Ceux qui ont lu les romans d'Hélène Frédérick connaissent déjà la grande sensibilité poétique de l'auteure.
Plans sauvages propose, avec une extrême retenue, de creuser l'espace de l'exil, ses douleurs, ses révélations, ses beautés. Entre les malentendus, les incompréhensions, la mémoire, quelque chose est en friche qui sait rejoindre, malgré tout, la joie du présent. Un précieux ensemble de poèmes, à déguster avec lenteur.

Plans sauvages

Munich, 1918. Hermine Moos, costumière de théâtre, reçoit du peintre Oskar Kokoschka une étrange commande : fabriquer une poupée grandeur nature à limage exacte d'Alma Malher, sa maîtresse perdue. Tandis que la marionnette prend corps, sa conceptrice note dans un cahier le trouble que lui inspire cette folle entreprise. D'autant que les exigences du "maître" ne semblent connaître aucune limite Mais au fil de ce journal intime, l'obsédante créature de chiffon ccde bientôt la place r lautoportrait dune artiste bohcme dans une société allemande entre débâcle et révolution. Et la jeune femme qui se dessine alors, modeste et iconoclaste, solitaire et émancipée, nous entraîne dans le libre dédale de ses désirs les plus insoupçonnés. S'inspirant dune histoire authentique, La poupée de Kokoschka réinvente sa version secrètement féminine au moyen dune langue émotive et concrète. Une fiction qui interroge, dans l'acte de création comme dans le pacte amoureux, la monstruosité de tout fantasme de possession.

La poupée de Kokoschka

« Quelque chose allait tomber sur eux ; c’était la nuit sans retenue, rien d’autre, avec l’ivresse, les rires et les corps nerveux se mouvant dans l’herbe mouillée. »Au cœur d’une nuit chaude de l’été 1988, des adolescents se retrouvent pour faire la fête autour d’un feu, à la lisière d’un champ de maïs. Les voix de Fred, Mathieu et Julie s’entremêlent dans le vacarme des motos et de Never Tear Us Apart. Les corps ondoient sous les regards et les murmures des autres qui se scrutent, se toisent, s’ignorent, s’enflamment. L’appel du désir rencontre celui du néant dans cet ultime chant de l’adolescence, ce temps de l’entre-deux où l’on attend qu’une vague nous soulève, comme le dit Julie.Leurs corps tournoient entre deux âges, se perdent dans la pénombre, se jalousent de loin, s'attisent de plus près, mais on pressent qu'un drame va se produire. De cette rage de vivre, restera l'éclat persistant de quelques «étoiles filantes» à qui ce roman est dédié.

La nuit sauve

Pour solder la fin des cours, au début de l'été 1988, dans une vallée reculée du Québec, des adolescents se sont donné rendez-vous à la lisière d'un champ de maïs. Un feu de joie, du rock à plein volume et plusieurs motos garées près de la ferme voisine. Avec intensité, Hélène Frédérick profite de cette nuit blanche pour faire un portrait libre de cette jeunesse à travers les regards alternés de Fred - l'exclu écorché vif -, de Mathieu - le playboy contrarié -, et de Julie - la mélancolique jouisseuse. 

Leurs corps tournoient entre deux âges, se perdent dans la pénombre, se jalousent de loin, s'attisent de plus près, mais on pressent qu'un drame va se produire. De cette rage de vivre, restera l'éclat persistant de quelques « étoiles filantes » à qui ce roman est dédié.

Je ne marchais plus droit, et j'avais la liberté qui me brûlait entre les jambes.

La jeune femme qui habite intensément ce roman choisit de fuir Paris, sa ville d'adoption, pour rejoindre la forêt d'Inverness, au Québec. Elle s'installe incognito dans le chalet familial à l'abandon, peuplé d'absents, de cicatrices, de silences. Installée dans ce refuge provisoire, elle fait la connaissance d'André, un ancien comédien, et travestit son passé sous un prénom d'emprunt, Sophie. Au hasard de ses lectures, remonte à la surface le souvenir d'un intellectuel allemand d'extrême gauche, croisé à Montréal, puis disparu avant que Sophie n'ait pu approfondir ce qui l'attirait vers lui. Un troublant jeu de masques fait alors surgir entre ces êtres l'ambiguïté de la fiction. 

