Livres perdus

Ce dont on ne peut parler, il faut l'écrire, nous dit le livre que signe Roger Dextre. Aussi, ne t'étonne pas, lectrice, lecteur, que l'on te narre une blague belge ou que l'auteur évoque une église et des vieillards, l'ébriété, une salade de pissenlits, Masaccio, des couilles ; tout est là, dans une liberté contemporaine, insensée, vécue, pensée, révélée et incarnée ; tout est là et les " motifs de l'âme incarcérés " palpitent, s'agitent dans une phrase précipitée, d'un éclat qui semble surgir de rien, dans une phrase ouverte au plus proche des choses, des événements et des êtres, dans une phrase qui s'adresse à nous comme à un ami, comme à une amie, d'un(e) ami(e) à un(e) ami(e). " Qui sont les hommes ? ", s'interroge Roger Dextre ; sa réponse, toute la réponse, tient dans ce livre... Mathieu Bénézet

Oeuvres poétiques - Tome 2

Le titre de ce recueil est emprunté à Rimbaud : " ça dit ce que ça veut dire, littéralement et dans tous les sens ". Roger Dextre et Malika Bey Durif, tous deux écrivains, en ont accompagné la réalisation au sein des ateliers d'écriture qu'ils dirigent. Le Lézard Dramatique, compagnie de théâtre en résidence à Vaulx-en-Velin, a offert le cadre et les moyens d'existence de ces ateliers. L'inspiration des écrits présentés dans ce volume est aussi multiple que singulière. Et les seize auteurs, publiés pour la première fois, donnent à lire de la poésie, des récits, du théâtre... Une expérience unique, parfois ultime, pour un ouvrage qui fera date.

Dans Tous Les Sens

Entre le temps et le simple dans ce livre, une énigme peut-être la plus pure, la plus dépouillée celle de l'impensable fragilité de penser, d'écrire. Celle où les chemins de la pensée et les chemins du deuil s'endurent car jamais portés par personne. « Libre lien de naissance infinie. » Le poème (paysage et pensée, hyperbole du reste) questionne au défaut du temps, au défaut des langues un tourment plus profond encore. L'inhumaine mesure, le fond mutique, les liens esclaves. Confus mortellement. Monde quasi fermé. Fond dès lors sur l'homme levé ce temps inhumain du flux, « esprit de la sans cesse vivante sauvageté non écrite ». Le rien, le temps, (songe intact de la durée) rythment alors la perte. Ce dur second savoir. « A l'orée, à la naissance faillible des paroles. » « O malheur. Comme en un lieu de pur hasard. » Livre déchiré d'humanité. Patience infinie en laquelle s'accordent le jour et la mesure de l'éveil. Délivre une force d'aimer. Appelle. « Viens plus près de moi, viens. » « Où es-tu, délaissé ? » Patrick Laupin

La Terre n'est à personne

" Les poètes le savent qu'ils ne savent pas ce qu'ils disent ", murmurait Fernand Deligny. Mais les poètes ont à cœur de nourrir les langages du sens, le langage des sens. Roger Dextre, Patrick Laupin et Marc Porcu, ont aidé à donner naissance à un ouvrage exemplaire à plus d'un titre. Ecoutons d'un peu plus près : " on mange et on parle avec la bouche. "
Jusqu'au printemps des mots, donc !
Conduite et animée par des professionnels de la culture, la Ferme du Vinatier est une unité culturelle rattachée au Centre hospitalier psychiatrique Le Vinatier Elle conçoit et met en œuvre des projets dans les domaines du patrimoine, de l'art et des sciences sociales, en partenariat avec les acteurs et les structures de la région. Ceux-ci s'adressent à la fois aux personnes malades, aux personnels, aux étudiants et chercheurs et aux populations.

Jusqu'Au Printemps Des Mots. Poemes Des Uns Et Des Autres A L'Hopital Le Vinatier

Pourquoi voudrais-tu que j'écrive ? Les chemins de la vie s'ouvrent au quotidien dans l'ennui sincère. Nul travail nécessaire aujourd'hui, me semble-t-il, sauf celui des heures vides de la fenêtre et un livre. Au silence rythmé par les pages se croisent les histoires, engendrées dans le coeur par lui-même imagier à son insu, incapable de finir un récit, même celui qui est là.

Des écarts de langage

La voix de ces pages appartient à l'insu de chacun, comme l'air que l'on respire elle est un lieu de pur hasard où se recrée le lien de présence infinie. Le balancement qui l'anime porte le son sur ses épaules jusqu'aux berges de la nuit, jusqu'à cette limite où la langue actualise le monde qui se répand dans le coeur du vivant un / éclat qui fut / tous les langages. La passion obstinée de la lecture dans les reflets de la berge et dans la boue des torrents enthousiastes du silence, nous livre en partage l'amour de cette folie / qui vibre de durer, l'incertitude de la voix dans la grisaille et le chantonnement insensé de la solitude des pauvres. Nous suivons le balancement de la voix contre les pierres et l'herbe tavelée avant de s'emparer du paysage, dans l'intime complicité d'une lettre éprouvée, nous marchons avec la scansion amoureuse de sa pensée qui tisse inlassablement les fils ténus de nos existences. Sa chute nous réconcilie avec l'imprévisible épiphanie du désir qui se répand malgré nous dans l'étoffe du jour le passage / sur la terre, un chant / que devine la tristesse, / certaines fois dans un poème / issu des silences de l'instinct.

Livres perdus

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