L'auteur raconte sa descente aux enfers de la drogue et de l'alcool, ses voyages-fuites et sa vie à l'hôpital Cochin à Paris, sorte de refuge où il ne perd pas une miette de ce qu'il voit et subit

Cochin

Le plus souvent le crime est affaire d'abrutis, de bestiaux. L'homme est un chien pour l'homme. Chienne de vie. 

Tintin aime Gina, et Gina aime Tintin. Ils croient qu'ils se valent, mais ils n'ont pas les mêmes valeurs. Il vient de la classe moyenne - la langue française est son identité - et elle est de la classe tous risques. Elle lui dit merde, à la langue française. 

Ils se mettent en ménage chez elle, dans le Nord : lecture pour lui, manucure pour elle. Factures. Chômage. Feuilletons télé. Ils n'ont rien à se dire. C'est d'abord ça, la paupérisation, l'appauvrissement du langage. 

Franck s'installe dans ce chaos. Franck, c'est le vide parfait, Gina en a le vertige, et Tintin ne sait plus qui est chien, qui est chienne. Il assiste aux accouplements. Il fait leur lit, leur sert des bières. Il pense tout haut, tout seul, tout le temps. Son humiliation consentie, sa présence soumise, sa différence deviennent une gêne, puis une menace et un danger. 

Un chien qui a la rage, on sait ce qu'il veut. Il veut vous tuer. Mais un chien battu, qui ne se respecte pas lui-même? 

Tintin tente un baroud d'honneur, mais le mot honneur n'existe pas dans la langue chienne.

La langue chienne

" Je sais que je serai dehors, dans un jardin, en été, sous la frondaison robuste de marronniers près d'un petit jardin d'enfants, ce sera le jardin Vasco de Gama, mort à Cochin, ils joueront, ces enfants, dont les miens, et je serai assis sur un vieux banc encore vert, en chassant les pigeons du bout du pied, je voudrai jouer avec les enfants, partager leurs rires et me chamailler, et ils me diront non non pas toi, tu es trop vieux, tu es malade, on ne joue pas avec les morts, alors le vent se taira dans les arbres, et tous les oiseaux tomberont des branches mortes, et je ne serai pas dehors, mais en permission, avec la permission de voir la vie comme en vitrine, et les enfants je les verrai trop vite grandir, assis sur mon banc vert, ils grandiront et tomberont, et aussi toutes les feuilles des arbres et ce sera l'automne en été, l'âge mûr et déjà blet, trop tripoté comme une poire à l'étalage du supermarché, et les arbres, les grands arbres tomberont, et je serai alors loin de mon banc et seul debout face au désert, dans un univers blanc, les yeux crevés, j'aurai une envie d'hôpital, une soif de cancer et de mal, de punition, une envie d'en finir ou d'en découdre.
" Après s'être fait connaître comme un des auteurs les plus doués du polar français, avec notamment Mardigris ou Tarzan malade (" Série Noire ", Gallimard), Hervé Prudon a imposé son écriture fiévreuse à travers des récits (La Femme du chercheur d'or, Flammarion, 1997) et des romans (Les hommes s'en vont, Grasset, 1998).

Le père est un vieil ours, réfractaire à la vie sociale, professionnelle, familiale, à la vie tout court. Il s'est noyé dans l'alcool puis il a eu un fils ; il a alors cessé de boire, noyant son enfant dans l'amour, comme dans ce fleuve du même nom qui coule en Sibérie et que le fils connaît au travers des récits de Tchékhov. « Vingt ans que je suis mort au monde et que je suis dans la tête de mon père, un placard », vingt ans prisonnier de la dépression paternelle, comme ce mammouth pris dans la glace qu'il rencontre en Sibérie, justement, où son père l'emmène. La mère n'est pas maternelle, elle est indépendante, active, et se tartine de crème anti-rides; la soeur est une adolescente cloîtrée dans sa chambre qui ne jure que par le chanteur Billy Crawford et le peintre américain pour qui elle pose - deux femmes de leur temps. La famille habite un pavillon de banlieue, et se délite... Comme son géniteur incapable de s'adapter à « une société qui a inventé le briquet jetable et le poisson carré », le narrateur voudrait échapper à l'engourdissement profond de son père et fantasme la vie primitive des peuples septentrionaux. Mais le père n'a d'autre issue que son fils.
Ours et fils est le récit extravagant, drôle et tragique, de catastrophes en « errances absurdes », de « la vie dans toute son extermination moderne ». Comme toujours chez Hervé Prudon, l'humour, la dérision, la jouissance des mots, servent l'expression de la passion et du désespoir. Une écriture originale, décalée qui offre une mise en scène féroce des maux de l'époque.

