La minute de silence - [Meylan, Les Inachevés, 19 mars 1991

Jeanne heureuse

Il s'agit ici d'un amour porté au spectacle vivant, aux comédiens, aux danseurs, aux musiciens, aux metteurs en scène, aux chorégraphes, à l'obscurité de la salle, aux lumières de la scène... Il s'agit d'un livre à quatre mains fait par deux hommes qui ont tant aimé, aiment et aimeront encore les plus grands
artistes de ce temps : Pina Bausch, Maurice Béjart, Peter Brook, Pierre Boulez, John Cage, Patrice Chéreau, la Comédie-Française, Merce Cunningham, Dario Fo, William Forsythe, Jean-Claude Gallotta, Tadeusz Kantor, Matthias Langhoff, Georges Lavaudant, Ariane Mnouchkine, Gabriel Monnet, Kazuo Ohno, Roger Planchon,
Claude Régy, Raul Ruiz, Giorgio Strehler, Antoine Vitez, Bob Wilson... Depuis 1968, plusieurs générations de spectateurs, à Grenoble, ont eu accès au meilleur de la culture du monde. Parmi eux, le photographe Guy Delahaye et l'écrivain Claude-Henri Buffard. De cette fabuleuse aventure, il leur reste des images et des mots ; quelques images et quelques mots qui fondent une mémoire.

Les rêves ont leurs usines - Une maison de la culture, Grenoble 1968-2004

Jean-Claude Gallotta - Groupe Emile Dubois

Les Mammames sont une drôle de tribu. Ils vivent dans le théâtre, ils aiment le théâtre, ils aiment surtout le projecteur quand il est allumé. Mais un jour, sans qu'on sache pourquoi, clac, le projecteur s'éteint et disparaît. Les Mammames affrontent alors le noir, le froid et le triste, jusqu'au moment où le lutin Schiotto se souvient d'une ancienne légende. Elle raconte que si l'on se met à danser et à danser encore, il est possible de faire revenir le projecteur. Aussitôt, les Mammames s'élancent et essaient toutes les danses possibles. Dansez, les Mammames, ochtoussil !

L'enfance de Mammame

" Saison du prêt-à-suer, l'été transpire de promesses non tenues. Les matins enchanteurs ne débouchent que sur la laideur crue de la journée, les voluptueuses soirées n'ouvrant que sur des nuits d'insomnie, de sudation et de moustiques. L'été, les débordements de chair me font honte, la plage m'horripile, les maîtres-nageurs me font sourire, les body-buildés me font pouffer, les strings me font glousser, le farniente m'anéantit, la sieste me fait périr, la vacuité me fait mourir. On se regarde mollir ensemble, le cul sur la serviette ou le corps incurvé dans une chaise longue. On aime le mou que l'on devient. On est bien. On se veut mou, on se vautre mou, on se demande même à haute voix comment on a pu ne pas l'être plus tôt. On voudrait que ça ne s'arrête jamais. On se roule dans l'instant présent comme les chiens des villes dans le sable. On reviendra l'année prochaine. .. Je hais l'été. Belle saison, vos beaux jours me font mourir d'ennui. D'ennui, belle saison, vos beaux jours me font mourir. Me font mourir d'ennui, vos beaux jours, belle saison. "

Je hais l'été

« Saison du prêt-à-suer, l'été transpire de promesses non tenues. Les matins enchanteurs ne débouchent que sur la lai­deur crue de la journée, les voluptueuses soirées n'ouvrant que sur des nuits d'insomnie, de sudation et de moustiques. L'été, les débordements de chair me font honte, la plage m'horripile, les maîtres-nageurs me font sourire, les body-buil­dés me font pouffer, les strings me font glousser, le farniente m'anéantit, la sieste me fait périr, la vacuité me fait mourir. On se regarde mollir ensemble, le cul sur la serviette ou le corps incurvé dans une chaise longue. On aime le mou que l'on devient. On est bien. On se veut mou, on se vautre mou, on se demande même à haute voix comment on a pu ne pas l'être plus tôt. On voudrait que ça ne s'arrête jamais. On se roule dans l'instant présent comme les chiens des villes dans le sable. On reviendra l'année prochaine. Je hais l'été. Belle saison, vos beaux jours me font mourir d'ennui. D'en­nui, belle saison, vos beaux jours me font mourir. Me font mou­rir d'ennui, vos beaux jours, belle saison. »C.-H. B.

A la fin des années soixante-dix, à la tête d'une bande de jeunes gens déraisonnables, d'une horde d'interprètes chorégraphiquement incorrects, d'une famille artistique recomposée, d'une tribu de survivants, un jeune homme qui n'a pas encore
trente ans fait irruption dans le champ chorégraphique français. Il s'exprime par images poétiques, invente à la fois sa vie et sa danse, sa vie avec Mathilde Altaraz, sa danse à partir d'un maître rêvé, Nijinski, et d'un autre bien réel, rencontré à New York, Cunningham. Vingt-cinq années plus tard, grâce à une trentaine de chorégraphies, Jean-Claude Gallotta et son Groupe Emile Dubois ont écrit quelques pages essentielles de l'histoire de la danse contemporaine (Ulysse, Daphnis é Chloé, Yves P., Mammame, Docteur Labus, Trois Générations...). Ce livre est fait de ces pages-là. Où l'on voit le chorégraphe, toujours attaché à "délivrer la danse de la chorégraphie", continuer à la débarrasser, au fil des années, de ses autres peaux inutiles, de ce qui l'habille, de ce qui la cache, de ce qui l'altère, de ce qui l'endommage, de ce qui la truque, mais aussi de ce qui l'embellit à trop peu de frais, de ce qui la décore, de tout ce qui pourrait la faire entrer dans l'esthétique trop benoîtement admise par l'époque. Où l'on voit Jean-Claude Gallotta tendre vers une danse à mains nues : nuls autres moyens que l'espace, nul autre décor que des corps, nul autre sujet que le vivant.

La minute de silence - [Meylan, Les Inachevés, 19 mars 1991

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