Au bord de l'aurore

Venezia Central et autres poèmes réunit des textes s’échelonnant sur une vingtaine d’années. Chacun d’eux marque le seuil d’une mutation, car telle est bien la fonction de la poésie : forcer un passage que la prose ni aucun récit cinématographique ne saurait former. Retour à la nudité rythmique des mots. Avec le recul du temps, ces textes semblent matérialiser le passage d’épreuves concises après lesquelles une ouverture s’est opérée – rien ne sera plus identique après eux, tant ils procèdent d’une expérience vécue-évanouie... Les amis disparus, la tentation brutaliste du rock’n’roll, la tenture neigeuse du cinématographe et le brouillard des grands récits captifs hantent plus que n’habitent tout Venezia Central. Et l’agitation d’un siècle parti avec eux tous, alors que bruit l’Ange de poèmes silencieux...

Venezia Central - Suivi de Landscape et silence et autres poèmes (1982-2005)

Opak City, février des dunes. Très cher d'Algange, inventorier les différentes phases des rêves s'est, depuis longtemps, avéré impossible : sans fin, les médiances déroulent le même tissu de pièges mortels, de herses nucléaires, de districts irradiés. Ce n'est que la nuit dernière, que les dépouilles mentales ont été frappées pour la première fois du sceau glacé des prémonitions. Maintes fois, mes campagnes mortes avaient saisi leur issue au secret du complot ou de l'assassinat. Aujourd'hui, par contre, la prospection nocturne, au lieu de s'éteindre, ne cesse d'amplifier le vacarme de ses ramifications. Les augures s'avèrent plus effrayants, à mesure que leur « instantané cartographique » grave sur le versant diurne de mes veines. Cette nuit, le cataclysme a proclamé son imminence par le rêve de l'« homme qui se fixe ». Toute une nuit à injecter le sérum-de-vérité, à planter des aiguilles pourries dans les veines. Toute une nuit à poursuivre l'exploration de régions, où le bruissement des feuillages confine aux trépanations de la Terre. L'aiguille cassée dans le bras en appelait d'autres, et la froidure du métal vrillé invitait sa période à se réduire, jusqu'à ce que les graphies de la seringue, vidée de sérum, soient pure verticalité, triomphe d'une nouvelle race de sangs. Jusqu'à ce que le suc ne déverse plus ses tombées d'embolie, mais inflige le sang au cour des ossatures. Cette nuit, j'ai compris le sens profond des Médiances du Prince Horoscopal. Le décisif ne se détermine ni dans la furie des sangs viciés, ni dans leur obscénité d'assaillants reptiliens du poulpe cardiaque, mais leur tracé de morsure et de fracture. Au-delà d'une tentative de siège des ramifications veinuliennes, au-delà de la velleïté de s'enfoncer dans la nuit du corps, l'essentiel me paraît être d'atteindre à la concomitance d'une écriture des roches et de leur décryptage. L'érosion de l'architecture (du corps et du monde) nous désigne le lieu de harassement de toutes les charges, le lieu de destruction pure, où sera enfin cerné le principe fondamental, où les sabres de la langue présideront à la redistribution des mondes en inaugurant l'âge primordial. Cette nuit, j'ai compris qu'il fallait excéder tous les ressassements de la chair, précipiter le creusement d'un puits artésien dans l'essence structurelle de la molle épinière, alimenter l'ouvre de ses trépans par le seul souffle poitrinaire, pour intensifier la vitesse de ses massacres et décrypter les écritures de roche dans une Langue animée par la cruauté originelle. « Je solidifierai mon sang, j'en ferai de l'os », Marduk dixit. Oui, il faut mettre un terme aux traites de la Terre, rendre à la Mère des Titans sa puissance de gésine dévoreuse, quitte à lui enflammer le ventre ! L'écriture des roches nous révèlera à nous-mêmes, comme des microcosmes du feu central et non des hommes. Guerres, infinissantes guerres nous serons, car nos têtes hallucinées refusent l'incurabilité de la pénombre : elles aspirent à l'épuration d'armes solaires surgies du profond des nuits de Tiamat, la grande pute marine. Guerre des langues de foudre.

Médiances du prince horoscopal

Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.

Corpus d'octobre

Un matin, l'on se lève avant l'aube, marche et repère dans le noir, dispose les appareils, semonce les soldats techniques ensommeillés par le maléfice du temps, se fait violence — et finalement lance : Action ! Contre le ciel obtus... On regarde, darde les peaux humaines et le ciel, et magiquement découvre la trouée dévorante, indécise — labiale, où fondre, et tout enfoncer — charger envers et contre le réel, comme en rêve, commander aux cieux, aux méats, droit sur le plexus mondial — extirper tous les microbes en un seul geste, en dépit de la peur et de l'idéologie, parler et tout laisser entendre, libérer les chiens — et soudain VOIR, tard, bien plus tard, comme vibrent ensemble la terre et l'être fébrile qui geint quand dieux ou diable clament : FEU ! Après on monte — et trouve ! Quelque chose se passe... Le cinéma n'en peut mais libère telle fabrication objective de réalité — le Réel Qui Rêve du Réel, et le fait — suscite le fait ! Les films sont des faits — ils accélèrent les faits, métabolisent l'accélération perceptive de leur enchaînement, comme de leur accident — ils deviennent incontournables dès lors qu'on les voit — après eux, rien n'est plus semblable dans chacune de nos cellules — ce sont des transformateurs autant que des accumulateurs magnétisant l'énergie possible !

Au bord de l'aurore

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