La pensee mongole

Quand jungle urbaine et ONG se rencontrent... Montana est un bangando : un enfant de la rue. Il rencontre Merco, nouveau débarqué dans le ghetto, et le forme. Ce dernier, un brin naïf, doit faire ses preuves et ne pas oublier les principes qui guident le bangando dans la jungle urbaine librevilloise. « Dans la rue, si tu vois quelqu'un courir, fais attention. Si tu vois quelqu'un faire attention à toi, cours. Si tu vois une voiture de police s'arrêter, cours. Si tu vois des policiers courir dans ta direction, arrête-toi. Et si tu vois ton ami courir, cours. » Mais qui est donc cet homme ventripotent aperçu au niveau du bâtiment de la WWF qui provoque une réaction d'effroi chez Montana ? À la suite d'un événement inattendu, Merco va ouvrir les yeux sur la société qui l'entoure et découvrir ce que cache son mentor. Qui est donc cet homme ? Quel secret cache Montana ? Quel est le rapport entre les deux hommes ? Découvrez sans plus attendre ce thriller haletant !EXTRAITAssis aux marches, les deux bangandos ne se parlaient pas. Chacun comptait les voitures, et tuait les moustiques. Montana se leva et se dirigea vers la société PMUG où les nombreux agents de sécurité qui veillaient autour d'un thé chaud, le saluèrent. Ils se connaissaient depuis longtemps. Et, solidarité de fumeur de cannabis, ils se dépannaient. Montana revint avec un large carton, et deux mottes de joint. Il tendit la main et Merco prit sa part. Ils fumèrent en silence puis se couvrirent et s'allongèrent sur les marches. Le sommeil les gagna. Il était 19 heures. Il y avait encore du monde au ministère. À 21 heures, un bruit sec les réveilla. Un fou giflait avec rage un lampadaire. Montana rangea son carton et traversa le mur, suivis de son jeune ami. Une forte odeur de chanvre emplissait les marches de la tribune officielle. Ils étaient nombreux à venir se taper des joints dans cet endroit, une fois la nuit tombée.À PROPOS DE L'AUTEURMarcel Nguiayo Effam est né en 1979 à Libreville au Gabon. À l'âge de 13 ans, il tombe amoureux des livres quand sa mère l'inscrit au Centre Culturel français. Bienvenue à Bangandoland est son premier roman.

Bienvenue à bangandoland

« Ce livre fut écrit au jour le jour. Il a duré le temps de l'amour qu'il dit, qui est le temps où cet amour valait d'être dit. Il a commencé comme lui, dans l'émerveillement, il a fini comme lui, dans le désabusement. Entre les deux, une vieille histoire : celle du bonheur sans cesse invoqué, sans cesse atermoyé, et en filigrane sa décomposition, mot à mot, puis de geste en geste. Ç'aurait pu être un journal de bord, au bord d'une Absence annoncée. Mais en amour - passion oblige - me quittent mon regard "clinique", mes envies de lucidité. En somme, j'ai de la tendresse pour mes égarements, et j'en ai pour les "égarantes". Après tout, c'est déjà bien assez que dans mes écritures qui parlent de la société en général au lieu de parler de la Femme en particulier, je ne puisse m'empêcher d'être impitoyable plus souvent qu'indulgent. Nous, amants au bonheur ne croyant... n'est donc pas un livre qui désespère de l'amour. C'en est un qui, pour désespérer de l'amour heureux, n'en sait peut-être pas moins, même confusément, pourquoi sa vraie grandeur, à l'amour, secrète, inexplicable, c'est de ne l'être pas, heureux, mais surtout de ne point vouloir à tout prix l'être.» Marcel Moreau.

Nous, amants au bonheur ne croyant...

