Dans le Sud-Ouest de la France, Fausto se met, bien sûr, au rugby. Et voilà que son équipe de Bagnols va connaître l'une de ses plus belles aventures sportives : une compétition internationale en Grande-Bretagne, à Rugby, dans la ville même où ce sport est né. Hélas ! L'un des meilleurs joueurs, Boubacar, ne peut faire partie du voyage... À moins que l'esprit de solidarité autour du ballon ovale ne soit pas qu'une légende...

Viva Fausto ! Tome 4

Qu'y a-t-il de commun à Ramsès, Richard Cœur de Lion, Kankan Moussa, Potemkine, Jefferson et Mao Zedong, aux esclaves des cités antiques, aux paysans et forgerons d'ici et là, aux cheyennes, samourai, ouvrières du textile ? La même histoire, brève ou longue, joyeuse et tragique, qui n'en finit pas depuis 6 000 ans. Victor volines rêve d'une machine à remonter le temps. En attendant, il choisit la machine à écrire pour se plonger dans l'histoire. Il nous raconte une épopée pleine d'une fureur pas toujours sainte. Intrigues, personnages, mobiles, indices... Tout est en place ! L'histoire comme un roman, le roman de l'histoire, Quelle Histoire !

Quelle Histoire !

En 1999, Bernard Chambaz faisait un pari qui pouvait paraître insensé : celui d'écrire au fil de la première décennie du nouveau siècle un poème en dix " chants " (un par an) qui brasserait la matière d'une vie, dans ses diverses strates, et répondrait au drame qui l'a définitivement marquée : la perte d'un fils adolescent.
Les cinq premiers chants, parus en 2005, frappaient par leur tragique allégresse et charriaient en un long fleuve tumultueux l'or et la boue d'une épopée brusquement réinventée, comme la langue française ne nous en avait plus offerte depuis longtemps, dans l'écho de Cendrars et des grands bardes américains. Ce nouveau volume prolonge bien sûr et vient clore cet étonnant projet : le pari aura donc été tenu, d'un bout à l'autre de la planète, même si ces nouveaux chants ont une tonalité plus mélancolique, plus apaisée aussi que les premiers.
Qu'ils suivent le cours de la Volga ou des cols italiens, les ombres de Khlebnikov ou de Pétrarque, ils continuent pourtant de dire le drame immobile et la beauté fuyante du présent - ses miracles infimes, ses illuminations fugaces, dans les méandres de l'Histoire et de la vie " courante " - précipitée vers quoi ?

été II

À quoi ça rimerait de refaire Entre-temps ou Echoir, à part ressasser les mêmes mots en poèmes. En fin de compte, je me suis décidé à composer un livre (dédoublé) de mille et une séquences comme une princesse arabe, avec moins d'illusion que jamais, sans rien en attendre. Alors pourquoi continuer à écrire ? Voilà sans doute une bonne question et pour y répondre il faudrait la lucidité d'un type bien armé comme le chevalier Descartes postulant un hiver, dans son poêle, la méthode adéquate. Cela dit, nous en sommes maintenant à la douzième année, au troisième lustre, et «rien n'a vraiment changé» (écrivais-je hier). Je confirme. Il n'y a ni miracle ni consolation possibles. Eté c'est juste la figure rabâchée du martin-pêcheur, ce sont aussi des poèmes d'amour et du temps qui passe, un pléonasme, qu'importe, il s'agit de vivre tant bien que mal, et on sait que la poésie se meut dans une indifférence à peu près générale et on s'en désole à peine alors que nous devrions hurler notre fureur ou quoi.