Ours et fils

"Hélène, elle s'appelle Hélène ! Celle du feuilleton, vous savez, je la voyais en pull tricoté coeur, pas en petite culotte de galuchat synthétique, et surtout pas à deux heures du matin, chez nous, aux Blattes, où c'est rien qu'abrutis vulgaires et béton. J'essaie donc d'en faire ma pelote, d'Hélène, c'est moi qui l'ai trouvée, mais ils rappliquent tous. Et j'ai beau être consensuel, et français, moi, catholique de souche, et poli, ils n'ont pas de respect. Parce que je serais con et moche, glauque et gluant. Pervers sentimental. Tout le monde peut s'introduire dans mon petit intérieur pour me chiper ma fiancée, mon otage, ma secrète... Mais on n'arrache pas son os à un chien. Surtout pas à un batard de banlieue".

Nadine Mouque

À l'été 1980, les édiles municipaux de la capitale autorisaient l'entreprise de démolition des abattoirs de La Villette. Pierre Marcelle et Hervé Prudon venaient d'y achever leurs repérages, pour ce roman où le monstre architectural expire sous vos yeux. Victor Hugo en a assez bien résumé l'intrigue dans « Notre Dame de Paris », et William Faulkner a emprunté cette structure dans « Le bruit et la fureur ». Les salauds grouillent dans le béton. Les bulldozers raseront tout, enterrant définitivement les années soixante-dix. De La Villette, il reste un vague terrain vide devant eux, et ces deux cents feuillets.

Le Bourdon

Un homme est fragile et le Poulpe est un homme.
Le macho chameau moche éméché à la Chimay en chie, chôme et chiale. Facile en fait de fourrer son nez dans les affaires des autres, mais se retrouver le nez dans le caca parce qu'on a laissé mourir un ancien pote devenu SDF, c'est intolérable. Le Poulpe endosse les habits du clodo défunt et va voir au Maroc around the clock ce que cache d'incommunicabilité une agence de communication. Sniff, sniff, notre héros n'arrête pas de se lamenter sur sa vie de privilégié.
Dans le confort, les cons sont forts, pense l'intouchable, qui n'a lus envie d'être héroïque. Heureusement, il y a Cheryl dont l'oreille est hardie...

Ouarzazate et mourir

"Officier de classe exceptionnelle, cultivé et incisif, il s'est vu confier des responsabilités sans cesse élargies et a été un élément fondamental de l'influence de la France au Kosovo" - Note du général de division Jean-Claude Thomann, 5 janvier 2000. Moins de trois mois plus tard, accusé d'avoir divulgué des documents classés confidentiel-défense, le colonel de gendarmerie Jean-Michel Méchain est passé à tabac en pleine rue, puis écroué à la prison de la Santé. Sa carrière exemplaire, de Chamonix à Pristina en passant par Beyrouth, est brisée. Malgré un non-lieu prononcé en juin 2007, il n'obtiendra ni de la justice ni de sa hiérarchie d'être réhabilité. Longtemps réduit au silence par l'obligation de réserve, Jean-Michel Méchain est désormais libre de s'exprimer. Tout en évoquant la mort programmée de la gendarmerie, Qui veut la peau du colonel? retrace l'ascension brillante et la longue descente aux enfers d'un homme dont l'idéal d'engagement et de sacrifice a été piétiné.

Cochin

Résumé

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