Chants de la tombée des jours

«Morale des épicentres : on dirait le récit d'une vie, sauf qu'ici, c'est la vie des mots se racontant à ma vie, mais c'est la même chose. Simplement ; les mots en disent un peu plus sur ce que fut cette vie, sa véritable histoire, une relation tectonique entre la puissance du langage et les revendications du corps. D'où cette écriture de tremblements (de l'être). Sans elle, je n'eusse pu maintenir en haleine, depuis toujours, ma passion de la liberté. Il n'y a pas de secret : c'est le corps verbal dans le corps charnel qui crée ce mouvement inlassable des ondes de choc, devenu un mode de connaissance et sa nécessité. Trop de pensées prétendant, par la raison, nous délivrer de nos chaînes, se posent sur un socle, s'y fixent, alors que c'est à danser longuement qu'elles devraient s'exercer. Slogans et idoles, que de misères grégaires, au quotidien... Dans Morale, j'évoque la visite (1995), de Mme G. el D., maître de conférences à l'université d'Alexandrie. Elle porte le voile, me parle avec feu de mes livres, me stupéfie (je songe à la condition de la femme musulmane). N'y tenant plus, je lui demande : "Mais, madame, vous avez dû être secouée ?" Elle répond doucement : "Mais, monsieur, nous avons besoin d'être secoués." L'Émotion...» Marcel Moreau.

Morale des épicentres

Ce beau livre offre en vis-à-vis la prose charnelle de l'écrivain et de surprenantes photographies en noir et blanc de son fils, Jean-David. L'auteur y porte un regard qui voit ce que d'aucun ne verrait, et son écriture pénètre l'intérieur même de cette vision. "L'origine du monde" est ici célébrée dans une sorte de cosmogonie offerte dans le détail, la Femme doublement sacralisée par ce face-à-face ... Nul autre que Marcel Moreau ne pouvait décrire aussi brillamment les sombres profondeurs de l'âme et du corps. L'énigme de l'objet détourné des photographies n'est dévoilée qu'en fin de volume...

Tectonique des femmes

La tradition celtique dans l'art roman

« Mon rythme et moi, nous avons une relation aussi antique qu'un instinct de mort, aussi inaugurale qu'un amour à son aurore. Mais d'écrire cela, ce n'est pas suffisant pour m'expliquer ce soulèvement qui fait de moi un possédé de la langue avant même que j'en sois l'usager, plus ou moins titubant. La réalité est nécessairement plus complexe que ce que je viens d'en dire : une danse de tous les possibles? Allez savoir... Plus qu'un simple tempo vital, ce rythme est une conscience, un souffle, une poigne. Il produit lui-même du Mot, il y imprime, en profondeur, son exigence de style, de chant, d'a-propos. Sa trépidation cumule violence d'être et révolte contre la déshumanisation en cours, réductrices de l'homme à une chose. Je la ressens alors comme une ouvre sans cesse en mouvement, telle la fructification à perdre haleine d'une matrice textuelle. Ainsi m'apparut inéluctable, en écrivant ce livre, de l'intituler Une philosophie à coups de rein. Entre mon corps verbal et mon corps charnel, il s'était passé comme un portement, puis une propulsion de l'un par l'autre. » Marcel Moreau.

Une philosophie à coups de rein - De la danse du sens des mots dans la vie organique

«Donc, jadis, je suis allé vers les mots pour leur odeur, leur chair et pour le bruit très érotique qu'émettaient leurs enjambées sur les pages de tel livre, sur les lèvres de telle bouche. Donc, j'ai commencé à écrire d'instinct ce que ma conscience espérait pour son agrandissement et mon esprit pour sa libération. Donc, ce donc est l'autre nom que je donne au rythme qui m'a mis dans l'impérieuse nécessité de faire oeuvre littéraire des mouvements les plus intimes de ma vie organique. Donc, c'est ainsi que mon corps a écrit ce qu'il a écrit à la température des sensations et des désirs que lui inspirait sa relation amoureuse ou polémique avec les fondements de l'être, selon que cet être puisait l'essentiel de sa respiration dans un souffle d'avant le cadastre ou selon qu'il l'abandonnait à la mécanique des inhalations de concepts. Donc, ce livre fait monter le son d'une existence passée à rendre sa musique familière à l'obscur tonnerre du dernier des crescendos, celui-là même qui a sans doute manqué au Boléro de Ravel pour être assourdissant tout en demeurant indiciblement mélodieux. Donc.»
Marcel Moreau.

La pensee mongole

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