Le pain des jules

Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.

Folle à lier !

La monotonie de la vie, dans le cadre parfois lugubre des H.L.M., les sollicitations diverses et exigeantes de la société dite de consommation, les difficultés sans cesse accrues d'équilibrer le budget familial, ont poussé - sinon contraint - toute une catégorie de jeunes femmes, la plupart du temps mariées - et parfois mères de famille - à exercer d'une manière plus ou moins discrète, plus ou moins sporadique, avec ou sans le consentement de leur époux, la plus vieille profession du monde. Si, pour la plupart du temps, elles échappent au fichier de la police, elles ont cependant été dotées d'une étiquette : celle d'étoiles filantes. Certains maris trop confiants pourront, après lecture, se demander où leurs charmantes épouses passent leurs après-midi. Certaines jeunes femmes y découvriront, pour leur plus grand profit, que, le petit doigt mis dans l'engrenage, de légers écarts de conduite, un peu trop rémunérateurs, peuvent les mener tout droit aux Assises. Et si le veau d'or est, plus que jamais, debout sur ses pattes, il est extrêmement dangereux pour les filles prodigues de se hasarder à supprimer le veau gras.

Des étoiles filantes

Mais non, mais non. Je ne me trompe pas, je peux pas me gourrer. C'est bien là que ma vieille Ford m'a laissé en panne et que je me suis enfoncé dans la pinède avec mon packson sous le bras et mon gros tournevis à la main. Pas d'erreur, c'est bien là. Le virage, puis l'éperon rocheux et tout à côté la petite baie ensablée. Mille fois, je l'ai vu et revu dans ma tête, ce coin, durant ces trois ans de trou. Les yeux fermés, j'aurais pu y venir. Seulement, balpeau ! En trois ans, ça change un paysage. Et surtout sur la Côte. Je n'avais pas prévu, j'aurais dû me méfier. On quitte le bon petit coinstot tranquille, on retrouve un « Paradis » préfabriqué. Tout y est, la baraque à frites et à hot-dogs, les stands à souvenirs, le bar américain et le restaurant gastronomique, bouillabaisse, friture du golfe, langouste sur commande et prix selon grosseur...

Panique au paradis

Le coup du Père Noël

De "mauvais lieux", jadis explorés par le roman réaliste ou la littérature populaire, Paris regorge en cette période charnière de la fin des années 1960 et du début des seventies, quand Ange Bastiani y pointe le bout de son nez. Epoque contradictoire s'il en est, amalgamant la fermeture des maisons doses et les libéralités de Mai 68, la contre-réaction conservatrice et le flower power. Finis les bastringues, les hôtels borgnes, les effeuilleuses, les ruffians et autres mères maquerelles chers à Carco, Cendrars ou Brassaï ? Que nenni. Crapules et respectables usagers des "mauvais lieux" s'adaptent, tout simplement. Si Marthe Richard est passée par là, d'autres s'ingénient à repasser par ici. Blousons noirs et call girls reprennent le flambeau des apaches et des tapineuses des Années folles. L'avènement de la révolution sexuelle fait de tout lieu un "mauvais lieu" : de la voie publique aux alcôves privées, chaque fantasme dispose de sa cage feutrée. Partant du principe selon lequel "le vice se cache, tandis que la vertu se vit au grand jour", c'est avec altruisme qu'Ange Bastiani se propose de guider les épicuriens en tous genres (avec Bambi, Coccinelle ou Moune Carton comme égéries) sur les traces de leurs chimères les plus insondables. A l'heure de l'Internet, ce récit dont le moindre des mérites est de remettre les pendules à l'heure de la morale – paraît aussi moite que rafraîchissant... Le présent volume, enrichi d'un généreux corpus iconographique, rassemble pour la première fois Mauvais et Nouveaux Mauvais Lieux de Paris, respectivement parus en 1969 et 1971. Des halles Baltard au "trou des Halles" donc, où l'ange noir Bastiani s'engouffre avec une jubilation canaille. Et ce, pour notre plus grand régal !

Le pain des jules

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