Patrick Besson
 Un état d'esprit

Il a vingt et un ans. Il ne sait pas s'il est écrivain, mais il sait qu'il n'est pas autre chose. Il ne vit pas vraiment seul, pas vraiment avec quelqu'un. Il aime Paris, une femme et les livres. Il n'a pas de passé et ne croit pas à l'avenir. C'était moi.
« Tout devient si vite du passé. L'âge : vertige offert exclusivement aux vieux. La fiction est le fait de ce que j'ai oublié. »
P. B.

Un état d'esprit

Lecteur-arpenteur, Patrick Besson n'a cessé de chiner des livres dans les solderies. De ses (re)lectures d'occasion, il a tiré une série de 83 billets acerbes et enlevés, titrés : « Vailland à la noce », « Je rends Huguenin », « Jouhandeau octogénial », « Les enfants du capitaine Debord », « Jeter son Sagan », « Montherlant et les garçons » ou « Ami de Pierre Benoit ».Écrivain de premier rang ou de seconde zone, chacun donne lieu à un exercice d'admiration ou de détestation, si ce n'est de réhabilitation.

Solderie - Chroniques

La lumière d'automne l'a toujours rendue, rendue, rendue quoi ? Elle ne sait plus. Elle regarde la rue Alphonse Karr. Il y a de l'eau qui tombe du ciel comme hier. Comment s'appelle l'eau qui tombe du ciel ? Elle sait : la pluie. Elle sourit. Il y a des choses qui lui reviennent de temps en temps, ça fait plaisir. C'est comme pour l'ascenseur. Une fois sur deux, elle sonne chez un copropriétaire, croyant appeler l'ascenseur. L'autre ouvre la porte. Un homme petit et chauve. Il sourit. À moins qu'il ne soupire. C'est un peu les deux. Il la ramène doucement devant la cabine d'ascenseur. Elle s'excuse : «Ah oui, pardon.» Il dit : «De rien, Mademoiselle Bruti.» Il lui donne son nom de jeune fille, celui sous lequel elle était connue et restera dans les livres d'Histoire de la cinquième République française. Personne ne l'a jamais appelée Madame Brancusi, sauf elle-même quand elle se regardait, il y a cinquante-trois ans, dans les miroirs de l'Élysée, ancienne demeure des présidents français avant que le Palais ne soit préempté par l'émir du Qatar et ne devienne le musée national du football français, le bureau du général De Gaulle et de Georges Pompidou étant consacré aux coupes gagnées par le PSG avant son rachat par l'émirat en 2011. Mais il y a aussi des jours, de moins en moins nombreux il est vrai, où Clara, pour l'ascenseur de la rue Alphonse Karr, ne se trompe pas. Les deux portes s'ouvrent comme la caverne d'Ali Baba. Elle est aussi heureuse que si elle recevait, une nouvelle fois, une Victoire de la musique. Quant à la lumière d'automne, elle se souvient maintenant de ce que ça la rendait : heureuse. C'est le soleil qui l'attriste. Pourquoi, alors, s'est-elle installée dans cette ville du sud dont le nom va lui revenir ? Pas Cannes, car elle n'a vu personne qu'elle connaît monter des marches. Mais connaît-elle encore les gens qu'elle connaît ? C'est un mot anglais. Une glace. Ice. Avec une lettre devant, mais quelle lettre ? Il faudrait qu'elle se concentre mais elle préfère regarder la, la, elle le savait tout à l'heure : la pluie, voilà.

La mémoire de Clara

Dans Sarkozy à Sainte-Hélène, Patrick Besson déploie son inventivité subtile et mordante. En faisant se rencontrer par-delà les siècles les personnalités les plus improbables (Nabilla et Lacan, Charlot et des migrants), il défie le temps et la bienséance. Dans ce délicat rôle d'équilibriste, l'auteur fait mouche : il possède plus que jamais l'art de surprendre son monde et un sens aigu du ridicule contemporain.

Sarkozy à Sainte-Hélène

Ils ont vingt ans ou un peu plus. Ils veulent écrire des livres, faire des films ou être comédiens. Marc Alby aime Gladys sous le regard de Didier, le narrateur. Tous trois se séduisent, s'enchantent, s'affrontent. Les jours semblent longs, la vie inépuisable. La plus petite fête est une évasion, mais un drame viendra conclure cette déambulation rêveuse et sentimentale dans le Paris des années 1980. Un récit rapide et nostalgique, dans lequel trois destins vont se percuter presque sans bruit, laissant des traces ineffaçables. Le thème c'est la jeunesse qui toujours se ressemble. Et l'amour, jamais non plus différent de lui-même.

Lettre à un ami perdu

Au milieu du XIIIe siècle, à Paris, un poète-jongleur vieillissant et son jeune ami écolier tombent amoureux de la même prostituée palestinienne dans un bordel de la rue Bordelle, l'actuelle rue Descartes. Non loin de là, dans son palais de la Cité, Louis IX, le futur Saint-Louis, prépare sa prochaine croisade. Saint-Sépulcre ! raconte aussi la vie d'un chevalier errant entre Péronne, Chypre, Aigues-Mortes et Constantinople. Ainsi que la prise et l'occupation, un siècle et demi plus tôt, de Jérusalem.

Saint-Sépulcre !

Pour la première fois, Patrick Besson livre un récit sur son enfance passée à Montreuil dans les années 1960. La vie se déroule à l'aube de mai 68 à la Cité du Printemps. Les souvenirs remontent à la surface: les soirées avec le père, imprimeur aux Buttes Chaumont, et la mère couturière. Un livre juste et attachant.

28, boulevard Aristide Briand

« Nice des amours, des amitiés, des souvenirs, des lectures. À peine française. Tout juste balnéaire. Exil pas toujours doré pour des milliers d'artistes. Nice enchantée, neurasthénique, dansante, angoissée, érotique.

Le besoin de Nice est naturel, comme un produit bio. Il aura occupé, avec d'autres petites manies, les trente dernières années de mon existence insolite. La ville résume les doutes que j'ai sur tout, elle est un repaire métaphysique. Je ne pourrais pas vivre bien sans elle, j'ai trop besoin de ses automnes. J'ai tenté de l'enfermer dans ce livre pour l'avoir toujours sur moi, comme un médaillon ou un gilet pare-balles. C'est une protection un peu matérialiste, un plafond de verre à ne pas briser. »

P. B.

Nice-Ville

Patrick Besson Accessible à certaine mélancolie Milan sait-il derrière quoi il court ? A quarante-quatre ans, ce journaliste spécialiste des points chauds de la planète, divorcé, remarié, va de femme en femme. Il y a Rose, la très jeune fille qu'il rejoint dans l'appartement vide d'un ami philosophe. Anne, la chirurgienne esthétique au mari handicapé. Anna, sa quasi-homonyme, qu'il retrouve à chacun de ses séjours en Vorchélie, petit pays d'Europe centrale bombardé par l'Otan... Bien d'autres encore, dont il respire le souvenir en feuilletant son plan de Paris.
En toile de fond, les années 1980, Mitterrand, les stars du foot, l'apparition des portables. Le devenir prosaïque d'une génération vautrée. Au total, une certaine mélancolie. Et l'une des oeuvres les plus enlevées, tour à tour émouvante et cinglante, de l'auteur des Braban, prix Renaudot 1995.

Le plus insolent de nos romanciers est ici au mieux de sa forme... brillant artificier d'un cynisme provocant qui n'est au fond que l'impolitesse du désespoir.
Bernard Le Saux, Madame Figaro.

Un état d'esprit

Résumé

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