Été

Un autre Eden nous emporte sur les traces d'un type génial et malgré tout méconnu, Jack London, accompagné de notre fils Martin car tous les deux sont nés un jour de janvier 76. On y découvre des femmes magnifiques, une robe en feuilles de cocotier, des aventures hors du commun, une machine à best-sellers, la permanence d'une pauvreté qui devrait nous être insupportable, un vélo, des grandes poudreries et les mers vertes du Sud, le poids du chagrin, une joie supérieure, des contradictions en tout genre, l'Enfer et l'Éden, les illusions et les désillusions du socialisme, des eucalyptus et des phoques, des invités surprises, le tumulte des relations entre parents et enfants, des vies, des capricornes, l'impératif " Je me souviens ", la route, le bord de la route, un vieux chien avec des yeux mouillés, notre incurable légèreté. 

" Aux morts pour qu'ils vivent. Aux vivants pour qu'ils aiment ". 

Voici deux bonnes raisons d'écrire un roman. 

B. C. 

Bernard Chambaz est romancier, poète, historien. Il a notamment reçu le prix Goncourt du premier roman en 1993 pour L'Arbre de vies (F. Bourin), le prix Apollinaire 2005 pour Été (Flammarion), le prix Jouvenel de l'Académie française et le Grand Prix de littérature sportive en 2014 pour Dernières Nouvelles du martin-pêcheur (Flammarion).

Un autre Eden

"Paysages, étendues de pays, mais aussi visages, peintures, domaines intérieurs, urbains, jusqu'aux paysages virtuels d'aujourd'hui - c'est visuel, olfactif, sonore et tactile. Qu'ils soient menacés, désertés, sublimés, fantasmés, enrichis, les paysages sont des ressourcements qui nous façonnent, immuables et changeants, qui s'inventent des horizons, qui évoluent à chaque regard. Vingt-deux auteurs et dix-huit artistes explorent les dimensions multiples de nos paysages, leurs résonances - et s'infiltrent au coeur même du paysage, la chair du monde." Alain Miquel.

Paysages entre rêve et terre

"Bernard Chambaz embrasse un vivant théâtre d'hommes, d'oeuvres et d'idées, dans une langue virtuose". Le Figaro magazine C'est l'histoire de deux jeunes exaltés qui n'ont pas trente ans. L'un a une passion pour la peinture. On le connaît. C'est Auguste Renoir. L'autre a une passion pour l'égalité et il sera le délégué à la police puis le procureur de la Commune de Paris. On le connait à peine. C'est Raoul Rigault. Leur amitié doit tout au hasard mais entre deux toiles et deux décrets, ils se retrouvent dans un Paris chamboulé. L'un peint le monde, l'autre le renverse, chacun aux prises avec sa révolution. Bernard Chambaz est romancier, poète et historien. Il a notamment reçu le prix Goncourt du premier roman en 1993 pour L'Arbre de vies (disponible chez Points), le prix Apollinaire pour Eté et le prix Jouvenel de l'Académie française pour Dernières nouvelles du martin-pêcheur.

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Petite BIBLIOTHÈQUE... du coureur

Poésie Depuis Entre-temps, je n'ai pas arrêté d'écrire des poèmes. Pas pu. Je me suis imposé une limite : les 49 de la partie intitulée «Une sombre et pas très douce mélancolie». J'ai pensé en écrire un millier ou mille et un comme s'il y avait quelque chose à espérer ou à sauver. Tout et rien était prétexte, matière à poème, leurre. Les vers venaient (tombaient) avec une facilité déroutante. J'ai renoncé, redouté la part de folie que cela eût représenté.
Après qu'ils ont été le coeur (le poumon) de notre vie à cinq, j'ai écrit des récits de voyages. En prose et en vers. C'est ainsi. Ce sont les seuls moments où A, et moi sommes au mieux, où la solitude est supportable. Enfin, les fragments d'une espèce d'art poétique essaient d'ouvrir l'horizon quand bien même tout revient à ce vide, «cardo», point central et extrême, charnière, «time out of joint» d'Hamlet qu'on ne saurait rejointer, remettre à l'endroit, il n'y a pas de miracle pour ça. Echair est là pour le rappeler.
Le 15 janvier 1999, un vendrodi temps plutôt clair, 2379ème jour et autant de nuits

Viva Fausto ! Tome 4

Résumé

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