Dormir Sept Ans

Par-delà les mots/Elle sécrète la parole/En delà du verbe/Elle questionne l'univers/Elle assemble les fragments/Du visage dispersé/ Et désigne le mystère/Qui demeure entier. Ces vers d'Andrée Chedid disent, avec simplicité, combien la poésie nous relie à la cadence du monde. Par le sentiment d'évidence qui en émane, ils nous font aussi sentir qu'il faut parfois être poète pour parler d'un poète. C'est le cas de Jacques Izoard qui rédigea, en 1977, pour les éditions Seghers, le premier livre consacré à Andrée Chedid. Un quart de siècle plus tard, le poète wallon et la romancière née en Egypte de parents libanais se trouvent à nouveau réunis dans la collection " Poètes d'aujourd'hui ", pour une remise à jour de cet ouvrage.

Andrée Chedid

Oeuvres complètes - Tome 2, Poésies 1979-2000

Lettres dédicaces

Livre à deux voix sur la quête de l'impossible fusion, est-ce le peintre qui répond au poète ou l'amant qui répond à l'amant ? " Qui cherche trouve. Mais que cherche-t-on ? Que cherches-tu ? La nouvelle pierre de Rosette, le talisman de Ben Laden, le caillou philosophal, ou le cœur d'or du soleil ? Non ! Tu lacères ta propre ombre, ta double peau d'animal et d'humain. "

Les Girafes Du Sud

Ces courts poèmes, d'origines très diverses, qu'explorent-ils ? Celui qui écrit ne peut le dire. Et d'ailleurs, qu'écrire ? Les mots appellent les mots, comme, parfois, le sang appelle le sang, pour le saccage, ou la vie immédiate. Poèmes de la rupture, où la part de jeu est, de temps à autre, évidente. Certains textes refusent toute lecture ; le sens importe peu. D'autres, au contraire, à dessein, avec obsession, à travers chatoiements et voyelles, visitent les lieux les plus communs. Qu'on ne s'y trompe pas ! A force de dire et de redire les mêmes mots, la voix devient blanche, réduite enfin à ce qu'elle n'aurait jamais dû cesser d'être : elle-même. Ici, les souvenirs sont rares et confus. Quelques noms de lieux - Bacharach, le Nalón et les Asturies, Liège et la Meuse, le pays wallon - frêles repères d'une mémoire incertaine, réels cependant. Je n'est pas je, c'est celui qui, celui que. Qu'importe ! La phrase casse, l'encre se perd. Le mot douceur reste le mot douceur, et le corps qu'on décrit est le corps qu'on aime, le sien sans doute. Derrière le mensonge du poème, certains mots, peut-être, évoqueront la vie pauvre, la seule, aujourd'hui, digne d'être vécue.

Voix, vêtements, saccages

Lieux épars

Ici, les poèmes délimitent d'innombrables espaces : le corps - le sien et celui des autres - fait figure de pavois ou de continent proche. Il ne constitue pas un tout, mais une infinité de régions toujours neuves, de petites patries intimes. Le corps, dans la maison, vit dans la coque d'un navire pétrifié. Bien sûr, la maison contient toutes les maisons, avec leurs infimes labyrinthes, leurs corridors sans fin. Paradoxalement, elle englobe aussi le pays tout entier, devenant maison commune, maison de passage. L'on reconnaîtra, dans ces poèmes-ci, la Wallonie et ses paysages en filigrane. Le cour du livre ne serait-il pas cette incantation où vit la Batte, qui n'est autre qu'un célèbre marché du dimanche matin, à Liège précisément ? Quant aux tumultes, ils ne font qu'aviver vertiges et désastres.

Dormir Sept Ans

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