Dans une langue nerveuse, imprégnée de son expérience du déracinement, Hélène Frédérick retranscrit avec finesse l'intériorité fluctuante de l'héroïne, entre révolte à fleur de peau et reconquête de sa sensualité.

Forêt contraire

Au fil des jours, entre 2016 et le début de l'année dernière, Hélène Frédérick a noté dans son carnets de petites « notes obliques » abordant le réel avec juste ce qu'il faut de sensibilité et de distance pour qu'une poésie peu banale se dégage de l'ensemble. Entre le journal, le recueil d'aphorismes et la notation poétique, ces notes nous ouvrent à une autre perception du monde où nous vivons. À cet ensemble nous avons joint les chroniques qu'Hélène a publiées de 2007 à 2015 dans le journal culturel hors normes Le Bathyscaphe auquel L'Oie de Cravan était étroitement associée. Ces articles, qui évoquent autant l'atelier du père que la fameuse poupée de Kokoshka qui fit naître le premier roman de l'auteure, sont écrits avec finesse et participent de la même perspective que la première partie de la publication. Le long titre que nous avons donné au livre est l'une de ces notes obliques qui nous a semblé résumer l'esprit du recueil.

Une grande maison, cette nuit, avec beaucoup de temps pour discuter

« Je ne marchais plus droit, et j’avais la liberté qui me brûlait entre les jambes. » La jeune femme qui habite intensément ce roman choisit de fuir Paris, sa ville d’adoption, pour rejoindre la forêt d’Inverness, au Québec. Elle s’installe incognito dans le chalet familial à l’abandon, peuplé d’absents, de cicatrices, de silences. Installée dans ce refuge provisoire, elle fait la connaissance d’André, un ancien comédien, et travestit son passé sous un prénom d’emprunt, Sophie. Au hasard de ses lectures, remonte à la surface le souvenir d’un intellectuel allemand d’extrême gauche, croisé à Montréal, puis disparu avant que Sophie n’ait pu approfondir ce qui l’attirait vers lui. Un troublant jeu de masques fait alors surgir entre ces êtres l’ambiguïté de la fiction.Dans une langue nerveuse, imprégnée de son expérience du déracinement, Hélène Frédérick retranscrit avec finesse l’intériorité fluctuante de l’héroïne, entre révolte à fleur de peau et reconquête de sa sensualité.

La nuit sauve nous plonge dans le Québec profond, auprès d'une bande de lycéens fêtant la fin de leur année d'études au début de l'été 1988.

Le roman s'ouvre sur le monologue intérieur de Fred, un ado mature et mal dans sa peau.
Ce soir-là, alors que ses camarades de classe s'ameutent au bord d'un champ, il alimente le feu qui les tiendra en éveil jusqu'au bout de la nuit. Puis c'est au tour de Mathieu de délivrer son point de vue. Lui est fils des propriétaires du terrain et initiateur de la fête, un garçon séduisant, déjà pourvu d'un job à la cannery (conserverie) locale et d'une moto rutilante qu'il fait pétarader entre les rangées de maïs. C'est enfin à Julie de s'exprimer, en toute complicité avec son inséparable amie Sophie. Toutes deux ont beaucoup à dire sur certaines invitées, sur Anélie, une bien-née dont l'arrogante beauté fait tourner les têtes, ou sur Caroline, dont les provocations obscènes excitent des désirs plus troubles.

En ce mois de juillet 88, bien avant l'ère d'internet, du mp3 et des portables, alors que toute une faune crépusculaire va et vient entre la grange, le brasier et la platine de DJ (vinyles, cassettes), Hélène Frédérick brosse le portrait collectif de jeunes ruraux québécois, à travers les regards de ces trois fortes personnalités : Fred, l'écorché vif, Mathieu, le conformiste contrarié, Julie, la mélancolique jouisseuse. Au fil de leur nuit blanche, les corps tournoient entre deux âges, progressent vers leur prochaine vie d'adulte dans la pénombre. Mais à la tangente des rêveries et des frustrations, on pressent qu'un drame se profile aux confins de ces chemins de terre propices aux bravades entre motards éméchés.

Plans sauvages

Résumé

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Critiques

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