Soleil des loups

« Olaf regarde ses doigts : l'index et le pouce sont ensanglantés. Les deux petites morsures d'un animal, certainement enfermé dans l'enveloppe, effrayent le brave facteur. Deux ruisselets de sang coulent sur sa main droite. Olaf porte ses doigts à sa bouche ouverte pour sucer le sang, selon les recommandations du docteur Ruban, le spécialiste en morsure de vipère. Olaf se souvient bien quand, à l'époque lointaine de son service militaire, le capitaine Ruban donnait aussi des instructions précieuses, à lui et à ses camarades, à propos des relations des jeunes appelés avec les prostituées. La porte s'ouvre brusquement, avant que la main d'Olaf n'arrive à sa bouche, et avant que ses pensées n'aboutissent. Arrêtez, Olaf ! dit précipitamment le curé. Vous allez mourir ! C'est le venin de Satan, Belzébuth vous a mordu ! » Mais pour tenir dans une simple enveloppe, quelle est donc au juste l'anatomie du diable ?

L'anatomie du diable - Nouvelles

«Le couteau revient souvent dans mon œuvre. Peut-être provient-il du théâtre élisabéthain. En tant qu'instrument de mort, il est évident que je le préfère à l'arme à feu. Je crois que rien n'émeut autant le spectateur au théâtre ou au cinéma, le lecteur penché sur un livre, que l'apparition du couteau, lame nue, dans la main du meurtrier, et je crois aussi que dans le cas de l'écrivain devant la feuille blanche la simple pensée du couteau est inspiratrice au plus haut point. C'est ainsi qu'il en va avec moi, en tout cas, tellement que dans le conte bref j'ai du mal à m'en passer et qu'il revient [...] avec une fréquence que l'on peut juger exagérée. Tout écrivain, tout artiste, avouera, s'il ne cache pas son jeu, qu'il cherche à créer une certaine beauté, aussi originale qu'il se pourra. Moi, je suis particulièrement sensible à ce que William Butler Yeats appelle la "beauté terrible". C'est cette beauté-là, quand l'occasion s'y prête, que je cherche à faire naître. D'où le petit couteau...Vous vous rappelez, n'est-ce pas, la sublime invention de Poe : le rasoir dans la main de l'orang-outan.» André Pieyre de Mandiargues.

Récits érotiques et fantastiques

?Alejandra Pizarnik écrit, veut être écrivain et a déjà publié deux (trois) petits livres de poèmes à Buenos Aires, quand elle arrive à Paris en avril 1960. Un an après, elle fait la connaissance d'André Pieyre de Mandiargues, "l'écrivain surréaliste", avec qui elle commence à correspondre en français — les premiers échanges témoignent d'un respect (et charme) mutuel, mais plutôt réservé (quoique toujours espiègle) ; les derniers, d'une complicité intellectuelle et d'une charge affective profondes et éclatantes. Après le retour de Pizarnik en Argentine, il n'y a pas une lettre où ils ne déclarent leur désir de se retrouver à Paris. La petite centaine de lettres et cartes (enrichie de poèmes et photos) d'Alejandra Pizarnik et d'André Pieyre de Mandiargues qui forme ce volume, fourmille de vie et de poésie, de sourires timides et de rires complices. A P et A P M s'entendent d'emblée, s'aiment et s'admirent, se lisent et se traduisent, instaurent une relation "à distance" d'une réciprocité étonnante. Entièrement inédite, cette correspondance entre les deux écrivains durera une vie, la brève vie de "l'éternelle mélancolique". "[M]a première année à Paris est passée comme si de rien était. Paris n'est finalement un prétexte, un lieu d'essai, juste pour voir si je peux vivre, apprendre à vivre".

Correspondance Paris - Buenos Aires 1961-1972

Des cobras à Paris

Monsieur Mouton

Mascarets

Le Belvédère (1958) suggère la contemplation. C'est aussi la puissance d'un style, une pureté lexicale à l'affût du beau et du rare. Variations sur les graffiti du Louis XIV du Bernin à Versailles, analyse d'une exposition de Klee à Berne, lecture d'André Breton... Treize textes signés d'un coeur profond.

Le belvédère

" Les écrivains, hommes ou femmes, qui ont reçu ce privilège intellectuel de pouvoir jouer avec le pire, je voudrais qu'ils laissent fuser parfois la soupape de sûreté de leur enfer et qu'ils se montrent capables, à force de mots au moins, de balancer leur Pline ou leur princesse Borghèse au grand feu du Vésuve [...]. Je ne crois pas m'écarter de l'objet de cette introduction à un vieux livre assez abominable, mais que j'avoue chérir et qui me paraît digne d'être reconnu, en disant enfin que si j'ai eu des passions, dans ma vie, ce n'aura été que pour l'amour, le langage et la liberté. Malgré le désir, présent en moi toujours, d'être poli, l'exercice de ces trois passions capitales n'a pu aller, ne va pas et n'ira encore sans quelque insolence. Tant pis, tant mieux ! "

Soleil des loups

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