Sade ; l'insurrection permanente

La narratrice, une Française, est mariée à un Croate et vit à Zagreb. À la suite d'un accident banal, elle se trouve gravement handicapée par une longue et douloureuse sciatique. Livrée à l'insécurité, à la peur, consciencieusement mais inefficacement soignée, elle éprouve, jusqu'à l'angoisse, cette espèce de perpétuelle mutilation à laquelle sont condamnés les pauvres et, tout particulièrement, les pauvres en devises, les populations des pays sous-développés. À l'hôpital durant des mois, elle vit parmi des « pauvres » qui la regardent comme une « riche » car, si pauvre qu'elle soit elle aussi, elle est une ancienne « riche », elle a gardé des habitudes de là-bas, de France, et aussi des attaches concrètes qui se matérialisent en colis de temps en temps. Elle découvre que la frontière est presque infranchissable entre les uns et les autres, qu'elle passe même à l'intérieur du couple, entre elle et Yvo, son mari. Sans ces « choses » (petites ou grandes) que l'on acquiert si aisément dans les pays dits développés, serait-il impossible, à qui les a connues puis perdues, de vivre une vie humaine ? Ce premier roman est l'une des tentatives les plus originales pour capter le flux de la conscience, ses vibrations, ses rythmes déchirés, l'incessant dialogue, toujours rompu et repris, entre soi et soi.

L'émigrante

" Maurice est un blagueur.
Un ironique. Un doux rêveur. Il n'en fait qu'à sa tête et n'en démord pas. C'est son désir qui le guide, éclairé par ses intuitions. Au fond, c'est un solitaire, mais qui peut avoir des tendresses. Maurice est de grande taille et, quand il vous prend dans ses bras, on a le sentiment d'être protégé. Maurice est un lecteur. Qu'il soit journaliste, écrivain ou éditeur, sa vie, faite d'austérité, de concentration et d'oubli de soi, est celle d'un lecteur.
La lecture est une accoutumance, puis une addiction. Chez Maurice, c'est un choix qui est devenu au fil des ans une règle et un mode d'exister. Maurice est le lecteur qui a su nous faire partager le plus grand nombre de découvertes dans la littérature du XXe siècle, publiant, analysant, disséquant, commentant les textes du monde entier avec lesquels il nous donnait rendez-vous afin que nous ne puissions pas les manquer.
Maurice n'a pas de bornes. Il se moque de l'âge, de l'origine, de l'histoire personnelle d'un écrivain. Ce qui l'intéresse, c'est le texte. Il a avec lui des rapports de gourmandise. Il ouvre les livres, les hume, les lâche, les reprend, les laisse reposer, les met en pénitence, les reprend et les relit. Après, il donne son avis. Maurice a raison : comme il le dit dans ces entretiens, s'il continue à vivre, c'est parce qu'il lit.
" Laure Adler

Le chemin de la vie ; entretiens avec Laure Adler

Le jeune héros de ce conte épique - sorte de « quête du Graal » à l'orientale - part à la recherche d'une rose bleue que son vieil ami, le poète, avant de mourir, lui a dit fleurir dans la mer, près de l'île de Büyükada. Il s'embarque à Istanbul dans un bac commandé par Meydani, colosse turc aux mours naïves et féroces, toujours prêt à mourir ou à tuer pour quelque folie démesurée qui aura su aiguiser son appétit de vivre. Tous deux, ainsi que les marins de l'équipage, connaissent à bord du bac et sur les plages de l'île une suite incroyable de malheurs. Revenu chez lui, sans la rose bleue, le jeune homme qui s'est affronté pour la première fois à la mort, à la peur, à l'amour, est sorti définitivement de l'adolescence. Dans ce récit d'une initiation, l'allégorie est à peine poussée, jamais pesante. La simplicité, la saveur, la liberté du ton font songer aux premiers récits de Panaït Istrati.

La rose de Büyükada - Ouvrage illustré par le fils de l'auteur

Ce petit livre a paru pour la première fois en 1963. Du vivant de Michel Leiris. Il est le premier d'une quantité d'ouvrages qu'ont suscités un homme et une œuvre littéraire hors du commun. Alberto Giacometti avait bien voulu l'illustrer d'un portrait de Michel Leiris. Son tirage est depuis longtemps épuisé.
Au moment où paraissent chez d'autres éditeurs deux livres-bilans de mon activité d'éditeur et de critique, il ne me paraît pas incongru de réimprimer cette première approche de l'auteur de La Règle du jeu. Elle pourrait intéresser les nouveaux lecteurs de Leiris.
M. N.

