Bêtes pour de vrai

Un collier de chien

Néons

Les ailes de Julien

La Grosse Francine dit : « On t'cherchait, la Mimi et moi on en a marre de t'voir tapiner chez nous, maintenant qu'la Gloria est crevée, faut plus faire chier. » Et la Mimi dit : « Tu vas r'tourner dans tes tasses, espèce de loque, t'es aussi déglingué qu'la Gloria. » Je m'accroche au comptoir de La Nuit, j'ai du mal à tenir debout. Je dis à la Grosse d'aller se faire foutre, j'essaye de lui balancer ma main sur la gueule, mes doigts se prennent dans sa perruque, je hurle de rire ; elle est chauve. Avec des gros nichons et des bottes de cow-boy. Elle se met à cogner en gueulant : « Sale crevard de pédé pourri, j'vais t'foutre ce déchet dehors ! Aide-moi, Mimi ! » Je suis allongé sur le trottoir, mon nez saigne, j'arrive pas à me relever, je vois des jambes. Un attroupement. Et puis la botte de Grosse Francine qui me pousse dans le caniveau « Sale enculé ! » Je gueule : « Bande de pouffiasses ! » Le reflet des néons sur le pavé mouillé. Je vois pas mon reflet dans le caniveau. D'un style incisif et cru qui deviendra la patte de D. Belloc, Néons éclaire les tôles mouillées des pissotières et l'asphalte de Pigalle. Néons est devenu un classique. "Éclatant, magnifique, comme toujours la vérité", (Marguerite Duras).

Il y a d'abord Nazaire, au regard gris, charbonnier à Laleu, banlieu ouvrière de La Rochelle. Un homme pur. Il y a Mariette, dit l'Andalouse, à cause de ses cheveux et de ses yeux noirs. Acharnée à détruire. Et Suzanne enfin, leur fille de quatre ans.Suzanne épouse Lucien, juste après la guerre. Elle a seize ans. Il l'appelle «Ma Suz». Pour horizon, un pièce avec fenêtre au plafond couleur d'anthracite. Une petite chambre avec lucarne. Ils y élèvent le frère et la soeur de Suz et bientôt deux enfants. La misère. Lucien boit. La violence. Elle l'aime. Lui aussi, follement. «Suz, ma Suz...», tout entière acharnée à construire.

Suzanne

La première dose, le premier "képa", c'est pour oublier quelques heures Jérôme, l'amour fou depuis longtemps rêvé. Le narrateur n'imaginait pas que la dépendance viendrait si vite, qu'il s'enfoncerait maladivement dans la noirceur de l'héroïne et se couperait du monde des vivants. La came efface les douleurs, pas leur cause. Passé le manque, reste les cris du manque d'amour. Denis Belloc est déjà l'auteur de Néons et de Suzanne quand il écrit Képas. Le succès de ces deux premiers livres, contre toute attente, ne le porte pas vers la lumière. Avec ce récit cru et direct, parfois éprouvant mais toujours sans esbroufe, c'est l'enfer de la drogue, la capacité rare à mutiler sa vie en dépit d'un talent inouï qu'il expose. Le livre nous chahute douloureusement dans d'incessants allers-retours entre rémissions et descentes vertigineuses d'où s'échappe parfois une lumière qui incendie le noir. On ne sort pas indemne de cette chronique d'une autodestruction que seuls l'amour et la littérature pourront sauver, mais infiniment touché par une compréhension nouvelle et intime de la dépendance et de l'anéantissement de sa propre humanité.

Bêtes pour de vrai

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