Le hareng perd ses plumes: œuvre homologuée

Je vais te dire : surtout ne jamais craindre sa propre mort. En ce qui me concerne, je la considère comme une vieille copine un peu chiante mais pas mauvaise dans le fond. La mort nous est offerte au même titre que la vie. C'est l'une des deux portes incontournables que nous avons à franchir. Il n'existe que deux façons de la conjurer : soit en en parlant, soit en mourant. Je préfère pour l'instant la première solution. Alors familiarisons-nous avec elle et rions de notre trépas. Il s'opérera si bien que nous n'en reviendrons pas!

Réflexions définitives sur l'au-delà

"Elle était chinoise et s'appelait Li Pût, ce qui dans l'argot pékinois signifie Poison d'Avril. Ses parents l'avaient ainsi baptisée parce qu'elle était née au mois de janvier et que donc, Dû Cû, le papa de Li Pût, avait fécondé sa mère en avril et par inadvertance, un soir qu'il s'était pété à l'alcool de riz à 90°.Le père de Li Pût , Dû Cû, était doker à Pékin. Comment ? Quest-ce que tu dis ? Ah ! y a pas la mer à Pékin ? Bon, alors il était tresseur de nattes ; ça te va ?Quand Li Pût naquit, c'était l'année de la Morue. Tout le monde te dira, depuis Saint-André-le-Gaz (38) jusqu'à Nankin, que naître sous le signe de la Morue, hein ? tu m'as compris ! Et c'est ce qui se passa, dix-sept ans plus tard, montre en main !"

Poison d'avril, ou la vie sexuelle de Lili Pute (San-Antonio #120)

Réglez-lui son compte ! (San-Antonio #1)

Tu te rappelles le Vieux ? L'homme au crâne poli et à la langue agile ? Chilou, mon prédecesseur Achille, notre bon vieux Dirlo, le Dabe, dont l'exquise politesse n'avait d'égale que la mauvaise foi. Eh bien, figure-toi qu'il a disparu ! Volatilisé, le bouffeur de chagattes ! En même temps qu'une petite comédienne dont "les coups de chaleur" sont réputés à Paris et dans la France métropolitaine.En apprenant ça, tu te dis qu'ils sont allés enfiler le parfait amour dans un coin peinard ? Zob, mon pote ! A côté de la plaque ! Quand tu sauras ce qui s'est passé, t'auras les roustons qui te gicleront des orbites !Dans ce book, on y va à fond la caisse ! Emporte ton détachant pour les éclaboussures !

Aux frais de la princesse (San-Antonio #157)

J'suis comme çà

Moi, vous me connaissez ? Jouer les privés, ce n'est pas mon fort. Même si le Vieux me flanque sa bénédiction... Même si le client allonge douze briques sur la table de notre salle à manger...
En matière de police, comme en amour, je suis professionnel jusqu'au bout des extrémités. On ne se refait pas. Tout ça pour vous dire que ces douze millions d'A.F. me laissent de glace, comme disent les Lapons. Et pourtant, douze briques, hein... ça mange pas de pain !

ça mange pas de pain

Lorsque la grande aiguille de ma montre a fait sa révolution sur le cadran, la porte de l'usine se rouvre et mon zigoto réapparaît. Il est plus furtif qu'un souvenir polisson et il se met à foncer dans la partie obscure du quai, la tronche rentrée dans les épaules... Il marche vite, sans courir cependant... Il semble avoir peur... Oui, pas de doute, il est terrorisé... Je lui laisse du champ et je démarre en douceur. Soudain, il se cabre. Dans l'ombre, devant lui, se tient une seconde auto, tous feux éteints... Il marque un temps et s'écarte pour passer. Dedans, j'aperçois vaguement deux silhouettes...

Du poulet au menu

Le gars qui pourrait me prouver par a + b qu'il a, au cours de son existence, exécuté une besogne plus débectante que celle à laquelle je me livre depuis une huitaine de jours aurait droit, selon moi, au salut militaire, au salut étemel et à une place assise dans les chemins de fer. Faut vraiment avoir le palpitant arrimé avec du gros filin pour tenir le choc. Et je le tiens, moi, le choc, parce que mon job c'est justement de ne pas faire la fine bouche. Voilà une semaine que je visite les morgues de France à la recherche d'un cadavre...

Le hareng perd ses plumes: œuvre homologuée

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