Humanités

« Se plier à toutes les attentes... » : peut-être est-ce là le but de ce livre qui ne saurait être vraiment un roman, et guère plus un journal intime puisque la forme en est à l'évidence celle d'un récit. François Dominique, adepte d'une mycologie magique et fondant sa démarche sur le mystère des dernières paroles de Rimbaud, nous entraîne là où le souvenir des ouvres, les rêves et les mots marquent doucement l'aire d'une prose libre, poétique, rigoureuse, là où s'impose à mesure l'idée d'un livre qui s'épanouirait sous le regard de son lecteur. « Depuis longtemps, j'entrevois un espace vierge de toute inscription où seul un regard étranger saurait donner corps à mes pensées, où le sens précis de tout ce que je veux dire dépendrait de ce regard subtil. Une telle ouvre - immaculée, je n'ai pas dit innocente - serait assez vide, assez généreuse pour se plier à toutes les attentes... »

Aséroé - Figures de l'oubli

Délicates sorcières

La musique des morts

Ces poèmes, Petite Cassandre, paraissent en même temps 
qu'un roman nommé Solène publié chez Verdier. J'y vois deux 
livres jumeaux; ils se sont côtoyés pendant plus de sept ans, 
depuis un séjour d'avril, non loin de l'Esterel. Sept ans, paraît-
il, c'est l'âge de raison; mais Solène n'a pas d'âge, c'est ce qui 
la rend attrayante et effrayante à la fois. Est-elle vivante ? Est-
elle morte ? Quel crédit accorder à la vitalité d'un personnage 
de fictions, d'un être de papier ? Ce qui relève ici de la 
biographie ne sera pas montré, à moins que le lecteur et la 
lectrice ne veuillent s'approcher de cette enfant comme d'une 
soeur, d'une fille, ou plutôt se rapprocher d'eux-mêmes, dans 
le rappel soudain de leur propre enfance. Solène et Petite 
Cassandre ont croisé le parcours de Bernard Plossu, il y a 
quatre ans. [...] Je rêvais d'un livre de poèmes où quelques 
vues sans phrases seraient "photopoèmes", inscrits aisément 
dans silence intercalaire des pages. C'est chose faite.

Petite Cassandre - Occasion

Cet ouvrage rassemble des écritures nomades et solitaires, à l'écart des groupes en vogue et des modes éditoriales. C'est pourquoi se côtoient dans L'Homme Approximatif des auteur(e)s qui ont déjà publié et d'autres qui n'ont jamais publié, soit que les éditeurs les aient écartés, soit qu'ils aient eux-mêmes délaissé l'édition. Tout cela forme un ensemble non pas hétéroclite mais hétérodoxe, dont les acteurs sont unis par une fragilité de bon aloi ; car dans le choix qui fut opéré parmi eux domina le souci de privilégier ceux qui se tiennent comme des funambules sur le bord de la page, en équilibre instable ; ceux que hantent l'inquiétude et l'inachèvement plutôt que catégories stables et rassurantes. L'inachèvement et l'incomplétude sont accentués par le fait que sont célébrés des mariages insolites entre morts et vivants ; ainsi sont provoqués des bonheurs de rencontre, au travers du temps et de l'espace. La plupart de nos auteurs morts font partie de ce que la critique savante appelle "les dédaignés et les oubliés" ; évidemment, nos mariages forcés n'ont pas pour but d'inviter les vivants à disparaître, ni à se mettre la tête sous le sable pour se préparer à l'effacement et à l'oubli. Les écritures neuves redonnent vie aux défuntes. C'est de la magie blanche. Ce livre est accompagné d'un film d'Isabelle Filleul de Brohy, montage de vidéopoèmes qui forme un ensemble proche d'un carnet de notes filmiques.

"L'homme approximatif"

Quelques siècles après un cataclysme suivi de profonds bouleversements politiques, la Reconstruction voit le jour. Franck, musicien compositeur, et Lucy, chercheuse en biologie, vivent à Paris-la-Neuve. Autour d’eux un nouveau monde se met en place sur lequel pèsent de graves menaces. L’une des plus inquiétantes est sans aucun doute l’extinction de l’humanité devenue stérile. Franck et Lucy ont le privilège d’échapper à ce destin, mais l’attente joyeuse de l’enfant est assombrie par l’inquiétude de Franck, qui ne parvient pas à terminer son opéra. Dans ce roman de la gestation, François Dominique, avec l’inventivité et la grâce qu’on avait aimées dans Solène, croise les fils d’une méditation sur la Cité, la création et l’énigme de la naissance.

Dans la chambre d'Iselle

Besançon, décembre 1956 : un jardin, une cachette, un palais pour Nadine et Julien. Sourde et muette, Nadine invente pour eux, enfants, amants de quatorze ans, une langue de caresses et de syllabes éclatées. Cette langue souveraine fait accéder Julien au secret d'un amour absolu. Besançon, octobre 1986 : le visage et le nom reviennent. Nadine déchire l'oubli. Julien donne sa voix à la fille muette. Mais pourquoi offrir à la page, maintenant, si tard, un aveu jusque-là protégé par la pudeur ? Chaque mot, ici, est un point de suture posé sur une plaie mal fermée. Et les mots qui dévoilent un secret de l'enfance sont-ils bien les mêmes que ceux de jadis ? Seront-ils assez fidèles ?

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