Lettres à Henry-Louis Mermod

Bien que né à Genève, Charles-Albert Cingria détestait qu'on fît de lui un écrivain prisonnier de frontières nationales. Savourant le plaisir d'exister en n'importe quel endroit du monde, il exerce partout, avec une passion amusée, sa faculté de sentir. Dès lors, pourquoi pas à Genève, Berne, Lausanne, Fribourg, tous lieux chargés de pittoresque et d'imprévu ? « Je ne puis vous dire ce que j'aime les rues, s'exclame-t-il. Dans toutes les villes, mais surtout celle-ci. » Celle-ci, c'est Genève ; mais le constat vaut pour tout espace, urbain ou naturel, propice à la promenade telle que Cingria la conçoit, à savoir une découverte permanente du merveilleux au sein du quotidien, et une occasion constante de réconciliation avec le monde. Sont réunis ici trois témoignages majeurs de ce regard singulier : Florides helvètes, Impressions d'un passant à Lausanne et Musiques de Fribourg.

 Charles-Albert Cingria (1883-1954), né et mort à Genève dans une famille cosmopolite, a mené une vie peu conventionnelle, préférant la marge à l'officialité, et poursuivant en toute indépendance des recherches érudites sur le Moyen Âge et sa musique notamment. Proche de Ramuz, il fait partie en Suisse de l'équipe des Cahiers vaudois et d'Aujourd'hui. À Paris, où il donne grâce au soutien de Jean Paulhan d'étincelantes chroniques à la Nouvelle Revue française, son regard décalé et la virtuosité de son style lui valent l'estime de Max Jacob, Claudel, Cocteau, Jouhandeau.

Charles-Albert Cingria (1883-1954), né et mort à Genève dans une famille cosmopolite, a mené une vie peu conventionnelle, préférant la marge à l'officialité, et poursuivant des recherches érudites sur le Moyen Âge. Proche de Ramuz, il fait partie en Suisse de l'équipe des Cahiers vaudois et d'Aujourd'hui. À Paris, la virtuosité de son style lui valent l'estime de Max Jacob, Claudel, Cocteau, Jouhandeau.

Florides helvètes et autres textes

«En 1933, Jean Paulhan écrivait à André Gide:Je ne serais pas loin de voir dans Cingria un grand écrivain. C'était aussi l'avis de Claudel, de Ramuz, de Cocteau, de Max Jacob et de quelques autres. Quinze ans plus tard paraissait Bois sec Bois vert qui, aujourd'hui encore, est comme le microcosme d'une oeuvre que son auteur dispersait autant par nécessité que par insouciance, mais qui s'est révélée avec le temps considérable, et d'une rare cohésion dans sa diversité. [...]Captant l'extraordinaire acuité de sensations d'un être qui n'ignora que l'indifférence, c'est la langue elle-même ici qui voit, fait voir, et promène délectablement le lecteur. Avec son mélange d'élaboration fastueuse et de spontanéité déflagrante, elle nous restitue de la même façon le suc des temps anciens où déambulait l'érudition imaginative de l'écrivain, et la vibration des instants de ce monde que son regard toujours neuf et libre enregistrait pour les magnifier. Je ne suis pas un nom, a-t-il noté, il n'y a que la vie qui m'intéresse. En retour la vie éclate dans tout ce qui demeure sous le nom de Cingria.»Jacques Réda.

Bois sec bois vert

" Tant pis pour ceux qui n'ont point de sens ni non plus d'oreille. Car il est très important d'avoir de l'oreille, non aux accents - qu'est-ce que cela peut faire que l'on parle ainsi ou ainsi - mais aux voix. Oui, aux voix quand s'élève un son et qu'on reconnaît qu'il est pur. Il faut beaucoup de temps pour en arriver là, mais j'y suis, je crois, et rien ne me ravit autant qu'une voix diastématique non tremblée - posée de par son origine humble, racée - qui émeut des places dans notre cerveau lié à notre chair et à nos tendons dans une capacité de reconnaître juste en vertu des nombres. "

Lettres à Henry-Louis Mermod

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