Les derniers seront les derniers

"Je suis du côté / des fausses notes / des timides / du brouillard / des anachorètes / des fraises sauvages". Depuis toujours, Thomas Vinau s'intéresse aux choses "sans importance" et aux trucs "qui ne poussent pas droit" . Ce livre a poussé, sauvage, marginal et a priori anecdotique. Ici, on se penche sur le discret, le fragile, le désordonné, l'inattendu et les saveurs secrètes d'un quotidien enchanteur. Jadis paru chez les éditions de la Pointe Sarène, Thomas Vinau rallume ce petit chant tordu et décalé d'hommages en mauvaises herbes.

Un pas de côté

Badaboum ! Aïe. Bienvenue chez les vivants. Ici, on trébuche, on glisse, on s'écroule, on n'en finit pas de se casser la binette... Et on continue d'être surpris. Certains en rougiront, d'autres s'en prendront au tragique de l'existence. Entre les deux, il y a ce livre de Thomas Vinau et Lulu Skopi. Ce n'est pas un petit traité de la gamelle - qu'importe ici (ce) qui cause la chute, ou ce qu'elle produit -, ni un comment garder l'équilibre en toutes circonstances ? - pour ça, il suffirait de "rester assis" - mais quelques variations sur cette suite de dégringolades qu'est la vie. Avec un peu de bol et pas mal d'entraînement, on saura peut-être reconnaître ce qui tombe vraiment de nous quand nous tombons et, qui sait, apprécier le changement de perspective.

Les gens qui tombent

Des salades

La suite tant attendue des 76 Clochards célestes ou presque
Après le succès des 
76 Clochards célestes ou presque, Thomas Vinau revient avec sa 
suite très attendue : des portraits d'artistes décalés, abîmés, 
des inconsolés qui nous consolent. Ces destins extraordinaires sont présentés avec la sensibilité de Thomas Vinau, qui mêle fulgurance et écriture de l'intime. Ce sont des 
portraits teintés d'une poésie du quotidien, oscillant entre les caresses et les crocs, qui donne envie d'en savoir toujours plus sur ces artistes.

Des étoiles et des chiens ; 76 inconsolés

Chronique des manches retroussées du ciel et des matins qui passent. Textes de rien, de faim et de soif. Il y a chaque jour des gris à habiter et des couleurs à faire pousser. Il faut chaque jour plonger ses mains dans le cambouis, se coltiner au peu, au rien, aux petites beautées ratées. Ce sont des choses insignifiantes qui nous sauvent ou qui nous achèvent, qui nous écrasent ou nous tiennent debout. Le bruit qu’on fait quand on trébuche sort de nos bouches, c’est comme ça qu’on apprend à marcher, avec des mots. Avec nos mains. Comme le manoeuvre ou l’ouvrier. Tous les soirs le jour tombe, tous les matins il se relève, enfile son bleu de travail, part au trimard. À chaque jour suffit sa peine mais la peine ne suffit pas au jour.

Bleu de travail

Joseph, 37 ans, mène sa barque comme il peut. Comme tout le monde. Atteindre le soir, le lendemain. La fin du mois. Les prochains congés. Finalement rien n'a changé depuis l'enfance. Mais il n'est plus un enfant, il en a un, Noé, et le bateau prend l'eau. La mère de l'enfant s'en va puis l'enfant à son tour – le temps des vacances. Joseph déboussolé prend le maquis. Le baron perché se serait réfugié dans son arbre, Alexandre le Bienheureux dans son lit, Robinson dans la boue de ses sangliers. Joseph, lui, commence par grimper dans la cabane qu'il a construite dans un arbre du jardin. Object : ranimer ses rêves. Puis il découvre un second refuge : les autres, leurs histoires, leur présence...

la part des nuages

« Songer, certains dimanches de grands vents pleins de poussières et de lumière, à s’ouvrir le ventre du sol au plafond. Pour aérer à l’intérieur ». C’est par ces mots que commence Juste après la pluie.Tandis que d’autres s’étirent et ouvrent les volets Thomas Vinau, depuis longtemps, écrit de la poésie. Chaque matin.Après Nos cheveux blanchiront avec nos yeux (2011), Ici ça va et Le Bric à brac hopperien, (2012) voici donc, écrit dans la même veine que les romans, un gros livre de petits poèmes conçu comme un livre d’usage et de combat pour tous les jours. Un livre qui caresse, tempête et tient tête.« Je défends une poésie sans chichis, une poésie du présent. Je veux qu’elle dise cet au-delà de nous, qu’elle écope cet essentiel, ce qu’il nous reste après la tempête et les mensonges, mais sans grands gestes. Je travaille beaucoup sa simplicité. Elle doit sentir l’odeur de chaque matin, être comme ces nuages suaves et sombres formés par des milliers d’oiseaux dans l’automne. »

Les derniers seront les derniers

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