Plusieurs occasions ont fait le larron et j'ai été nègre, il y a plusieurs années, pour des gens qui parfois n'avaient rien à dire. Juliette, ma petite fille de trois ans, ne sait ni lire, ni écrire, ni se souvenir. Elle n'aura guère d'images de ses premières années sinon des photos naïves. Je me suis donc permis de recomposer des morceaux de son puzzle incomplet, d'être une espèce de fausse mémoire, dont on saura, au moins, qu'elle est fausse. Le tout vu à hauteur de ceinture : une petite fille dans un monde de grands. Ce livre est une supercherie pour ma super chérie. H.P.

J'Ai 3 Ans Et Pas Toi. Memoires Sans Memoire

Sainte- mouise- sur- dèche, banlieue. Deux moyens d'en sortir : par la porte - mais alors on revient - ou par la fenêtre - et là, c'est radical. pour bonnes- joues schmitz, ç'a été radical. qui l'a suicidé ? la banlieue, affirme le commissaire pojarski, qui professe le desesperanto. publié en 1980 et devenu introuvable, banquise est le troisième roman d'hervé prudon. il a revu et corrigé cette nouvelle édition, qu'il a enrichie d'un avant-propos.

Banquise

" Pas de dialogue possible. Il est mort, c'est la vie. Ce qu'on peut dire d'une antichambre à l'autre, au seuil de la chambre des morts. On veut valser et vaciller, tout à la fois, se taire, alors on cause. Ce qui est dit, c'est du gris à côté de l'image, un commentaire, mais comment taire les calembours, les calomnies, l'impossibilité d'émettre un son qui s'articulerait autour d'une pensée pouvant voir la mort en face. "
D'une matinée mortifère à la soirée meurtrière, sur une feuille volante et volée d'agenda, un homme erre, derrière son hypothétique frère, dans Paris en demi-teinte, Hervé Prudon et Muzo vagabondent et digressent de concert.
Dans la schizophrénie, ça va tellement mieux quand on est deux.

Dead Line

Le plus souvent le crime est affaire d'abrutis, de bestiaux. L'homme est un chien pour l'homme. Chienne de vie. 

Tintin aime Gina, et Gina aime Tintin. Ils croient qu'ils se valent, mais ils n'ont pas les mêmes valeurs. Il vient de la classe moyenne - la langue française est son identité - et elle est de la classe tous risques. Elle lui dit merde, à la langue française. 

Ils se mettent en ménage chez elle, dans le Nord : lecture pour lui, manucure pour elle. Factures. Chômage. Feuilletons télé. Ils n'ont rien à se dire. C'est d'abord ça, la paupérisation, l'appauvrissement du langage. 

Franck s'installe dans ce chaos. Franck, c'est le vide parfait, Gina en a le vertige, et Tintin ne sait plus qui est chien, qui est chienne. Il assiste aux accouplements. Il fait leur lit, leur sert des bières. Il pense tout haut, tout seul, tout le temps. Son humiliation consentie, sa présence soumise, sa différence deviennent une gêne, puis une menace et un danger. 

Un chien qui a la rage, on sait ce qu'il veut. Il veut vous tuer. Mais un chien battu, qui ne se respecte pas lui-même? 

Tintin tente un baroud d'honneur, mais le mot honneur n'existe pas dans la langue chienne.

La langue chienne

Sainte-Mouise-sur-Dèche, banlieue. Deux moyens d'en sortir: par la porte _ mais alors on revient _ ou par la fenêtre _ et là, c'est radical. Pour Bonnes-Joues Schmitz, ça a été radical. Qui l'a suicidéoe La banlieue! affirme le commissaire Pojarski, qui professe le desesperanto.

Moi, je descends aux enfers suburbains, j'enquête, je m'enlise. Je me retrouve en prison, prison de glace, prison de femmes, F4. J'en suis l'otage et le gardien.
A PROPOS DE CET AUTEUR:
A lire d'urgence.
J.-C. Zylberstein, Le Nouvel Observateur.
Un texte d'une élégance rare, d'une ironie cinglante, d'une sensibilité à toute épreuve.
François Rivière, Les Nouvelles Littéraires.
Il y a des gens qui savent raconter; accrocher les détails cocasses. Prudon est un de ceux qui y excellent.
Cavana, Charlie-Hebdo.
Place à l'écriture qui fuse, à des histoires qui nous racontent la nôtre.
Pierre Lepape, Télérama.
L'aventure est morte et nos rêves aussi. Le livre de Prudon est remarquable et émouvant.
Charles Loszycer, L'Humanité.

