La part du diable

Carthage, fondée par les Phéniciens, fut l'une des métropoles du monde antique. 
La ville fut entièrement détruite au IIe siècle avant Jésus-Christ par les Romains, qui inventaient alors le premier village global. Aujourd'hui, Carthage est un quartier excentré de Tunis. Daniel Rondeau en fait une nouvelle étape sur le parcours de son voyage méditerranéen, qui l'occupe depuis plus de vingt ans. Après ses livres sur Tanger, Alexandrie et Istanbul, le romancier emmène ses lecteurs au coeur de l'histoire et de la mythologie. Nous voici dans le silence de Carthage, la ville des sacrifices humains, la rivale de Rome, rayée de la carte du monde par la volonté de Scipion Émilien. 
C'est un écrivain qui nous parle et il rend à la ville sa grandeur disparue dans un livre de flâneries, de réflexions ou de choses vues ou lues.
Son récit rend hommage aux femmes qui ont porté le drapeau de la ville (et notamment à Elyssa, la fondatrice, venue de Phénicie au VIIe siècle avant Jésus-Christ), aux hommes qui la firent connaître dans le monde entier, et notamment Hannibal, l'un des chefs de guerre les plus géniaux qui aient existé. Carthage est une méditation sur l'histoire, sur le temps qui passe, sur la guerre, sur le grand incendie du monde qui ne s'éteint jamais, mais aussi sur les historiens (Hérodote, Thucydide, Polybe) et sur la littérature. L'auteur fait la part belle à Virgile, à saint Augustin, qui vécut longtemps à Carthage où il eut ses premières expériences amoureuses, et à Flaubert qui ressuscita la ville disparue dans Salammbô.

Carthage

"Mon grand-père, modeste vigneron de Champagne, tenait le journal des vents et des températures, de la fleur de la vigne, des maladies et des vendanges. Je décidai de faire comme lui et comme ma mère (qui notait aussi chaque centime dépensé sur son agenda). Je n'avais jamais ouvert mes cahiers. Je les ai lus comme s'ils étaient d'un autre. Il m'a semblé y retrouver un peu de l'eau de la vie, quelques gouttes, recueillies dans la paume de la main, au jour le jour, avant le filtrage. Eau vive : amitiés, désamitiés, engagements, voyages, hauts, bas, solitudes, indignations, rencontres, nouveaux départs, lectures, regrets, libertés et bonheurs". 
Dans ces cahiers, on croise des responsables politiques (Chirac, Mitterrand, Balladur, Védrine, Kouchner, Villepin, Sarkozy), des écrivains, des marins et des boat people, beaucoup d'amis français et étrangers, des archéologues et des boxeurs. Mais ce qui frappe à la lecture, ce qui restera longtemps, c'est le regard d'un homme passionné par la littérature et la France, qui arrive à nous faire entrevoir l'histoire en marche.

Vingt ans et plus

Le lundi 4 janvier 1960, Albert Camus est tué dans l'accident d'une Facel Vega que conduisait son ami Michel Gallimard. L'auteur de La Peste et de L'Etranger, prix Nobel de littérature, était alors en
pleine gloire. Près d'un demi-siècle après, Camus n'a rien perdu de son actualité, au contraire : parce qu'il avait choisi la révolte plutôt que la révolution, parce qu'il n'entendait être ni victime ni bourreau, parce qu'il raisonnait avec son cœur, parce qu'il croyait à la puissance de la vérité. Daniel Rondeau a relu ses livres et s'est penché sur sa vie. Il y avait chez lui, écrit-il, une noblesse, une ardeur serrée, une façon de voir l'éternité dans chaque instant, un mouvement naturel entre la prose et la parole qui l'ont fait grandir dans son cœur et durer dans celui des hommes. " La vérité est toujours à construire, comme l'intelligence, comme l'amour " semble rappeler Camus à notre temps d'incertitudes et de questions.

Camus ou les promesses de la vie - Occasion

Certains disent que le cœur d'Istanbul est rempli de Dieu, et que la présence du Très-Haut a quelque chose de charnel, comme si la ville était un œil posé sur le grand corps divin, avec toutes ces sources qui ruissellent, les fleurs et les grappes de raisin des mosaïques, et les eaux du Bosphore où coule l'infini de la lumière. Si tous les peuples sont venus hennir du côté de ce premier Orient, qui fut aussi longtemps la capitale et le conservatoire de l'Europe, ce n'est pas seulement à cause de l'assise royale de la ville sur les extrémités de deux continents, à cette confluence d'Asie et d'Europe, comme on dit. Il y avait autre chose. D.R.

