Chansons d'aube et de crépuscule

En joue !

""Mon cher ami, je t'annonce une grande nouvelle". Il se tut et je souriais : je croyais avoir deviné. Je sortis la main de ma poche pour le féliciter. Il reprit. "Je pars pour le Groenland ! " La surprise ! J'éclatai de rire. Celle-là, comme l'on dit, était trop forte : Horace Pirouelle, citoyen de la République du Libéria, nègre, épicier, automobiliste, amoureux et licencié en droit qui devenait explorateur ! C'est du moins ce que je m'imaginais et je ne me trompais point. Il m'exposa plus amplement son projet sans m'épargner aucun détail. Après avoir ri, je fus terrifié. Un Africain né sous l'Equateur allait parcourir le Groenland ! Horace plaisantait ! - et pour m'en convaincre j'éclatai encore une fois de rire. Ce noir sur cette presqu'île de glace et de neige ! Il ne faut pas rire sans raison. Je le reconnais aujourd'hui. Horace ne partait pas à cause d'un chagrin d'amour, d'une dette de jeu ou d'une désillusion. Il m'expliqua longuement toutes les raisons qu'il ne pouvait invoquer. Je compris qu'il partait pour partir. Vrai voyageur, disait déjà Baudelaire".

Voyage d'Horace Pirouelle

Mort de Nick Carter, inédit en France, a été publié en 1926 dans les cahiers de la revue italienne «900», qui paraissait à Rome et Florence sous la direction de Massimo Bontempelli et de Curzio Malaparte. Cette publication valut à Philippe Soupault les insultes de quelques-uns de ses amis, qui ont cru y voir, mal à propos, une manifestation de sympathie pour le fascisme italien dans lequel Bontempelli jouait un rôle. Ce même Cahier d'automne 1926 publiait également des proses de Joyce, Gomez de la Serna et Mac Orlan... Plus onirique que le Voyage d'Horace Pirouelle, Mort de Nick Carter est encore une fois, dans l'oeuvre de Soupault, une histoire de «nègre» et une histoire de fous. Nick Carter, son frère Chick et leur acolyte Patsy étaient les parfaits détectives d'une publication hebdomadaire. Ils avaient fasciné le jeune Philippe Soupault. Pour s'en débarrassé, il rêva de les tuer, médita son crime et l'écrivit.

Mort de Nick Carter

JACQUES PREVERT. - Collages

«Lorsque, au printemps de 1919, André Breton et Philippe Soupault conçoivent et expérimentent la méthode d'écriture d'où naîtront non seulement Les Champs magnétiques mais deux pièces de théâtre : Vous m'oublierez et S'il vous plaît, sans compter nombre de textes automatiques, l'un a vingt-trois et l'autre vingt-deux ans. Au même âge, Rimbaud venait de rompre avec la poésie ; Isidore Ducasse s'arrachait aux Chants de Maldoror et affrontait cette Préface à un livre futur par quoi se donnent les Poésies.  En 1918, Breton et Aragon, encore mobilisés, se portaient régulièrement volontaires, à l'hôpital où ils étaient affectés, pour assurer la garde de nuit et là, des heures durant, se lisaient à voix haute les psaumes démoniaques du Comte de Lautréamont. L'année suivante, Breton recopie, à la Bibliothèque nationale, l'exemplaire unique des Poésies, qui sont publiées en avril, dans le n° 2 de Littérature, revue qu'il vient de fonder avec Aragon et Soupault.  On serait tenté de penser que, dans l'esprit des scripteurs, Les Champs magnétiques sont précisément ce livre futur annoncé, au seuil de la mort, par le jeune Ducasse. En un sens, en effet, ils répondent à l'injonction de l'initiateur : La poésie doit être faite par tous. Non par un. Par-delà les Poésies, les Champs se mesurent aux Chants. L'outrance rhétorique perverse et savante de Maldoror, la sécheresse pseudo-conformiste de Ducasse retournant Pascal et Vauvenargues comme on dépouille un lapin, instituent, dans leur apparente opposition, une zone d'extrême turbulence d'où peut jaillir, sans entraves ni scrupules, la voix automatique.»  Philippe Audouin.

Les champs magnétiques ; s'il vous plait ;vous m'oublierez

Histoire d'un blanc

Le roman mêle deux intrigues, d'une part l'ascension de Lucien Gavard (alias Louis Renault, dont Philippe Soupault se trouve être le neveu par alliance), qui grâce à sa passion de la mécanique devient un magnat de l'industrie automobile, et d'autre part l'amour de sa femme Claude pour un chanteur de jazz noir, Putnam. Lucien Gavard est la parfaite illustration du grand patron : « Plus il avançait en âge, plus la passion qu'il nourrissait pour l'usine augmentait. Qu'on ne lui parlât de rien d'autre ! Ces grands murs faits pour enfermer les hommes, ces fumées épaisses, les fracas des ateliers, les moteurs : son horizon, sa vie. » Quant à Claude, qu'il avait épousée pour ajouter une femme à tout ce qu'il possédait, « sa vie était une lente, une monotone promenade sur la route bordée de miroirs. On l'admirait sans la connaître, sans avoir le désir de la connaître. » Mais sa rencontre avec Putnam la fait vaciller, elle qui s'est mariée sans amour est séduite par tout ce que le jazzman, si différent de son mari, représente. Elle est prête de succomber à la tentation, mais finit par rester auprès de Gavard lorsque celui-ci lui demande son appui : son entreprise est en danger et il a besoin d'elle pour garder le courage de lutter. Putnam repart aux États-Unis, où il tente d'oublier en se grisant de vitesse en automobile. Le roman s'achève par la victoire du mariage sur l'amour. Pourfendeur des conventions bourgeoises, Philippe Soupault livre ici une peinture détaillée des situations et des caractères de Paris à la veille de la crise : les bourgeois font la fête et les ouvriers font grève. Il porte un regard d'angoisse sur ce milieu qu'il accuse de tous les vices, regard qu'il confirme dans sa postface au roman dans une réédition au lendemain de la guerre : « Je n'ai pas changé d'avis, au contraire. »

Chansons d'aube et de crépuscule

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