De la rupture

Français par le droit du sol, je n'ai jamais tenu mes origines étrangères pour une gêne, une entrave, mais au contraire pour une source féconde. Aussi, métèque et fier de l'être, éprouvé-je un vif plaisir à ressusciter un de mes aïeux russes, le comte Ivan Matzneff, chaud lapin « amant de toutes les actrices de Paris » selon Barbey d'Aurevilly, ami du prince Louis-Napoléon, d'Alexandre Dumas, du chevalier d'Orsay, aéronaute passionné qui, en 1851, publia Un voyage dans les airs de Paris à Spa, en trois étapes, succulent récit qui, en 2012, n'a rien perdu de sa saveur, de son charme, de sa drôlerie ; qui est pour moi l'occasion de réfléchir sur cette Russie réelle ou imaginaire qui, depuis mon enfance, aura joué un si grand rôle dans ma vie.

G. M.

Monsieur le comte monte en ballon

«La liberté n'est jamais acquise, elle est une perpétuelle reconquête. Quand je vois l'imbécile "nouvel ordre mondial" prôné par les pharisiens glabres d'outre-Atlantique et les excités barbus d'Arabie...»

Séraphin, c'est la fin !

«C'est l'histoire de M. Alphonse Dulaurier, professeur de lettres classiques à la retraite, fin gourmet, vrai humaniste, et amateur de très jeunes personnes. Presque rien en somme, mais raconté à la perfection, avec légèreté et insolence, sans que vous puissiez deviner si l'auteur se moque ou non de l'amour physique, des Anciens, des yoguins du Tibet, du "zen macrobiotique", de ses propres souffrances quand il a envie de pisser, de la mystique, du savoir, de la fin des harengs, des esturgeons et des baleines. Tout est dans la manière. Les manières de table, de lit, de bibliothèque, les manières de vie et d'âme de Gabriel Matzneff et de M. Alphonse Dulaurier ont quelque chose d'irrésistible.» Jean d'Ormesson.

Nous n'irons plus au Luxembourg

Isaie rejouis-toi

Dès mon adolescence, J'ai manifesté une nature sensuelle, un tempérament ardent; et le goût de fasciner, de séduire. Mais aujourd'hui, je ne suis plus contenu par les digues protectrices de la morale mondaine et religieuse: mon âme s'est éloignée de sa source; et c'est vers la mort, non vers la vie, que me porte ce galop d'enfer.Tatiana, la folie de l'amour-passion avec Francesca, et, depuis ma rupture avec celle-ci, les plaisirs du donjuanisme avec une multiplicité de jeunes personnes. Éros mystique, Éros charnel, j'ai tout connu, tout expérimenté. Il n'y a rien de neuf que je puisse encore découvrir. Pourquoi donc vivre? Pourquoi m'opiniâtrer dans cette existence ironique et pécheresse?L'écriture est une réponse, sinon une justification.Oui, l'écriture qui fixe les joies fugitives, transfigure la honte et délivre de l'horreur d'être. Une de mes petites amantes me disait, le 23 novembre 1978: 'Votre logique est celle d'un fou, mais votre syntaxe est si rigoueuse que vos lecteurs ne s'en aperçoivent pas,'

Un Galop D'Enfer-Journal 1977-1978

Je fus, en 2007, choqué par l'insistance grossière avec quoi les média (de gauche comme de droite), lors de l'élection de Nicolas Sarkozy et du décès du cardinal Jean-Marie Lustiger, mirent l'accent sur les origines hongroises de l'un, polonaises de l'autre ; sur le sang rastaquouère qui coulait dans leurs veines. Ces considérations étaient d'une extraordinaire inconvenance, mais les goujats qui les exprimèrent n'étaient même pas conscients de leur goujaterie, tant ce thème de la race, des Français «de souche» et de ceux qui ne le sont pas, appartient désormais à la conversation courante, est entré dans les moeurs.Jamais depuis la Libération les crispations xénophobes n'ont été en France aussi vives. Je suis incommodé par ce retour aux racines qui est tant à la mode, par ce barrésisme de bas étage dont on nous casse les oreilles (et que Barrés assurément récuserait), par cette apologie du droit du sang aux dépens du droit du sol, par cette soudaine prolifération de l'adjectif «identitaire» que l'on chercherait en vain dans le Littré.Au coeur de ce livre qui traite de politique, d'art, de religion, se trouve donc la question de l'émigration, de l'identité nationale.Vous avez dit métèque ? exprime quarante ans de la vie d'un artiste qui, fils d'émigrés russes, a mis son talent et son énergie créatrice au service de la langue française ; qui, nonobstant son nom exotique farci de z et de f comme une dinde de Noël l'est de marrons, a l'audace de penser que ses livres servent la France, s'incorporent à son patrimoine littéraire.G. M.

De la rupture

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