Vert Cruel

Bernard, éditeur d'une cinquantaine d'années et propriétaire d'un domaine viticole au-dessus de Nice, épouse Muriel, vingt ans, oenologue et romantique. L'un et l'autre ont chacun un secret et un passé. L'art du vin et la beauté des mots qu'il fait naître ne peuvent empêcher la mémoire de les faire revivre.

La Dégustation: 1973-1974

Après des études d'arts plastiques, Katya Legendre adopte la photographie comme langage. Elle commence sa carrière en 1988 sur les plateaux de cinéma et les planches de théâtre. Elle travaille ensuite en studio et enchaîne avec le photojournalisme, période durant laquelle elle réalise de nombreux reportages pour plusieurs agences de presse. Ensuite, elle concrétise son concept A.N.A.T.O.L.E, personnage récurrent dans son œuvre depuis 1999. "INSIDE" est la maturation du travail de l'artiste, une métaphore de l'être en sa vision. Ici, A.N.A.T.O.L.E est en nous et, comme une image mentale, nous rend présent ce qui est absent. C'est pour impressionner sa mère que Yann Quéféllec commence à écrire à l'âge de sept ans. Il apprend cet art difficile en lisant en secret les manuscrits du romancier Henri Queffélec, son père ! Son roman Les Noces barbares est couronné du prix Goncourt en 1985. Ses personnages sont bien souvent des écorchés vifs. Mieux que personne, Yann Queffélec sait manier l'écriture comme un poinçon, en vue de descendre jusqu'aux tréfonds de la nature humaine, de remuer les pulsions primitives et les démons qui agitent tous les cœurs.

Inside - Occasion

Au cœur froid de la Lorraine, dans un manoir russe, vit un étrange clan: les Tarassévitch.La petite Ilinka, privée de sa mère, qui est morte dans un accident, ne connaît là que silence et indifférence.Pourquoi tant de mystères autour de sa naissance ? Au village on sait. Mais on se tait. On a juré.Jusqu'au jour où Ilinka reçoit un signe du destin une lettre de sa mère, des mots vieux de treize ans. Un avertissement, une prémonition. Elle doit fuir à tout prix le manoir et sa malédiction…

La Femme sous l'horizon

« Marc Frocin. C'est mon nom. J'ai quarante ans. Je n'ai pas de métier, pas d'argent, pas d'amis, pas de maison, je vis aux crochets des femmes, et quand les crochets sont émoussés je m'en vais. Mes ambitions de jeunesse ont sombré. J'espérais faire une oeuvre d'art, j'ai fait la guerre entre-temps, un peu de placard, un peu de prison - terminé pour l'art. J'ai trois drogues : la poésie, le pastis et la nuit. Le sexe a fini par m'ennuyer, mais il faut bien gagner son pain. J'ai tout pour plaire et tout pour déplaire... »

Le charme noir

« Ma mère chantait, jouait du piano, veillait au bonheur de chacun. Mon père était connu, ma soeur une musicienne prodige, mon frère Hervé un matheux magnifiquement distrait. J'étais moi-même un cancre persévérant, ami des poètes maudits. Un piano sinon deux roucoulaient dans la maison. C'est beau les images d'Épinal, ça fait échec au destin...« Ce livre retrace la relation houleuse que j'ai toujours eue avec mon père, l'homme que j'ai le plus aimé, admiré, craint, et qui voulait me faire plier sous sa loi. Il raconte aussi le déclin familial des Queffélec, des gens contradictoires, aussi modestes que prétentieux, aussi discrets qu'arrogants. »Ce récit autobiographique s'achève avec la mort de sa mère, en 1969. « Elle a disparu si furtivement que je me demande encore aujourd'hui quand elle va rentrer. Avec le recul, écrit Yann Queffélec, je me pose une question. Ma mère a-t-elle jamais été heureuse avec nous, si exigeants ? Avec ce livre, je vais à sa rencontre, je la rejoins... »

Le piano de ma mère

« Le pays qui fait face à la mer », ou Armorique, c'est ainsi que les Gaulois ont baptisé la Bretagne dans l'antiquité.
Chahutée par la Manche et l'Atlantique sur trois de ses flancs, la péninsule bretonne occupe la majeure partie du Massif armoricain, qui s'étire des pointes du Finistère aux rives de la Seine normande.
Les granits sont les roches reines de la région, emblématiques de sa géologie et de sa culture. Églises, manoirs, fermes et calvaires sont souvent faits de ce minéral, parfois sculpté jusqu'à la dentelle. Partout dans les campagnes, des chemins et des champs sont parsemés de blocs de granit empilés, dressés, alignés...
Sillonnant cette terre de la pointe du Raz aux Landes de Lanvaux et du golfe du Morbihan à la baie du Mont-Saint-Michel, Fabrice Moireau et Yann Queffélec dressent, au pinceau, au crayon et au stylo, un magnifique portrait de la Bretagne.

Bretagne ; aquarelles

Yann Queffélec Boris après l'amour « De ce jour, la vie de Richard Dorval se chargea d'un secret dont il ne put jamais se dépêtrer. Il avait culbuté sa soeur, ce qui n'était pas bien. Il avait aimé la culbuter, ce qui n'était pas bien. Dans le vol Paris-Saigon il s'était promis de recommencer à la première occasion, ce qui n'était pas bien. Une veuve fidèle et pieuse, la mère irréprochable de trois enfants, roulée à trente-six ans comme à dix-huit, pas bien du tout. Ce triple mea culpa se compliqua d'un châtiment naturel quand Albane, enceinte, paniquée, trouva normal de venir là-bas, chez les Moïs, accoucher d'un enfant qu'elle ne voulait ni voir ni jamais se rappeler. Boris, conçu dans une salle de bains versaillaise entre une pelle de plastique rose et une serpillière. Boris, fils d'Albane et de Richard qui s'entendaient comme les doigts de la main. Un peu de champagne, un peu d'eau sur une robe à plumetis un peu sage, et les doigts deviennent fous. Cette grosse blague entre frère et soeur, Boris l'avait prise au sérieux, il avait fait tous les paliers, il était né. » Versailles, 1968. Boris, sitôt né, sitôt chassé.
Trémazan, 2002. Les Dorval ont toujours belle âme et grande allure. Devenu un vieillard mélancolique, Richard a des idées fixes : retrouver son fils disparu, se débarrasser de sa fortune colossale et porter un dernier coup à la sainte famille, repaire de la filouterie en col blanc. Sa donation entre vifs a de quoi déconcerter le plus rusé de ses héritiers. A l'heure des testaments le maître mot c'est compter, et l'enfant illégitime - un manque à gagner. Les couteaux sont tirés, rien ne va plus. Sur ce, Boris tombe amoureux.

Boris après l'amour

" "Mais c'est quoi, papa, la vraie vie ? Il me l'avait dit, répété, vexé que j'aie du mal à suivre : le bonheur moderne est une pitrerie cautionnée par l'argent, le plus goulu des termites. Ecoute, on l'entend grincer... Nous habitions Paris, trou puant, Ben. Des corps humains gisaient sur les trottoirs, morts ou vifs. Nous ressentions pour eux la même sympathie que pour des excréments canins. Nous nous changions en prédateurs. Je m'explique : nous avons atteint notre seuil critique en tant que bons citoyens, et plutôt que d'entrer en divergence nous partons, nous allons au vert, nous naturaliser. Ouvre les yeux, contemple cet océan végétal à perte de vue, respire un peu cet Eden. De l'herbe et du vent." " Une fable écologiste, à la morale inattendue.

Vert Cruel

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