Le père est un vieil ours, réfractaire à la vie sociale, professionnelle, familiale, à la vie tout court. Il s'est noyé dans l'alcool puis il a eu un fils ; il a alors cessé de boire, noyant son enfant dans l'amour, comme dans ce fleuve du même nom qui coule en Sibérie et que le fils connaît au travers des récits de Tchékhov. « Vingt ans que je suis mort au monde et que je suis dans la tête de mon père, un placard », vingt ans prisonnier de la dépression paternelle, comme ce mammouth pris dans la glace qu'il rencontre en Sibérie, justement, où son père l'emmène. La mère n'est pas maternelle, elle est indépendante, active, et se tartine de crème anti-rides; la soeur est une adolescente cloîtrée dans sa chambre qui ne jure que par le chanteur Billy Crawford et le peintre américain pour qui elle pose - deux femmes de leur temps. La famille habite un pavillon de banlieue, et se délite... Comme son géniteur incapable de s'adapter à « une société qui a inventé le briquet jetable et le poisson carré », le narrateur voudrait échapper à l'engourdissement profond de son père et fantasme la vie primitive des peuples septentrionaux. Mais le père n'a d'autre issue que son fils.
Ours et fils est le récit extravagant, drôle et tragique, de catastrophes en « errances absurdes », de « la vie dans toute son extermination moderne ». Comme toujours chez Hervé Prudon, l'humour, la dérision, la jouissance des mots, servent l'expression de la passion et du désespoir. Une écriture originale, décalée qui offre une mise en scène féroce des maux de l'époque.

Ours et fils

Hervé Prudon est l'auteur d'une dizaine de romans, notamment dans la collection Série Noire chez Gallimard. Il a publié chez Grasset Les hommes s'en vont (1998) et Venise attendra (2000), coécrit avec Sylvie Péju. 

Peut-on s'imaginer la vie d'un homme qui aurait décidé de ne servir à rien, de passer son temps à être inutile ? Benoît Ponque a disparu, et le héros-narrateur est chargé par sa famille de le retrouver. Mais comment faire, et où aller ? 

Le héros s'engage dans une véritable enquête et va croiser toutes sortes de « zéros excentriques » : une artiste pondeuse d'oeufs, une mère-enfant collectionneuse d'objets obsolètes, des voisins délurés, un amour comme une promesse, des vrais cadavres et un faux fantôme. Car il y a aussi tous ceux qui refusent le « cynisme du vide », les garants d'une société-machine, qui ont peur des inutiles, qui s'acharnent à les utiliser, les répertorier pour les réinsérer. C'est peine perdue, car « un inutile ne sert à rien. Or on ne remplace pas ce qui ne sert à rien. Donc un inutile est irremplaçable ». 

L'écriture de Prudon est une recherche du sens caché des mots. Nous retrouvons ici l'humour et la dérision propres à cet auteur, sa gloutonnerie des mots, l'alchimie des expressions revisitées : toute la jouissance du langage mise au service du désespoir. 

Avec Les Inutiles, Hervé Prudon embarque le lecteur vers une odyssée urbaine, dans laquelle l'égarement est une ivresse. Un livre de l'étrangeté, qui oscille entre l'absurde et la révolte sociale.

Les inutiles

Ze big slip

Un matin, la mère de Paul meurt. Il décide de la garder dans sa chambre quelque temps pour ne pas rester seul. Mais le soir même il récupère, dans une benne à ordures, une jeune femme amnésique. Elle dit s'appeler Wanda, mais ressemble comme deux gouttes d'eau à la Hélène du feuilleton télévisé que tout le monde regarde à la cité. Finalement ce sera Nadine, parce qu'"ici, aux Blattes, Nadine Mouque ça va pour tout le monde et toutes les religions, c'est un mot de passe pour vous gâcher le jour, vous dire la haine et l'irrespect de la personne humaine, tout le monde s'appelle Nadine Mouque." 

D'autres, les racailles de la cité, Nando, un bodybuilder escaladeur de façades, Jean-Claude, l'éducateur érotomane du coin et même Zarko, un ministre très lié à Nadine, aimeraient bien lui ravir sa fiancée. "Parce que je serais con et moche, glauque et gluant. Pervers sentimental. Tout le monde peut s'introduire dans mon petit intérieur pour me chiper ma fiancée, mon otage, ma secrète... Mais on n'arrache pas son os à un chien. Surtout pas à un bâtard de banlieue." 

Nadine Mouque illustre à la perfection la singularité du roman noir : politique, poétique, et puissamment incarné par des individus en marge.

J'Ai 3 Ans Et Pas Toi. Memoires Sans Memoire

Résumé

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