Paul-Louis Rossi, voyage intérieur, inscape - Exposition, Nantes, Bibliothèque municipale, octobre 2004-janvier 2005

Le meridien

Pour dire clairement les choses, il nous a paru qu'il était temps, concernant la Poésie (et la Littérature), d'interrompre cette sorte de fuite en avant qui caractérise l'Art de notre temps, et qui ne vise qu'à précipiter la destruction des formes - de l'intellect, et de la création. Il est temps, nous semble-t-il, d'interroger à nouveau l'esthétique (et donc, la politique) et de tenter une définition neuve de la modernité. On ne verra ici qu'une organisation libre de la pensée. Il ne s'agit ni d'une déclaration, ni d'un manifeste. Mais d'un simple geste, destiné à indiquer que chacun peut l'accomplir et par là même se solidariser avec ceux qui veulent connaître le visage du futur que, tous, nous inventons.

Le Colloque De Nuit

Du temps passe, un livre persiste - dont on espère qu'il aura su préserver dans sa lumière et ses ombres d'alors l'urgence qui l'avait dicté. À l'orée de son périple, et au fil d'une dizaine d'années, l'auteur imaginait un livre-de-poèmes qui aurait relevé d'une narration morcelée, traversant les strates de la conscience et explorant les espaces - intérieurs ou extérieurs - que l'écriture lui révélait. Le ciel était encore à l'orage, si les premières éclaircies s'annonçaient : il s'agissait aussi, dans ces temps agités, de repenser la poésie sur des bases nouvelles, dans l'espoir qu'elle participe à une mutation plus essentielle de la « réalité ».
C'est Bernard Noël qui avait accueilli Champs dans la collection « Textes », voici tout juste trente ans. Cette nouvelle édition propose la version définitive (et élaguée) des deux volumes parus chez Flammarion en 1984 et 1987.

Champs

Disparaitre. Episodes

Un homme était seul et regardait une île. Le vent était tombé, dans le ciel ne passait aucun oiseau, la barque qui avait remonté le fleuve jusqu'à l'embouchure de la baie disparaissait au loin, sans rame ni rameur. La rumeur qui montait vers le ciel dans le soir parlait de rives et de terres qu'un autre homme aurait pu nommer, s'il l'avait su - ou cru - dans une langue sans objet dont il avait eu soin d'oublier chaque lettre, et l'écriture, et le tracé. Quiconque l'aurait su, dans la nuit primitive, et façonner de ses mains dans l'argile une brique, un vase, un bol ou un mortier. Puis tracer dans l'abri, sur l'encre des nuages, le signe de l'orage, les prémices du coq ou du faucon, et la mémoire de l'alphabet. Un autre jour alors aurait pu se lever, et les navires tanguer sur cette plage au cours d'un nouveau siècle. Mais lui s'était couché, bien avant l'aube et l'ultime murmure d'un caboteur, regardant le ciel vide, et la jetée, et la faible lueur au loin d'un phare, d'un édifice, d'une cité.

Partitions : Champs dévastés

digressions admettons que l'on donne à la nuit le temps d'imaginer la nuit - que la poésie cesse de réfléchir à l'aune des anciens «critères» - et reflète une terre plus essentielle dont précipitée la langue serait le don sacrificiel - admettons qu'il s'agisse à la croisée d'un ciel et du poème d'un monde sans lettres et dès lors moins de rhétorique que d'un plus inconcret - possible ? énoncé confondant le mur l'azur l'encre la neige : admettons qu'il soit ici question d'écrire et de vivre autrement -

Endquote, digressions

Architecte, Paul Dalhmann est nommé pour une mission au Cambodge. Quelque temps après son arrivée, il découvre par hasard un fragment de bas-relief et décide d'en déterminer la provenance. Mais ce qui débute comme une simple enquête archéologique se trouble progressivement : l'énigme de la pierre sculptée semble renvoyer Dalhmann aux cendres d'un secret qu'il espérait scellé. Retrouvera-t-il, au-delà des ruines d'Angkor, dans une forêt jonchée de cadavres et de stèles ensanglantées, le temple qu'il recherche, sur la montagne sacrée où a été fondé l'empire khmer ? Renouant avec la tradition du réalisme magique, La Montagne rituelle est un roman d'aventures à l'écriture envoûtée, mais aussi un voyage initiatique où passé et présent se confondent, dans l'émergence d'une vérité dévastée.

La montagne rituelle

C'est sans doute vers un seul paysage - immuable, tangible - que l'on s'avance en écrivant et que le poème sans fin recommencé tente de circonscrire - en vue d'une lumière, ou d'un apaisement. Un Pré, donc - où aurait eu lieu une scène que l'on hésite à transcrire mais dont l'ombre ne cesse de planer, dans la nuit arrêtée, comme un long cri muet. Et dont l'image se répète, au fil des ans : on se dirige obstinément vers elle, sans l'atteindre jamais. Trouée dans le décor - et dans la prose ordinaire- le poème reproduit cette marche immobile, inventant pour la décrire un nouveau tracé prosodique, dont on percevra peut-être ici l'avancée : car si ce sont des corps qui tombent, à la croisée des pages, le périple menant au Pré fut bien d'abord ce chemin vers qui nous y reconduit sans cesse - avant la traversée.

Paul-Louis Rossi, voyage intérieur, inscape - Exposition, Nantes, Bibliothèque municipale, octobre 2004-janvier 2005

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