Gouttière

Cherchant à renouer avec la grande tradition du roman épistolaire et avec celle du jeu littéraire, un éditeur demande à deux auteurs qui ne se connaissent pas d'entamer une correspondance érotique sans jamais révéler l'un à l'autre leur identité. Ils s'écrivent sans se connaître, se découvrent fous d'amour, se rendent malades de jalousie, se fuient. Ils ne s'épargnent aucun détail de leurs jeux érotiques, se provoquent, se déchirent par fantasmes interposés...

En toutes lettres

En 1973, à la ville comme à la scène, tout le monde sodomise tout le monde. Il est, bien sûr, de bon ton de clamer à haute et intelligible voix que l'on est un sodomiseur ou un sodomisé. Mais - attention, méfiance - il convient de le dire à mots couverts. Celui qui dit : Pierre encule Paul (ou Jacques ou Marie) est un malpoli. Je suis un malpoli. Enfin... Je croyais l'être. Pour une somme ridicule, j'avais promis aux éditions Julliard un texte absolument ordurier. Ce texte, j'ai eu beaucoup de mal à l'écrire. Parce que je n'ai pas la grossièreté aussi facile que je le croyais, parce que - c'est plus fort que moi -, c'est toujours mon proust qui finit par enculer mon céline. Bizarre. Mais c'est comme ça. C'est comme ça et c'est toujours assez bon pour ces maquereaux d'éditeurs.

Les gros mots

Julien a horreur de la campagne et des chiens. Un détestable héritage... et le voici à la campagne, avec cent chiens. Ainsi commence un roman d'humour et d'amour...

Au bonheur des chiens

Devenu photographe dans le vent, le narrateur Vito Farfali retourne dans son quartier natal, la Bastille, et y achète un atelier désaffecté. Sa petite Italie a bien changé : une «faune incroyable» l'habite, le restaurant de son père a disparu et, pour comble de malheur, à la place de son loft squattérisé par un marabout sénégalais et ses deux épouses, on va construire l'opéra de la Bastille !Mais Forlani/Farfali est en verve et c'est avec un humour irrésistible qu'il décrit la destruction d'un quartier et l'expulsion de ses habitants pittoresques, réservant toute sa tendresse à la petite Djamila et à une certaine Sarah, l'amour de son enfance jamais oublié.

Quand les petites filles s'appelaient sarah

«Ma mère était une rieuse, une moqueuse. [...]Pour elle, les locataires du soixante-quatorze avenue Ledru-Rollin - l'immeuble sordide où nous avions émigré après la faillite de papa - n'étaient pas madame Morel, monsieur Bénin, les Falkenberg ou les Paposki mais Belle-en-cuisses, le père Cocu-Content, les Mangeurs-de-pelures et les Grandes-Oreilles. [...]Et puis c'est elle qui est tombée.Un dimanche de février.Tombée pas vieille.Entraînant dans sa chute tout ce qui me restait encore d'enfance.»Remo Forlani nous entraîne dans l'univers singulier des Italiens de Paris sous l'Occupation.De la gare de Lyon au Palais-Royal se joue une tragi-comédie dont les acteurs sont magnifiques.Chant d'amour pour une mère brisée par les malheurs et pour un père buveur grandiose et provocateur.Chronique violente et crue transcendée par un humour décapant, La déglingue est le premier roman de Remo Forlani qui soit autobiographique à cent pour cent.

La déglingue

Cherchant, il y a quelques années, un nègre, et n'ayant pas les moyens de m'en offrir un vrai (ceux qui savent tenir un stylo par le bon bout sont tous aujourd'hui ministres, prix Goncourt ou hors de prix), je dus me contenter d'une minuscule blonde à lunettes qui avait tenu le courrier du cour dans un magazine pour les tinajeures, aidé Jean Dubuffet à colliger les écrits des fous qui font l'orgueil de son musée de l'Art Brut et mitonné sur mesure des nouvelles pour des mensuels pour minettes. Durant des années et des années, je l'ai exploitée sans vergogne. Prêt à tout pour qu'elle continue à écrire le meilleur de mes ouvres. Je lui ai même fait le coup du grand amour. C'est vous dire. Puis il y a eu le MLF, toutes ces choses-là. Un jour est arrivé ce qui finit toujours par arriver, elle m'a dit : « Je suis pas ta domestique ! » Et elle a exigé de signer (avec des caractères aussi gros que les miens !!!) le scénario du film Juliette et Juliette. Le bouquin, son bouquin, ce bouquin, elle l'a écrit toute seule et - ce qui me fait horriblement chier - c'est que c'est très bien. Si bien que j'en ai fait un film. Prions Dieu qu'il n'ait pas de succès, ce bouquin. Car, telle que je la connais, elle en écrira d'autres et deviendra extrêmement prétentieuse. Prétentieuse au point de ne pas vouloir de moi comme nègre quand elle aura eu son Nobel.

Juliette et Juliette

Aujourd'hui elle s'appelle Lucie et connaît l'amour-passion qui donne envie de ne rien faire d'autre que de savourer un bonheur immense et... ronronner. Auparavant, elle avait connu joies et tourments, avanies, vicissitudes, désastres, bref, tout ce qui constitue le lot d'une «gouttière».Chatte mal aimée puis perdue, chatte voleuse, en cavale, chatte de drame avec dame, grand fauve sauvage ou chatte névrosée, chatte, en somme, et qui a appris à vivre, elle fait surtout l'apprentissage de la volupté. De toutes les voluptés.Aujourd'hui, donc, elle s'appelle Lucie. Elle est aussi «en personne» la narratrice avisée et délicate de Gouttière.

Gouttière

Résumé

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