Excerpt from The Children of Alsace (Les Oberles)Rene bazin is already known to the English public as a writer of exquisite charm and wonderful sensibility. The Nun, Redemption, and This My Son have revealed his powers to appreciative readers. Bazin is not only an original writer, a charming story-teller, but also a deep thinker, a clear delineator of human character and life, a, wonderful landscape-painter, and a bold realist. For it is real life, humble, poignant, palpitating, which we meet in his stories. Life, full of misery and suffering, but also of pity and charity, of self-sacrifice and heroic traits. Bazin is a passionate admirer of Nature, and this admiration and love manifest themselves in his preference for pastoral and rural scenes, and his description of nature and peasant life.

Les Oberle

Les Oberlé

Extrait : Enfants, auxquels ce livre est dédié, vous avez un âge délicieux. Je l'ai eu avant vous. Et j'en ai joui plus librement et plus pleinement que d'autres, ayant eu cette chance de passer une partie de ma première jeunesse à la campagne. Je travaillais assez peu le De viris illustribus, mais j'apprenais ce qui ne s'enseigne pas : à voir le monde indéfini des choses et à l'écouter vivre. Au lieu d'avoir pour horizon les murs d'une classe ou d'une cour, j'avais les bois, les prés, le ciel qui change avec les heures, et l'eau d'une mince rivière qui changeait avec lui. Mes amis s'appelaient le brouillard, le soleil, le crépuscule, où la peur vous suit dans votre ombre ; les fleurs, dont je savais les dynasties mieux que celles des rois d'Égypte ; les oiseaux, qui ont leur nom écrit dans le mouvement de leur vol ; les gens de la terre, qui sont des silencieux pleins de secrets. Je me rappelle qu'à certains jours mon âme débordait de joie, et qu'elle était alors si légère, qu'elle me paraissait prête à s'échapper et à se fondre dans l'espace. Je faisais ma moisson sans le savoir. Depuis, j'ai reconnu que la richesse d'impressions amassée en ce temps-là est une provision qui dure.

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Contes de bonne Perrette

Ceci est tout sauf un livre d'aventure. C'est un livre de découverte tranquille, la rencontre curieuse et respectueuse d'un peuple aimé. L'Italie du XIXe siècle est très loin de celle d'aujourd'hui. Des problématiques qui à l'époque marquaient profondément les esprits, l'influence allemande, la Triple Alliance, l'Érythrée, sont depuis longtemps oubliées, mais elles ont laissé des traces durables dans les mémoires. Il émane de ce texte comme un extrait concentré d'Italie, qui pourrait surprendre même les connaisseurs. Ce que nous révèle ce livre en fait, c'est l'âme italienne.

À l'aventure

Promenades en Corse

Extrait : Personne n'est plus occupé à causer, à boire le thé, personne ne somnole. Un homme rassemble toute l'attention éparpillée. Il est le héros. Les joueurs et les joueuses du club, leurs amis et amies, le considèrent avec émotion. Son nom est prononcé par tous ceux qui n'ont pas voulu crier : « Réginald ! » Quelqu'un dit : « Il me rappelle le jeu du plus remarquable champion que j'aie connu. Même souplesse. C'est dommage qu'il appartienne à l'armée des Indes. Il deviendrait célèbre. » Lui, à peine la dernière balle lancée, entendant : « Hurrah ! », il a eu un sourire bref et plein, une sorte de remerciement à la vie, à la lumière du printemps, à l'air qui vient tout vierge de la mer, par-dessus la barrière de petits sapins, de fusains et de lauriers ; il a cherché, un instant, autour de lui, la jeune fille qui lui a servi de second, bien inférieure, évidemment, mais de bonne volonté, adroite, aimable, il l'a remerciée d'un geste de la main, et aussitôt après, le visage redevenu grave, Réginald Osberne Breynolds a rapidement saisi la veste que lui tendait un collégien émerveillé. Par-dessus la chemise, il a endossé un vêtement de flanelle ample, rayé noir, jaune et rouge ; il a resserré la ceinture de soie noire qui retenait le pantalon de flanelle blanche, et à pas allongés, entouré d'une douzaine de jeunes gens et de jeunes filles qu'il dépassait d'une demi-tête, il est venu saluer sa mère.