Michel Leiris Et La Quadrature Du Cercle

La Guapa tient le Café de la Plage. La cabane-épicerie de Delgado est située sur la falaise... C'est le printemps. Rosalie, Yvette, Franco et trois autres garçons sont arrivés. La Guapa les nourrit et les écoute. Les journées se passent à boire, à échanger des souvenirs, tandis qu'à l'arrière-plan chemine un être mythique, dont l'enfance hante leur mémoire : le gardien de la plage... Espace-temps, solitude de chacun, langage du peu de réalité de la vie...

La Guapa

L'eau-de-mort guildive tire son nom de cette eau-de-vie, dite guildive, qui était, aux Antilles, spécialement fabriquée pour les esclaves. Dans un langage bien à lui, à la fois réaliste et poétique, l'auteur de La vie et la mort de Marcel Gonstran tente d'enserrer dans un récit aux mailles lâches, où l'image surgit vivace à chaque page, la réalité de la Martinique, de ses habitants tels qu'ils vivent aujourd'hui. Des personnages passent et disparaissent : un paysan embourbé avec sa charrette dans une ornière tandis que foncent sur la route des voitures aux chromes étincelants... Reine, la coquette, dans ses jupons créoles, si bien faite pour l'amour... Rires, révoltes, tendresses, sourdes menaces, et partout la pauvreté, celle qui engendre les escrocs, les mendiants, les infirmes de toute espèce - et qui suscite aussi les policiers à la matraque facile. Fort-de-France, ses grandeurs et ses turpitudes, se dresse à la fin du livre, éclatant en un incendie et une révolte sans lendemain. Tout le récit est émaillé de ces mots de terroir du parler créole qui instaurent naturellement la différence entre deux pays, deux climats, deux civilisations, même si le colonisé parle la langue du colonisateur.

L'eau-de-mort guildive

Dans cet essai, Sylvie Korcaz s'est efforcée d'élucider) la nature des liens qui existent entre les juifs de France et Israël. Le sionisme, entendu comme idéologie politique, peut-il justifier ces liens ? Non, semble-t-il, puisqu'une majorité de juifs français se disent non-sionistes, tout en, exprimant leur attachement à Israël. Dans une première partie, l'auteur montre comment l'appartenance juive et l'appartenance de classe constituent les deux composantes contradictoires de l'image d'Israël pour les juifs français. Dans une deuxième partie, elle étudie concrètement les rapports que les juifs français entretiennent avec Israël. C'est un sujet qui a prêté bien souvent à des relations fantaisistes, voire mensongères. Les conduites collectives suscitées par l'existence de l'État juif font l'objet de la troisième partie. Sylvie Korcaz a procédé en sociologue et par une méthode expérimentale : elle a proposé un questionnaire à cinq cents personnes et complété son enquête par des entretiens dirigés.

Les Juifs de France et l'État d'Israël

Au cours des dix dernières années, le cinéma français a perdu 166 millions de spectateurs. On va de moins en moins au cinéma. Cinéphiles et commerçants du cinéma se lamentent - les commerçants ont raison, les cinéphiles ont tort. Roger Boussinot nous annonce une mutation fondamentale du phénomène cinématographique, auprès de laquelle le passage du « muet » au « parlant », en 1929, n'aura été qu'une péripétie. Le « cinéma », c'est-à-dire la structure industrielle et commerciale, dont la base matérielle est représentée par la salle de cinéma et le sommet par une certaine esthétique, ce « cinéma-là » est mort. Un autre cinéma va apparaître, avec la popularisation du magnétoscope remplaçant la salle de cinéma, avec la disparition de la pellicule à émulsion, au profit de l'écriture électromagnétique, avec la caméra électronique. Cet autre cinéma va démocratiser l'art cinématographique - le banaliser si l'on veut - et rendre accessible à tous ce moyen d'expression qui, jusqu'ici, ne l'a été qu'à un millionième des Français. La nature même de l'art cinématographique se trouve éclairée par cette nouvelle vision de son avenir proche. Le cinéma n'est pas, n'a jamais été, « un spectacle », dit Roger Boussinot, mais « une lecture » ; il trouvera, dans la « librairie de films », son plein épanouissement. L'essai de Roger Boussinot devient un joyeux pamphlet lorsque, sous cet éclairage, il analyse « l'art de Mandarins » qui, depuis l'invention du cinématographe Lumière, tient lieu d'art cinématographique.

Sade ; l'insurrection permanente

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