L'autofictif doyen de l'humanité

Seul maître à bord avant Dieu. Tulipes dont on se munira par bottes dans le rôle de cuillers à soupe. Moutons dont le décompte amoindrit ou fortifie l'existence. Arbre mis en exergue par l'éclair qui le foudroie. Marmottes agglutinées au sortir de l'hibernation, autant d'ours en devenir. Une famille s'entredévore, le cardiologue a le cœur calleux et l'incertain est qu'un nuage n'ait encore jamais joué Hamlet. Éric Chevillard, maître reconnu de l'incongru, l'est aussi du commun : "L'instant prodigieux est bien celui-ci, quand le cracheur de feu se rince la bouche à l'eau minérale." Proche de La Pérouse en 1785, il propose une cartographie de ce qui échappa à l'attention de Cook. Cartographie des mondes animal, végétal et familial. Un système de références mobiles ou se meut "notre homme", personnage récurrent et leurre avéré. "C'est prendre l'expert pour le tableau." L'observation se prête ici au jeu des apparences, la perception du minime est poussée jusqu'aux métamorphoses mineures. La logique n'est pas en cause, mais bien une loi de la gravitation universelle du mot, dont l'auteur livrerait certains principes. Face à une qualité d'écriture constante, l'acuité est de rigueur : "Quelle heure est-il ? Pas deux lecteurs d'accord sur ce point non plus."

Les Absences du capitaine Cook

Le vaillant petit tailleur

Pour quelques damnés heureux ou malheureux, la littérature décide de tout. Chaque chose sera vue à travers son prisme et rien ne sera vraiment vécu avant d'être formulé. Ce livre est-il un récit humoristique délirant, une confession autobiographique désarmante, un essai polémique agressif, ou bien plutôt, outrepassant ces catégories qui se télescopent ici, tantôt joyeusement, tantôt brutalement, une mise à l'épreuve de la vie de l'auteur dans le champ de la littérature où il s'est établi au saut du berceau ? Nous y lirons donc un roman bien dans sa manière (un peu trop sans doute), et même deux romans puisqu'un second (l'histoire d'un homme qui suit une fourmi) vient soudain interrompre le premier. Mais nous y lirons aussi les interventions et commentaires de l'auteur, soucieux de garder la main sur sa création et d'élucider ce qui se trame peut-être à son insu dans ses fictions.

L'auteur et moi

Il est évidemment inutile de rappeler ici qui fut Thomas Pilaster, écrivain tant aimé, dont la mort brutale a fait de nous tous de lamentables orphelins. Mince contrepartie, les sept textes inédits rassemblés dans ce volume, que présente et annote son excellent ami, Marc-Antoine Marson, le poète, avec un sens aigu de la nuance critique qui lui permet de tempérer son admiration et de ne jamais verser naïvement dans l'hagiographie, laissant par ailleurs deviner l'histoire surprenante et complexe de leur amitié. Ses commentaires inspirés ressuscitent surtout pour notre plus grand bonheur la compagne de Pilaster, Lise, et contiennent quelques révélations qui devraient faire du bruit sur le rôle exact qu'elle a joué dans la vie et l'œuvre de l'écrivain.

L'oeuvre posthume de Thomas Pilaster

Son visage exprime une ferme résolution. Ses gestes sont brefs et précis. Sa main ne tremble pas. Il joue pourtant sa vie dans cette affaire. Il est écrivain et, ce soir, il se propose d’écrire son autobiographie. Sur sa table se trouve rassemblé tout le matériel nécessaire, du papier, un crayon, une gomme, un hérisson. Qui n’a rien à faire là, ce dernier, vous avez raison. Dont la présence incongrue est même un vrai mystère. Mais l’effet de surprise s’estompe vite. Place à la colère. Ce hérisson naïf et globuleux est une calamité. Si doué soit-il lui-même pour l’introspection vicieuse et le repli sur soi compulsif, il contrarie grandement et déroute l’ambitieux projet autobiographique de l’écrivain. D’où sort-il, ce nuisible animal, renifleur bruyant, hirsute, insaisissable, que cherche-t-il ici ? Que me veut-il ?

Du hérisson

Voici venue l'heure du verdict, l'heure des révélations. Albert Moindre est mort et il découvre l'au-delà, ce qu'il en est, ce qui s'y passe. Sommes-nous vengés ? Sommes-nous punis ? À quoi ressemble le Royaume des cieux ? Ce témoignage de première main apporte des réponses à nombre de nos interrogations anciennes. On le lira si ces questions nous tourmentent, pour être fixés une bonne fois.

Juste ciel

" Il se vante d'avoir assisté au dernier meeting de Raymond Barre, je n'y étais pas, mais ce même jour j'ai vu une loutre qui fendait lentement les eaux calmes de la Briance et, du coup, allez comprendre ça, moins vif est mon regret d'avoir raté le dernier meeting de Raymond Barre ce jour-là".

L'autofictif voit une loutre

La première fois que Crab fut pris pour un éléphant, il se contenta de hausser les épaules et passa son chemin. La deuxième fois que Crab fut pris pour un éléphant, il laissa échapper un geste de mauvaise humeur. La troisième fois, enfin, devinant que ses ennemis avaient comploté de le rendre fou, il ceintura vivement l'insolent et l'envoya valser à dix-huit mètres de là... Tel est Crab, dont ce livre voudrait rapporter quelques gestes remarquables et que l'on verra ainsi avec un peu de chance plier le ciel comme un drap ou se tuer par inadvertance en croyant poignarder son jumeau, puis devenir torrent pour mieux suivre sa pente. À moins évidemment qu'il ne se terre plutôt tout du long dans son antre obscur, s'agissant de Crab, on ne peut rien promettre.

La Nébuleuse du crabe a reçu le prix Fénéon en 1993.

L'autofictif doyen de l'humanité

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