Au cours des derniers jours de mai 1871, le gouvernement d'Adolphe Thiers se résolut à réprimer dans le sang la Commune de Paris. La Semaine sanglante s'accompagna d'un gigantesque incendie, au cours duquel le feu menaça dangereusement le Louvre et ses collections, de même que la Bibliothèque impériale, livrant aux flammes son fonds de cent mille volumes précieux. Face au sinistre, deux hommes : un conservateur, jusque là confit dans ses notices de catalogue, et un officier, que rien ne prédisposait au sauvetage du sel de la civilisation.

Le brasier ; le Louvre incendié par la commune

Dans un bobinard propret de la rive droite, Ugo, une jeune recrue de la Wehrmacht, échappe de peu à la tuerie perpétrée par un gang de patriotes exterminateurs. Sa survie, l'adolescent la doit à une novice dans le métier, plus impressionnable que ses consoeurs. Celle-ci paiera. Pour ça ou pour autre chose. On la retrouvera fille à soldats, ballotée dans le ressac du front de l'Est. Comme Ugo, dépassé, à la fois transi d'amour et renégat. Le mensonge et le pardon, les certitudes aveugles, l'appétit de la vie mais aussi son mépris, on n'embrasserait pas d'un seul regard toute la palette de pulsions que déchaîne la guerre, la vraie. Nul besoin d'accents épiques, cependant, pour enrichir ses nuances ! Au fond, l'homme ne mène-t-il pas en permanence sa guéguerre ? Larvée, civile, sainte, totale, sociale, la guerre sourd de partout. Elle naît de rien et se nourrit de peu. L'hystérie de touristes pris au piège des journées du Patrimoine, les dérèglements d'un vieux conservateur poussé à la porte de son musée d'anatomie pathologique, et la voilà qui éclate un matin, « comme une girolle sur la fumure » ! Il n'y a que la dérision et l'humour pour en conjurer les horreurs. Ces cinq nouvelles en forme de petits romans en sont truffées. Mais attention, ce rire-là ne chante pas ; il grince, comme celui que le pendu cracherait à la face de son bourreau.

Des nouvelles du front

Ce profil de cerveau qu'on lui connaît, Paris le tient des fortifications édifiées par, Louis-Philippe. Les bastions ont disparu depuis longtemps, mais le dispositif de défense se lit encore dans le tracé des Maréchaux et de la ligne ferroviaire dite de Petite Ceinture. Le boulevard périphérique lui-même piétine l'ancienne zone de servitude militaire, portant ainsi le coup de grâce au vieux projet de " ceinture verte " qui avait fait, rêver les philanthropes et les urbanistes de l'entre-deux-guerres. C'est à bicyclette que l'auteur s'engage sur ce chemin de ronde fantôme, en quête de traces à demi effacées mais aussi des signes qui caractérisent, les frontières, les flous dans le paysage, les enclaves intemporelles ou tout autre interstice voué aux négociations furtives. Au gré des rencontres et des incursions dans l'histoire, il brosse le portrait d'une ville annulaire, promise à d'immenses mutations. Parisien de naissance et de cœur, Nicolas Chaudun a beau, finalement, ne faire que le tour de chez lui, il nous livre un véritable récit de voyage, avec ses surprises, ses joies et ses petites avanies.

Le promeneur de la Petite Ceinture - Récit de voyage

De 1860 à la Grande Guerre, le studio du photographe Louis-Jean Delton et de ses deux fils, La Photographie hippique, s'employa à fixer les derniers feux de la civilisation équestre. Haute aristocratie, demi-monde, "hommes de cheval" mais aussi palefreniers tenant la pose sous les naseaux d'un crack ou cochers de compagnies commerciales, ce furent tous les types du "beau temps des équipages" qui témoignèrent devant l'objectif de la place centrale du cheval dans la société. Un apogée paradoxal. La Belle Epoque menait à marche forcée sa révolution industrielle. Cependant, Paris abritait 80000 chevaux. 50000 de ses habitants, au moins, vivaient directement du commerce, de l'entretien ou de l'exploitation du noble animal. Celui-ci obnubilait les hommes. Il finirait par incarner l'époque. Pourtant, parfait reflet de cette passion unanime, La Photographie hippique n'avait pas jusqu'à présent fait l'objet d'une étude approfondie.

