Petits Poucets  25

L'été dernier, à Eyragues, lassé du soleil, de la piscine, de la tapenade, des saucisses au feu de bois et du pastis obligatoire, je me suis décidé à mettre un terme à ma vie. Par noyade. A minuit, je suis descendu dans la salle de bain en étouffant mes pas. J'ai fermé la bonde du lavabo et j'ai laissé l'eau couler sur ma nuque, le nez dans la vasque. Comme je commençais à manquer d'air, Christine s'est pointée à la porte pour me lancer : - Tu te laves les cheveux à minuit ! Ça s'arrange vraiment pas. L'autoportrait à petites touches est un exercice d'équilibriste. Il exige d'alterner délicatement le raccourci et l'arrêt sur image. De trouver la distance juste, celle qui fait mouche et permet au personnage d'éclore. Entre la vie familiale et le boulot, les souvenirs qui collent au cœur et les péripéties vaguement navrantes, Marc Villard promène un regard acéré. Sincère mais rusé. On ne sait plus si " je " est un autre. Un autre que qui ? Après j'aurais voulu être un type bien et Un jour je serai latin lover (un livre que le magazine jalouse qualifiait de " couillu "), voici vingt-neuf nouveaux coups d'épingle dans le vif.

Bonjour, Je Suis Ton Nouvel Ami

Le Bairro Alto déploie ses rues dans les hauts de Lisbonne. 
Accessible par funiculaire, cet entrelacs d'artères pentues 
propose des échoppes sixties vouées au rock, des boites de 
jazz enfumées, des restaurants abonnés à la bacalhau, des bars 
de nuit pour adeptes de Ginja. Chaleureux, coloré, artiste à sa 
façon, le Bairro Alto draine sur ses pavés les oiseaux de nuit 
de la capitale lusitanienne. Marc Villard a imaginé deux 
nouvelles contemporaines et amères situées dans ces rues et 
Cyrille Derouineau propose des images hors temps qui nous 
parlent des habitants mais aussi de Lisbonne, familière, 
tourmentée, brûlée par le soleil du sud.

Bairro Alto

Un fait divers relaté par un auteur réputé (romancier, journaliste, juriste), fidèlement replacé dans son contexte historico-sociologique, et accompagné de nombreux documents d'époque (photos, articles de presse, courriers etc.).

Sharon Tate ne verra pas Altamont

Cet été 1969, à la fin d'une décennie qui a vu basculer les moeurs, a vu le monde changer sa couleur, et qui va être brutalement ramenée à la condition humaine la plus misérable, violence, folie et mort - ce à quoi elle aurait voulu échapper. 
C'est la mort de Brian Jones, le guitariste fondateur des Rolling Stones, quelques jours avant que l'homme marche sur la lune, en direct sur toutes les télévisions du monde. Et à peine une semaine avant l'utopie Woodstock, de l'autre côté des USA, à Los Anges, Mulholland Drive, trois membres d'une communauté hippie dirigée par un nommé Charles Manson s'immiscent dans la propriété du cinéaste Roman Polanski et en égorgent les occupants, dont sa compagne Sharon Tate, 26 ans, enceinte. 
Et c'est de toute cette mythologie soudée comme un monolithe qu'est fait notre présent. Certains des héros de Woodstock continuent se produire sur scène, et la dernière demande de libération conditionnelle de Manson a été rejetée le 11 avril 2011.
Et puis l'épilogue des sixties : on est le 6 décembre, sur le circuit de courses automobiles d'Altamont, où les Rolling Stones, accusés d'avoir trop engrangé de bénéfices dans leur tournée géante, ont voulu se rattraper par un concert gratuit, mais en ont confié le service d'ordre aux motards des Hells Angels. Là mourra Meredith Hunter, directement devant la caméra des frères Maysles (Gimme Shelter). 
Tous les tenseurs de notre culture actuelle sont désormais au grand jour, ou plutôt exibés à même l'immuable nuit des hommes. 
Alors c'est comme une histoire qu'on s'imagine connaître d'avance et par coeur, mais, si on la déplie, voilà une myriade de faits et de détails qui résonnent et interfèrent, et nous découvrons que nous en avons si peu, si peu... 
Marc Villard est un maître de la fiction. Là (et nous le saluons avec une mise en 69 pages !), c'est la réalité même qui devient son terrain d'exercice. C'est fascinant, c'est brûlant, c'est urgent. Pensez, 1969, USA... 

  FB

Réalisation graphique et couverture Roxane Lecomte (Digital Hat).

«Dur sur l'homme, sobre au sol, royal dans les airs», tel était Robert Jonquet, demi-centre de la grande équipe de Reims.Telle est aussi l'écriture de Marc Villard, poète, nouvelliste et romancier qui aborde ici un genre rare et périlleux : la nouvelle à caractère autobiographique, à travers une succession de clichés pris sur le vif - le vif du sujet bien entendu. Il en naît un personnage, l'auteur, un peu à la manière dont Woody Allen se met en scène. Car ces nouvelles sont souvent drôles, voire burlesques - l'homme n'est pas de ceux qui ménagent leur personnage -, parfois discrètement pathétiques.Avec cette vivacité, cette acidité qui caractérisent celui dont on a dit qu'il manie la plus belle plume du roman noir français.

J'aurais voulu être un type bien

Seize nouvelles, ancrées dans la mythologie personnelle de Marc Villard, entre Barbès et les USA, écrites entre 1983 et 1987 et sélectionnées par l'auteur.

Retour au Magenta

Voici le nouveau recueil de textes courts de Marc Villard, que l'on ne présente plus. Ces onze nouvelles tournent autour de l'art. Le texte qui donne son nom à l'ouvrage « L'Homme aux doigts d'or » est dédié à Edward Hopper, personnage principal de deux autre récits.
Nous croiserons au fil des lignes, Thelonius Monk, Robert Motherwell et d'autres artistes, peintres, photographes, musiciens.
Dans la lignée de ses opus précédents, Marc Villard développe une écriture sèche, précise d'une ironie parfois mordante?

Petits Poucets 25

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