La Barrière

Il ne faudrait pas visiter Rome. Il faudrait l'habiter, la contempler � ses heures de supr�me beaut�, lui dire des mots d'amour dont une ville a l'air de sourire comme une femme. Et ce sont l� des moments rares, impr�vus, que les guides sont impuissants � pr�parer, dont la douceur prend l'�me, tout au fond. Tenez, vous revenez, par exemple, un soir, d'une course lointaine � quelque ruine, avec la lassitude de l'histoire, des notes �rudites, de tout l'appareil destin� � soulever notre admiration et qui la tue le plus souvent; vous revenez, c'est le cr�puscule. Les vapeurs montent de la vaste plaine, et sont rouges au couchant. Vous suivez une rue sombre, et vous levez les yeux. Devant vous, la colline est en pleine lumi�re, barr�e de hautes fa�ades jaunes, groupe �tag� de palais dont chacun est une merveille de grandeur, dont l'ensemble est un chef-d'oeuvre de fantaisie, et que tache �� et l� un petit cypr�s noir ou la gerbe d'un palmier. Vous vous retournez: derri�re il n'y a plus que des ombres bleues, des toits de maisons qui ne sont que de longues lignes d'azur, des courbes infiniment pures de coupoles, s'enlevant sur le ciel qui est l�ger, couleur d'or p�le, pareil aux aur�oles byzantines. La rue est silencieuse. Rome fait peu de bruit. Oh ! comme alors on subit l'ensorcellement de cette ville unique, comme on comprend les peintres, ou les �mes fatigu�es et r�veuses, qui sont venues � Rome pour trois semaines, et ne l'ont plus quitt�e ! Vraiment, j'ai senti, � la revoir, que j'aimais Rome pour la premi�re fois. Mais dire pourquoi et de quels �l�ments cet amour est form� je ne le saurais pas. Il y entre, comme dans tous les amours, une part d'inexplicable. (Extrait du livre)

Les Italiens d'aujourd'hui, 1894

René Bazin (1853-1932) 

"23 avril. - Promptement, la mer a été mauvaise. Toute la nuit, le vent a poussé contre nous, droit sur l'avant, les longues barres de la houle. J'entendais comme des cloches qui appelaient. Étaient-ce les lames faisant sonner les tôles ? Je disais : « Pas tout de suite, cloches de l'office dernier ! Vous ne détruirez ni nous, ni cette France magnifique à son premier voyage et que toutes les nations regardent. » Je crois bien que chacun a pensé à la mort, chacun selon son âge, son éducation et l'habitude de son cour. Non qu'il y eût danger : mais nous nous sommes embarqués au lendemain du désastre du Titanic, et le plus durable écho de ces pauvres appels, il est là, chez nous, qui succédons aux victimes sur la route. 

Cependant, aux flancs du bateau, ce matin, dans la poussière qui vole au-dessus des collines d'eau éventrées, un arc-en-ciel nous suit. Des nuages passent et l'effacent. Il renaît avec le soleil, et je regarde ce petit arc, où vivent et voyagent les couleurs des jardins, dans l'immensité bleue, d'un bleu de métal, bleu terni par le vent. Le chef télégraphiste frappe à la porte de ma cabine. Il me tend une enveloppe que je déchire. Je retire un papier plié en carré, je l'ouvre, je lis d'abord les mots qui sont là pour moi seul, et, avant de remercier, afin de cacher peut-être mon émotion, je continue de lire, je parcours les lignes imprimées en tête de la feuille. Il y a ceci : « Radiotélégramme en provenance de Paris, reçu du poste extra-puissant de Poldhu (Angleterre), le 22 avril 1912, à 11 heures du soir, France étant à 1.000 milles de ce poste. » Je venais d'apprendre, par les deux mots qui suivaient, que tout allait bien dans ma maison de Paris." 

Recueil de chroniques de voyages : Amérique - Angleterre - Corse - Spitzberg

Nord-Sud - Amérique - Angleterre - Corse - Spitzberg

Excerpt from La Terre Qui MeurtM. Le marquis n'est pas content que vous n'ayez pas paye a la Saint - Jean. Ca fait bientot trois mois de retard! Il sait pourtant que j'ai perdu deux boeufs cette annee; que le froment ne vaut sou, et qu'il faut bien qu'on vive moi, mes fils et les creatures? Par les creatures il designait, comme font souvent les Maraichins, ses deux filles, Eleonore et marie-rose. Ta, ta, ta, reprit le garde; ce n'est pas des explications que vous demande M. Le marquis, mon bonhomme c'est de l'argent.

Les Oberle

Résumé

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