Le studio Delton - Miroir du temps des équipages

Haussmann au crible

"Le Pentagone à la française" Le ministère de la Défense procédera cet été au regroupement de ses services et des états majors des 3 armées (terre, air, mer) en un lieu unique, en bordure du XVe arrondissement de Paris, porte Balard. Pour accueillir 9 300 militaires et fonctionnaires, le ministère a choisi en 2007 le projet de Nicolas Michelin : un gigantesque complexe (420 000 m2) englobant des bâtiments historiques et de colossales structures modernes. Ce chantier, sans équivalent dans la capitale, s'enracine dans un site dont la vocation militaire est ancienne. Bonaparte envisageait déjà de créer là un vaste plan d'eau dévolu aux exercices navals de l'Ecole polytechnique. Plus tard, les fortif's (l'enceinte de Thiers) parcoururent ce bout de la plaine d'Issy. Elles laissaient en bordure de son escarpe un vaste champ de manoeuvre qu'investirent bientôt les premiers avionneurs. L'industrie aéronautique naissante y tint ses quartiers, au point que, dans les années 1920, le ministère de la Guerre y implanta la Cité de l'air. C'est toute l'histoire des ces franges de Paris, dont le "Pentagone à la française" marque le point d'orgue, que retrace cet ouvrage abondamment illustré.

Balard

Ministre de la Culture, André Malraux avait assigné à la direction de l'Inventaire une mission ambitieuse qui devait permettre à chaque citoyen de prendre la mesure du patrimoine national : l'inventaire topographique, canton par canton, des richesses architecturales du territoire. Chaque mission devait donner lieu à une publication soignée. En dépit d'insignes réussites - le gros volume de l'inventaire général du canton de La Ferté-Bernard, par exemple - cet inventaire systématique demeure incomplet, faute de moyens. Faute de constance dans la volonté politique qui l'avait initié. Il est aujourd'hui à peu près abandonné, et les rares publications auxquelles il donne lieu, sans commune mesure avec les ambitions fondatrices. Ce sont çà et là des initiatives spontanées qui ont pris le relais. Le présent ouvrage s'inscrit dans cet élan.

Manoirs de la Sarthe

"C'est étrange, au boudoir, ces hommes en noir. Graves. Fermés. Détonnant parmi le mobilier précieux, tendu de satin parme brodé d'argent. C'est cela, parfaitement incongrus. Ils esquissent des gestes, s'interrogent du regard... De toute évidence, ils attendent. On inclinerait volontiers pour le rendez-vous galant. Tout y invite en ce salon retiré, ouvrant sur les jardins immenses du palais présidentiel, tout, absolument tout. Mais à la longue, dans la nuit de décembre, cette douceur presque languide pourrait bien refroidir les ardeurs. On voudrait une bonbonnière ; c'est une veillée funèbre. [... ] Qui trouve-t-on dans ce boudoir ? Le président flanqué de son homme lige, son âme damnée, à vrai-dire, et puis le chef de cabinet de la présidence, un général-ministre, le préfet de police, un député, ce dernier irradiant un je-ne-sais-quoi de désinvolture aristocratique... Les y a précédés un officier subalterne, un proche du président, son "conseiller en recrutement", en quelque sorte, mais celui-ci a filé comme une ombre avant même que ne débute l'ultime conciliabule : on l'a assigné aux remises, où il doit tenir prêt à partir tout véhicule nécessaire aux prochains déplacements de son maître, le char du triomphe ou les fourgons de l'exil... Pas une femme, dans ce portrait de groupe en clair-obscur. C'est dommage. C'est encore plus injuste. Deux louves au moins mériteraient d'y figurer, de richissimes effrontées, fines, ambitieuses, manipulatrices, dont les squales en eaux troubles, c'était à parier, ne veulent retenir que la prodigieuse beauté. Deux étrangères, de surcroît, goûtant sans excès les moeurs politiques du pays dont elles entendent bouleverser l'histoire. Chacune en son hôtel, elles attendent la manne du coup qui se joue".

La nuit des aventuriers

Haussmann, c'est Paris. Haussmanniser, c'est percer, aérer, éclairer, désengorger... Mais, au fond, que sait-on du "grand homme" du Second Empire, à l'ego surdimensionné, à qui Napoléon III confie la mission de faire de Paris la plus belle ville du monde, la plus moderne ? Prenant ses libertés vis-à-vis du genre biographique, ce livre analyse l'oeuvre du "préfet éventreur", quitte, du reste, à lui en contester la paternité. Il sonde l'âme de cet ambitieux qui semble n'avoir vécu pleinement que les dix-sept années de sa magistrature parisienne, et qui, pour le reste, se conduisit en parfait décalage avec l'image qu'il a laissée de lui-même. En définitive, la question n'est plus de discerner en lui un bienfaiteur ou un fléau, un visionnaire ou un technocrate, mais bien celle-ci, plus audacieuse : Haussmann ou un autre, cela aurait-il changé quelque chose ?

Le brasier ; le Louvre incendié par la commune

Résumé

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