Istanbul

« Mon grand-père, modeste vigneron de Champagne, tenait le journal des vents et des températures, de la fleur de la vigne, des maladies et des vendanges. Je décidai de faire comme lui et comme ma mère (qui notait aussi chaque centime dépensé sur son agenda). Je n'avais jamais ouvert mes cahiers. Je les ai lus comme s'ils étaient d'un autre. Il m'a semblé y retrouver un peu de l'eau de la vie, quelques gouttes, recueillies dans la paume de la main, au jour le jour, avant le filtrage. Eau vive : amitiés, désamitiés, engagements, voyages, hauts, bas, solitudes, indignations, rencontres, nouveaux départs, lectures, regrets, libertés et bonheurs. »Dans ces cahiers, on croise des responsables politiques (Chirac, Mitterrand, Balladur, Védrine, Kouchner, Villepin, Sarkozy), des écrivains, des marins et des boat people, beaucoup d'amis français et étrangers, des archéologues et des boxeurs. Mais ce qui frappe à la lecture, ce qui restera longtemps, c'est le regard d'un homme passionné par la littérature et la France, qui arrive à nous faire entrevoir l'histoire en marche.

Vingt ans et plus - Journal 1991-2012

" On peut tout dire à son sujet. Évoquer son professionnalisme, son sens de l'amitié, sa baraka. Mais ce qu'il ne faut jamais oublier, c'est qu'il a la vista. Le coup d'oeil, l'instinct. Joint à son énergie, à son culot, à son coeur qui tient la cadence, cela lui permet de ne rien laisser passer. Dès que quelque chose d'intéressant se présente à sa portée, même si c'est étrange ou hors de son champ de vision habituel, il tend la main. Pour ramasser ou pour miser et ratisser large. C'était depuis toujours un homme pressé (pressé de prendre, aussi), mais il avait deviné très vite que la partie allait être longue, et il y avait en lui un fond de sagesse qui lui avait permis d'échapper aux conformismes provinciaux et à la vulgarité du rock'n'roll..."

Johnny

Tout commence par un meurtre.
Sur une aire d'autoroute, à la lisière des villes et des forêts où se vend cruellement le corps des femmes, dans l'Est autrefois blessé par la guerre, on découvre un routier polonais. Au volant de son camion. Assassiné.
C'est une région qui fut prospère mais qui ne l'est plus. Son nom est lumineux, l'Aube, ses villes autrefois glorieuses, de Troyes à Bar le Duc, pays de foires, de marchés, de fabliaux et de haute sagesse romane. Mais les forges et les verreries ont fermé. L'abbaye de Clairvaux, fondée par Saint-Bernard, devenue une prison célèbre, une «  centrale  », est en déshérence. Et une société chinoise rachète les industries verrières et convoite nos forêts. Le rayonnement spirituel d'autrefois n'est plus qu'un souvenir.
C'est dans cette France, abandonnée de la capitale, légendaire, blessée, balzacienne, si peu racontée, que ce meurtre, ce fait-divers, va provoquer un véritable séisme et prendre dans une même toile des êtres que tout oppose.
Ils se nomment Alicja, jeune journaliste solaire et libre qui aime raconter la vie des gens sans histoire; Smyrn producteur de musique fatigué de Paris qui, à 40 ans, veut prendre un nouveau départ, entre forêt et désirs ; Gassien, un ancien légionnaire solitaire et dangereux, croit-on, ou bien est-ce un ermite médiéval échappé là... Il y a aussi Inge, passionnée par Clairvaux  ; son ami et amant le médecin de campagne, seul héritier de Saint-Bernard peut-être  ; il y a Amandine, pauvre mais riche d'envies.
Tous cherchent un horizon, une échappatoire, un peu de sens et de pureté dans un monde sali, chiffré, abaissé...  
Avec grâce, talent, et une infinie connaissance du coeur humain, Daniel Rondeau nous offre cette France dont on ne parle pas- rond-point ou cul-de-sac, aux paysages inoubliables et aux strates d'Histoire portées par la terre. A la suite de Mécaniques du chaos où il avait raconté les friches urbaines d'une France déboussolée, Arrière-pays est le grand roman d'une France oubliée.

La part du diable

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