Faim de vie

L'histoire commence en 1872 à Châteauvillain et s'y termine quatre générations plus tard en 2018. Mon histoire, celle de ma famille et aussi celle de ce village et de quelques-uns de ses habitants. L'histoire de la France à travers celle de ce village. Qui écrit l'histoire et comment ? De quelles histoires sommes-nous faits ? De quels mensonges, de quels rêves, de quelles croyances ? Histoire familiale ou nationale, l'histoire est faite d'histoires. Et de légendes.

Ma mère, ma légende

Qui est Joséphine Baker ? On se souvient de ces images qui ont fait le tour du monde : la danseuse nue à la ceinture de bananes, la diva moulée dans des robes de strass et couverte de plumes, la résistante en uniforme de sous-officier de l'armée française, la mamma un peu épaisse pleurant misère à la télévision pour ses douze enfants — sa "tribu arc-en-ciel" —, que des créanciers impitoyables menaçaient d'expulser du château des Milandes. A quel prix la petite négresse du Missouri, petite-fille d'esclaves comme il y en avait tant au début du XXe siècle aux Etats-Unis, est-elle devenue la vedette internationale, amie des rois, des princes et des présidents du monde entier ? Marie-Florence Ehret décrypte les images de la star, raconte l'histoire du personnage exceptionnel qu'elle a été, l'époque qui l'a vue naître et la femme dont la vitalité étonnante et le caractère hors du commun lui ont permis d'accomplir son destin.

Joséphine Baker - Des trottoirs de Saint Louis aux marches du Panthéon

Malik "le Parisien" rejoint ses cousines Sara et Rokia au Mali pour quelque temps, il y rencontre une Française, Dominique, qui devient leur amie. Mais un beau soir, elle disparaît... D'intrigues en mystères puis en découvertes, les cousins mènent l'enquête. Où cela va-t-il les mener ?

Rapt à Bamako

Olga Bancic, jeune immigrée roumaine, arrive en France pour étudier à la faculté de lettres. Deux ans plus tard, la France est envahie par l'Allemagne et tout de suite, Olga prend sa décision : elle s'engage dans le groupe des Francs-tireurs et partisans main-d'oeuvre immigrée et rejoint le groupe Manouchian. Elle devient membre à part entière du réseau. Elle se charge de l'assemblage des bombes, des explosifs, et de leur acheminement. Elle est arrêtée à Paris en novembre 1943 et condamnée à mort en février 1944 par un tribunal allemand siégeant à Paris avec ses 22 camarades des FTP-MOI. Mais Olga Bancic n'a pas été fusillée sur le Mont-Valérien avec les autres quatre jours après leur condamnation. En application du droit criminel de la Wehmacht interdisant de fusiller les femmes, Olga vit des mois de calvaire avant d'être finalement décapitée le 10 mai 1944 à 5 h du matin dans la cour de la prison de Stuttgart. Juste avant de mourir, Olga jette une très émouvante lettre par la fenêtre de sa cellule, une lettre adressée à sa fille âgée de 4 ans.

Une jeune mère dans la Résistance - Olga Bancic

"Ma chère petite fille, mon cher petit amour. Ta mère écrit la dernière lettre, ma chère petite, demain à 6 heures, le 10 mai, je ne serai plus. Mon amour, ne pleure pas, ta mère ne pleure pas non plus..." Ces mots sont extraits de la lettre écrite le 9 mai 1944, la veille de son exécution, par Olga Bancic à sa fille Dolorès, alors âgée de 5 ans. Ce livre est l'histoire de cette héroïne. Engagée dans la Résistance française, cette jeune femme roumaine, juive et communiste, faisait partie du groupe d'immigrés, résistants FTP, dirigés par Missak Manouchian. Arrêtée avec ses camarades, elle fut exécutée par les nazis. La vie et le combat d'Olga Bancic sont un exemple pour tous ceux qui refusent le triomphe de la barbarie. Le destin du groupe Manouchian a inspiré le célèbre poème d'Aragon chanté par Léo Ferré sous le titre de L'Affiche rouge.

Olga Bancic - Une jeune mère dans la Résistance

Une plongée dans le monde polaire et la culture inuite à travers les paroles d'un vieil Inuit désabusé, ayant vu les coutumes de son peuple fortement ébranlées par l'arrivée des Blancs et la mondialisation.

Nanuq. Les mille vies d'un Inuit

Il se tenait presque toujours au même endroit, près de la fontaine Wallace, devant la terrasse du café, à la pointe de la rue de Chartres et de la rue de la Goutte d'or. Les hommes ont l'habitude de se retrouver là, le samedi matin, plus nombreux encore que les autres jours, presque en face du commissariat. Le soir, ce sont les jeunes garçons du quartier qui traînent sur cette placette. C'est pratique. On peut s'asseoir sur le muret qui longe l'escalier, dans ces rues en pente, derniers contreforts de la Butte Montmartre. Trois jeunes arbres encore maigres l'habillent en été d'un peu de vert. La nuit, la lune semble se plaire plus qu'ailleurs au-dessus de ce carrefour modestement éclairé. Très vite, on se salua, mon bel Africain et moi. Rien d'extraordinaire. Dans mon pays, à la Goutte d'or, nous ne sommes ni aveugles, ni transparents. On se saluait donc, d'un sourire dans les yeux, d'un mouvement de tête, d'un mot. Cela n'allait pas plus loin, et cela nous suffisait. Nous ne savions rien l'un de l'autre, sinon l'essentiel.

Faim de vie

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