinceaux. Dessine-toi, si le cœur t'en dit. Et regarde Matisse, et ces étoffes africaines... Le pinceau court, la perfusion se fait oublier. Concentration, silence.
Les enfants répondent à la maladie par la beauté.

La Porte Bleue. Autoportraits D'Enfants Atteints De Cancer

" J'ai soixante-trois ans. Et je n'ai jamais été aussi libre ": la " dame de fer " de l'affaire Elf raconte sa vie guidée par des convictions profondes, un amour de la justice et l'orgueil d'une femme qui a choisi son destin. De la jeune fille au pair norvégienne à la lutte courageuse contre la corruption, elle retrace son parcours, riche d'une énergie et d'une force remarquables.

La force qui nous manque - Petit traité d'énergie et d'orgueil féminin

La mort de Victor Hugo a laissé un épais dossier aux archives de la police. Et déclenché une véritable bataille. Le soir, dans les cafés, les révolutionnaires s'écharpent : était-il seulement des nôtres, ce grand homme ? Le gouvernement a peur. Une ville entière se fait l'écho d'un homme à l'agonie. 
Judith Perrignon écrit le récit de ces folles journées. Elle passe du huis clos au grand jour, de l'individu au collectif, de l'intime à l'idéologie, avec une écriture ciselée, juste, vibrante. C'est une vraie prouesse que d'arriver à traiter un si grand sujet en restant au plus près des hommes. C'est aussi notre époque que nous retrouvons. 
Ce même écart entre le gouvernement et le peuple, cette même colère. Judith Perrignon parvient à faire d'un événement historique une fable moderne.

Victor Hugo vient de mourir

La cinéaste, déportée alors qu'elle était adolescente, écrit une lettre à son père disparu à Auschwitz. Une vie plus tard, en souvenir d'un message qu'il lui a transmis avant de disparaître, elle se remémore la haine des nazis, l'amour de ce père idéaliste et la recherche de la paix. Prix de l'Académie des Lilas 2015, grand prix de l'héroïne Madame Figaro 2015 (prix spécial du jury).

Là où nous dansions

Résumé

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Critiques

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